Nos trasladamos

Interferencias (AVISO AL SOBERANO)

2005-04-09T03:44:00.000-03:00

COMA CHOCOLATINES *HACK*HACK*HACK*HACK*HACK*HACK*HACK* LOS DEL MUNIEQUITO!!!

Queremos comunicar al soberano, que este blogg ha sido intervenido por alguna de las manos amigas que conocen la secreta contrase�a y a la que le hemos pedido ayuda, para salir de un aquelarre inform�tico sat�nico (�por qu� sat�nico? porque "es cosa de mandinga").

Esa es la raz�n por la cual desde hace tres d�as ni una palabra por parte de "Boca de Am�rica" y tambi�n es ese el motivo por el cual los comments ingeniosos me llegan al mail pero no pueden leerse aqu�.

En breve encontraremos alguna soluci�n, o crearemos un nuevo blogg o, como deber�a hacer Ibarra, le diremos que asuma la direcci�n general a "Chacho" Alvarez que de momento pobrecito no tiene a lo qu� renunciar...

Sepan comprender a este pobre cocain�mano que pasa noches blancas por ustedes, tratando de que la merluza se trasmute en sirena...

LA MARCHA DEL ORGULLO POBRE

2005-04-08T18:43:00.000-03:00

Como parte de las m�ltiples y espont�neas manifestaciones repentinas de reconocimiento y congoja que ha despertado la sorpresiva muerte s�bita del Sumo Pont�fice, en la sure�a localidad de Pastagiutta se han dado cita los pordioseros mas insignes para marchar por la Avenida Crotta en lo que han dado en denominar laLa Primer Marcha del Orgullo Pobre.

Ruperto Topo Di Albagnale, el presidente de la CPI (Comunidad Pobre Italiana), mientras habla por telefono con Giuliani para indicarle la nueva consigna (We are poor, we are poor, get used to it) , nos concede unas palabras: -Estamos hasta las narices de ser considerados la escoria de la sociedad y no una parte constitutiva y sustancial del actual regimen imperante. Hartos de que nos medicalicen y digan que somos pobres porque en nuestro genetico hipotalamo hubo una malformacion. Ser pobre no es un desvio, ser pobre no es una enfermedad. Ni mucho menos una tragedia. Ya quisiera ver a un rico alegrandose tanto como nosotros si encuentra cinco centavos en un publico. Las teorias racistas de Lombroso nos persiguen desde la Noche de los Tiempos. Y ahora nos corren tambien por izquierda, nos quieren redimir y evangelizar los luteranos fariseos fenicios circuncisos materialistas dialecticos. Quieren despojarnos de nuestra identidad. Quieren ba�arnos o darnos un sueldo digno a cambio de que claudiquemos de nuestros inquebrantables ideales. Ven la Opera Evita, o la estampilla del Che o leen a Tolstoy en vez de a Dostoievsky y se creen que ser pobre tiene algo de malo. No queremos mas esa mirada paternalista y condescendiente por parte de Donald Trump, de Berlusconi, de Bill Gathes o de Adrian Suar. No queremos mas la tacita repugnancia de esas mu�equitas de Portofino, para las cuales el dinero tiene un valor metaf�sico. Ser pobre, ser una prostituta sin sexo, ser la despojada pero no despiojada sustancia humana desnuda, es hacer la obra de Dios. Si El quisiera de que no seriamos pobres, mandaria futbolistas de que no haya que comprar de Latinoamerica. Ser pobre es una eleccion economica como cualquier otra, y debe sernos respetada como nosotros respetamos a los ricos.

Le recordamos que ha habido numerosas denuncias de secuestros, robos extorsivos y tambien de mendigos que lucran con la truculencia y la imprensionabilidad de gente que carece de capacidades especiales, pero Topo "grela" di Albagnale replica: -�Y quien tiene mas pasta, quien se qued� con el grueso de la torta, quien tiene la mosca?�qui�n catzo se qued� con el mejor bot�n?�le parece que nosotros somos los laddri m�s exitosos? Si robamos lo hacemos, como todo, pobremente. Y si tenemos un mill�n lo gastamos en el d�a, malcomprando vino al precio m�s caro. Ser pobre es un estilo de vida que no es para cualquiera. Las tentaciones son muchas....

Topo di Albagnale suscribe a quienes piden ya mismo la beatificaci�n de Juan Pablo II para silenciar a las numerosas mujeres de Napoles (como por ejemplo Mar�a Grazia Van der Gulo) que se han presentado declarando ser la hija no reconocida del Papa y les recuerda que el Papa no dej� ni una hostia de herencia. Consultado acerca del embalsamamiento papal, Topo di Albagnale se muestra firme:-No s�lo al Papa Peregrino San Juan Pablo Segundo hay que embalsamar. Si ustedes (por nosotros) hubieran embalsamado a Per�n en vez de a Evita, no hubiera habido que soportar a Isabelita, ni habr�a treinta mil desaparecidos que si bien luchaban contra la pobreza y por eso no los consideramos merecedores del Reino de los Cielos, entre ellos pod�a haber dos o tres buenas personas y pagaron justos por pecadores.

Despu�s, mientras un l�quido viscoso que recuerda la licuaci�n de la sangre de San Genaro le asoma por la comisura del leporino labio inferior, nos pregunta si sabemos por ventura qu� har�n con "las sagradas v�sceras" porque "podemos matar due ave peregrina del mismo tiro en un homenaggio a la tragedia de los Andes, how does it sound "La tragedia de los Apeninos a los Andes"?.

Le recuerdo que el Kafka ecuatoriano, Pablo Palacio ya despach� para siempre todo humor antropof�gico y que tratemos de mejorar el nivel de los chistes: "Todos vivimos en el fango" dijo Oscar Wilde "pero algunos miramos las estrellas".

Se consagra entonces a una diatriba contraria al modus operandi que Wilde ten�a para alcanzar, astron�micamente, a "ver las estrellitas".

Le preguntamos si leyeron a Erib�n hablando de Genet y contra Bataille, o al menos la hermosa cita de Linkillo, si en verdad quieren transformar la abyecci�n, lo que la sociedad hizo de ellos en orgullo, si se plantean esta trasngresi�n al discutible concepto de "normalidad" de un modo program�tico, si se inscriben en lo que Seligman denomina "la calvicie aprendida" o si son m�s bien las resultantes no deseadas de coyunturas forzadas por la l�gica de la situaci�n por un programa econ�mico binario que los computa como n�meros.

Por toda respuesta nos dedica un laargo y sonoro eructo, en el cual con regocijo cree entrever "el perdido y recuperado sabor del pollo al spiedo".

Nos despedimos consult�ndolo por la eleccion iraqui:-�qu� piensa de que un kurdo sea el nuevo presidente de la Republica Democr�tica Cruda de Irak?.

Su respuesta, paup�rrima como todo lo que de �l emana, no se hace esperar: -Un kurdo presidente de Irak es el resultado directo de un curda presidente de EEUU...

Documento gr�fico desgarrador

2005-04-07T15:37:00.000-03:00

As� se ve�a Oscar Wilde en la primavera de 1895, antes de ingresar a Reading donde considerar�a la crueldad de los guardias como "monstruosa falta de imaginaci�n"

DUBLINESES (ANTICIPOS)

2005-04-06T13:13:00.000-03:00

Como lo hemos anunciado ya en dos oportunidades, aunque los lectores siguen preguntàndonos si no es otra broma de las que parece que sin darnos cuenta por momentos hacemos, este domingo tendrà lugar una modestìsima clase magistral dedicada a los puntos de contacto, simpatìas y diferencias entre Oscar Wilde y Bernard Shaw, para recaudar fondos filantròpicamente en aras de la màs noble de las causas: reinsertar laboralmente mediante la didàctica de la agricultura en unos campos que nos prestaron en Quilmes y Florencio Varela, a unos negros de mierda que de otro modo harìan asado con el parquet...

Hete aquí dos fragmentos selectos: (.....)"Wilde escribìa para entretener y decìa: LOS QUE QUIEREN CAMBIAR AL MUNDO SON INSOPORTABLES PERO SE VUELVEN ENCANTADORES EN CUANTO EL MUNDO LOS CAMBIA" mientras que Bernard Shaw era lo suficientemente poco razonable como para querer cambiar al mundo despuès de decir: EL HOMBRE RAZONABLE SE ADAPTA AL MUNDO; EL HOMBRE IRRAZONABLE PRETENDE QUE EL MUNDO SE ADAPTE A ÈL: POR LO TANTO TODO PROGRESO PROVIENE DEL HOMBRE IRRAZONABLE.
A Wilde le interesaba lucirse, figurar, adquirir renombre, diciendo: "SÓLO HAY ALGO PEOR QUE QUE HABLEN MAL DE UNO Y ES QUE NO HABLEN DE UNO EN ABSOLUTO". Shaw escribiò: LA ÙNICA TRAGEDIA VERDADERA EN LA VIDA ES NO SER UTILIZADO PARA UNA FINALIDAD QUE UNO RECONOCE QUE ES GRANDIOSA; EL QUEDAR EXTENUADO ANTES DE SER ARROJADO AL MONTÒN DE CHATARRA; LA VERDADERA TRAGEDIA ES LIMITARSE A SER UN FEBRIL Y EGOÌSTA BULTO DE DOLENCIAS Y AGRAVIOS QUE SE QUEJA DE QUE EL MUNDO NO SE CONSAGRA A HACERLO FELIZ: LA ÙNICA TRAGEDIA VERDADERA EN LA VIDA ES TAMBIÈN LA DE SER UTILIZADO POR HOMBRES QUE NO PIENSAN MÀS QUE EN SÌ MISMOS, PARA FINALIDADES QUE UNO VE QUE SON VILES. TODO LO DEMÀS ES, EN EL PEOR DE LOS CASOS, PURA MALA SUERTE O MORTALIDAD; SÒLO ESTO ES DESGRACIA, ESCLAVITUD E INFIERNO EN LA TIERRA.
La palabra "egoísmo" es un valor en Wilde y una tragedia segùn Shaw. Claro que el estilo de Wilde es de subvertir conceptualmente los tèrminos. De manera que no en toda su obra la palabra "egoìsmo" es algo semejante. Por ejemplo, cuando Wilde dice: "LLAMAMOS EXPERIENCIA A NUESTROS ERRORES", queda claro que el vocablo "egoìsmo" cobra un significado peyorativo. Pero cuando dice: "HOY LA GENTE VIVE PRUDENTEMENTE HASTA LLEGAR A MORIR DE UNA SUERTE DE SENTIDO COMÙN PROGRESIVO SÒLO PARA DESCUBRIR CUANDO YA ES DEMASIADO TARDE QUE LO ÙNICO DE LO QUE NADIE SE ARREPIENTE NUNCA ES DE SUS ERRORES", la palabra "errores" se vuelve virtuosa.
Un crìtico de Shaw lo describe en su vejez como un hombre triste, ya que habiendo puesto azucar al público para dorarles la píldora; el público se había comido el azucar, dejando la píldora y lo aclamó (...)

(...)Uno de los primeros aforismos de Wilde era: SUFRIR NO SIRVE PARA NADA, EL PLACER ES EL MAESTRO DE LA VIDA", uno de sus ùltimos: "TAL VEZ YO ESTÈ LLAMADO A ENSEÑAR EL VALOR Y LA BELLEZA DEL DOLOR". El autosuficiente cinismo del primer Wilde-que se obligò a ser el ùltimo-encubrìa una pasmosa ingenuidad e indefensiòn, pero su arrogancia era demasiado càusticamente despiadada como para dejarle mostrar su necesidad de ayuda y tomar la ayuda de muchos amigos leales que así lo intentaban.

Hay evolución o cambio en Wilde y puede haber evolución y cambio en sus lectores. El lector de Wilde se puede desilusionar, pero es imposible desilusionarse de Bernard Shaw porque él nunca nos ilusiona de nada excepto de la posibilidad de que comprendamos que tenemos que criticar nuestras opiniones.
Para Wilde, la vida es una tragedia de la que nos salva el vivir en una fabulosa burbuja personal; para Shaw la tragedia no es la vida, sino nuestra burbuja.

El d�a en que Groucho conoci� a T. S. Elliot

2005-04-06T12:44:00.000-03:00

(Carta a Gummo Marx, junio de 1964) (dedicado a Jimena que se ley� especialmente King Lear para decir con erudici�n que tengo la "vela" chiquitita: en respuesta a su pregunta, le recomendamos la versi�n de Kurozawa, y, como regla general, para todo lo que es tragedia shakespeariana, que no olvide no a Zefirelli, a Kenneth Branagh u Orson Wells tanto como a la prodigiosa labor f�lmica sovi�tica)

Querido Gummo:

Anoche Eden y yo cenamos con mi ilustre compa�ero de pluma, T. S. Eliot. Fue una velada memorable.
El poeta nos recibi� en la puerta con la se�ora Eliot, una hermosa rubia de mediana edad, cuyos ojos parecen llenarse de adoraci�n cada vez que mira a su marido. En cuanto a �l, es alto, delgado y m�s bien cargado de hombros; pero no s� si esto se debe a la edad, a la enfermedad o a las dos cosas.
Sea como fuese, el que te escribe lleg� a casa de los Eliot preparado a conciencia para una velada literaria. Durante la semana hab�a le�do dos veces MURDER IN THE CATHEDRAL; tres veces THE WASTE LAND, y para el caso de que la conversaci�n se encontrara en un atolladero repas� el KING LEAR.
Bueno, pues, mientras se serv�an los aperitivos, hubo un momento de silencio, como es m�s o menos inevitable cuando unos extra�os se encuentran por primera vez. Entonces, a prop�sito de pr�cticamente nada ( "NOT WITH A BANG BUT A WHIMPER) solt� una cita de THE WASTE LAND. Esto, pens�, le demostrar� que he le�do una o dos cosas aparte de mis notas de prensa del music-hall.
Eliot sonri� ligeramente, como para decir que estaba perfectamente familiarizado con sus poemas y que no necesitaba que se los recitara. As� que hice un intento con el KING LEAR. Dije que el rey era un viejo incre�blemente est�pido, que Dios sabe que lo ERA; y que si hubiese sido MI padre yo hubiese hu�do de casa a los ocho a�os en lugar de esperar hasta los diez.
Tampoco esto impresion� al poeta. Parec�a m�s interesado en hablar de ANIMAL CRACKERS y A NIGHT AT THE OPERA. Cit� un chiste-uno de los m�os-que hac�a mucho tiempo yo hab�a olvidado. Ahora era mi turno de sonreir ligeramente. No iba a permitir que nadie-ni siquiera el poeta ingl�s de San Luis-estropeara mi Velada Literaria. Yo dije que el discurso inicial del Rey Lear era el summum de la necedad. Imagine (dije) a un padre que preguntase a sus tres hijas: �Cu�l de vosotras me quiere m�s?. Y que luego desherede a la m�s joven-la dulce y honesta Cordelia-porque, al contrario que su perversa hermana, no pod�a decidirse a pronunciar insinceros halagos. �Y Cornelia, f�jese, hab�a sido la favorita de su padre!.
Los Eliot escucharon atentamente. Entonces la se�ora Eliot defendi� a Shakespeare; y Eden tambi�n, lamento decirlo, estaba de parte del rey Lear, aunque soy yo el que la mantiene. (Para hacer justicia a mi esposa, debo decir que, como hab�a interpretado a la princesa en una representaci�n escolar de THE SWAN, ha conservado un c�lido afecto por toda la realeza. )
En cuanto a Eliot, me pregunt� si recordaba la escena del tribunal de DUCK SOUP. Afortunadamente, hab�a olvidado hasta la �ltima palabra. Esto era evidentemente el final de la Velada Literaria, muy agradable a pesar de todo. Descubr� que Eliot y yo ten�amos tres cosas en com�n: 1) la afici�n a los buenos puros, y 2)los gatos; y 3)la debilidad por los equ�vocos, una debilidad que durante a�os he tratado de superar. T. S., por el contrario, hace equ�vocos sin verguenza e incluso con orgullo. Por ejemplo, est� su Gus, el Gato del Teatro, cuyo "verdadero nombre era Asparagus".
Hablando de esp�rragos, en la cena hab�a una carne de vaca inglesa buena y consistente, muy bien preparada. Y, aunque hab�a una especie de mayordomo sirviendo, Eliot insisti� en servir el vino personalmente. Era un vino excelente y ning�n maitre d'hotel lo hubiese servido con mayor cortes�a. Es un hombre adorable y un anfitri�n encantador.
Cuando le dije que mi hija Melinda estudiaba su poes�a en la Universidad de Beverly, dijo que lo lamentaba porque no ten�a ning�n deseo de convertirse en lectura obligatoria.
No nos quedamos hasta muy tarde, porque los dos sent�amos que �l no estaba en condiciones para una larga velada de conversaci�n, sobre todo de la m�a.
�Te dije que nosotros le llam�bamos Tom?. Posiblemente era porque este es su nombre. Yo, por supuesto, le dije que me llamara Tom tambien, pero solo porque detesto el nombre de Julius.
Tuyo,
Tom Marx

CLASES SEXUALES

2005-04-06T01:15:00.000-03:00

La labor del Dr. Andreas Schickelgrüber ha pasado desapercibida para el grueso de la poblaciòn mundial, eclipsada y opacada por las opacas teorìas del Dr. Karl Marx, eclipse de la Historia.
Sin embargo, ante el colapso de la doctrina marxista y de la hitleriana (ambos con sus teorìas explicativas, una la de las “clases sociales” y la otra la de las “clases nacionales”), la teorìa schickelgrüberiense merecerìa la atenciòn de la intelectualidad y lo que èl denominò “los bonitos que bancan la alta cultura”, vale decir, la elite, ya que como èl inmortalmente dijera “hay que ser un verdadero panadero para no advertir que el concepto de “masas” y el atributo “finas” se contradicen”.
La teorìa del Dr. Schickelgrüber de las “clases sexuales” se anticipò superadoramente a Freud,e ignorò olìmpica y profèticamente a Sartre.
En “El Capital Sexual” y màs claramente en “Mi lucha sexual”, Schickelgrüber aborda problematicas que aùn hoy nos desbordan, dado que aùn hoy no hemos prestado oìdos màs que sordos, mudos y ciegos a la lumìnica e infatigable labor programàtica de este inmerecido olvidado genio sin el “mal genio” de tantos otros.
“Las personas estàn divididas congènitamente, pero no como quiere la equivocada pedagogìa judìa por diferencias religiosas de sangre.” –afirma en “Ni libido, ni condiciones materiales de producciòn, ni voluntad de poder: belleza”-. Las experiencias vitales que una persona hermosa tiene, tuvo y tendrà la separan insoslayablemente de una persona feùcha por màs que igualemos sus ingresos o la grandeza de sus patrias. Tenemos que anhelar la verdadera redistribuciòn de la felicidad, acabando con la tiranìa de la beldad.”
En su “Manifiesto revanchista”, donde habla del advenimiento de la “dictadura de los adefesios”, aclara: -“El cristianismo se basa en idolatrar a un tal Jesucristo, bàsicamente por su pinta, por narcisimo, no otra cosa significa en un plano moral celebrar que Dios se rebaje a humano; antes que toda demagogìa està el hecho de ser lindo, el valor “belleza” se subestima ridìculamente en todo relato històrico.”
Lamentablemente, el autor goza aùn de la incomprensiòn popular, ya que quienes adquieren su “Introducciòn a las clases sexuales” en la Feria del Libro de Frankfurt o de Ituzaingò lo hacen menos con idealista afàn de mejorar el mundo, que imbuìdos de una falaz expectaciòn procaz.

Una obra de bien, por el sanguche y la coca...

2005-04-06T01:11:00.000-03:00

En este tiempo Ocuparse estuvo trabajando directamente en Quilmes, en Florencio Varela, acompañando la marcha de los primeros en irse al campo en enero, y no hubo ocasión de encuentros aquí.
Pero ahora, queremos ponerlos en contacto con un emprendimiento de panaderia que se está gestando en el Barrio Novak, por parte de un grupo de gente (en su mayoría joven) que participó de la formación de la Escuela de Florencio Varela .
Siguiendo una tradición ya consolidada, el encuentro tendrá un carácter no sólo informativo, sino que haremos de la reunión una tarde rica en diversión. Tomaremos una merienda y tendremos ocasión de escuchar y reflexionar sobre dos autores muy queridos
Los invitamos el DOMINGO 10 DE ABRIL A LAS 17 HORAS a escuchar:
"OSCAR WILDE Y BERNARD SHAW, UNA COMPARACION EXTRALITERARIA QUE PRUEBA LOS DOS INGENIOSOS IRLANDESES NO SE PARECEN TANTO COMO PARECEN "
por MARTIN BRAUER.
El lugar: COFFE SHOP, Juramento 3000 (esquina Conesa) en la planta alta.

Un “ensayo rebatible y sin respaldo”, un “ensayo acerca de un error”: el error de tener a Oscar Wilde y a Bernard Shaw por meros ingeniosos irlandeses con un aire de familia.
Oscar Wilde y Bernard Shaw, una comparaciòn extraliteraria que prueba que no se parecen tanto como parece.
La fabricaciòn de la inocencia y la manufactura de la rebeliòn
Estamos en el segundo milenio y Buenos Aires es una de las pocas capitales del mundo donde se puede entrar a una librerìa en las horas imaginativas de la noche.
Entro y pregunto por alguna de las prolìficas y mundialmnete cèlebres obras del premio Nobel Bernard Shaw. Lo ùnico que tienen es “Santa Juana”, aquella pieza de teatro que narra sin demonizaciòn ni canonizaciòn, su intuiciòn considerada locura (tema que prefigura a Foucault), la falta de resoluciòn de la clase francesa que permite su avance (interpretaciòn que si se hubiera estudiado mejor hubiera servido para impedir el advenimiento de un Hitler), las ideas adelantadas a su tiempo (forma històrica de teatro didàctico revolucionario que sirviò puntualmente de inspiraciòn a Bertold Brecht para su obra “Galileo Galilei”) y el final por medio del fuego de su no menos ardiente fuego...
Decido llevar el libro. El vendedor me pregunta: -¿Còmo era, “Santa Marta”?.
Aclaro que “Santa Marta” es el nombre de una localidad famosa por una canciòn que dice: “Santa Marta, Santa Marta tiene tren/Santa Marta tiene tren pero no tiene tranvìa. Si no fuera/si no fuera por el tren, ay caramba/Santa Marta, Santa Marta morirìa”.
Que el vendedor haya acercado lo desconocido a lo conocido asociando “Santa Juana” con “Santa Marta” demuestra el nivel de instrucciòn de los libreros. Como señalè, en Buenos Aires se puede entrar a una librerìa a cualquier hora, ahora, ser bien asesorado o toparse con un vendedor que sepa leer, esa es otra historia.
Pero...¿por què tendrìa el verdulero que comer verdura (falacia del “ataque ad hominem”)?¿acaso no fue Marx la màs influyente figura econòmica del pasado siglo, a pesar de que viviò inmerso en tal miseria personal que su madre declarò: “En vez de escribir El Capital me hubiera gustado que se hubiera hecho de un capital”?¿acaso un sepulturero tiene que ser un fantasma?.
Sin embargo, si al mismo librero le preguntamos por “El fantasma de Canterville”(tìtulo que fue homenajeado por el grupo de rock nacional “Serù Giràn”, claro que nuestro librero tiende a las asociaciones con cumbias), sabrà que nos referimos a una obra del muy snob Oscar Wilde, que lo hubiera despreciado por su falta bàsica de instrucciòn.
Oscar Wilde es popular y Bernard Shaw no sòlo no lo es, sino que es muy difìcil conseguir actualmente sus libros, que dejaron de editarse (pero si dejaran de editarse los libros de Oscar Wilde, la gente aùn asì lo recordarìa).
Hay muchos parecidos superficiales entre Wilde y Shaw: ambos provenìan de Irlanda (màs precisamente Dublin), ambos utilizaron el humor ingenioso, la paradoja, el aforismo sarcàstico y la parodia de las costumbres inglesas para triunfar como dramaturgos en Londres. Ambos estaban a favor del socialismo-esto ùltimo no es una afinidad casual sino la influencia directa de una conferencia de Shaw sobre Wilde la cual motivò el ensayo de Wilde “El alma del hombre bajo el socialismo”, si bien, como siempre, el interès que predomina en este dandy es estètico y de alguna manera le molestan solamente la fealdad del dolor y la pobreza (en la càrcel, devendrà en cristiano, si bien su manera peculiar de concebir a Jesucristo, merecerà un pàrrafo aparte). Ambos consideraban la voz de la juventud como la màs apta y denostaban a sus adversarios con el adjetivo de “viejo” utilizado en un sentido peyorativamente descalificador.
Una sensaciòn psicològica nos lleva al prejuicio de pensar que Wilde era màs joven que Shaw.
Todo depende de si pensamos que la edad està marcada por el nacimiento o por la muerte. Wilde naciò nueve años despuès... (continúa este domingo)

Esquema del coñoanálisis de Jack Aranda

2005-04-06T01:09:00.000-03:00

La Psicologìa Española a la VanGuardia Nacional
Prefacio a la futura conciencia de la conciencia
(Nota aparecida en el suplemento hidràulico de Crònica de la Razòn del 07/04/2005, las ilustraciones son gentileza de LafotoMovida Cultural digital, del diario “El Repùblica”)
Pocas veces el universo conceptual abarcado por un mismo cerebro fue tan diversamente inquisitivo como en el caso del Dr. J.L.Aranda, cuya obra, impublicable durante el franquismo, nos llega ahora lìmpida y contemporànea, como si su visionaria sagacidad hubiera entrevisto nuestras actuales problemàticas posmodernas, antes y mejor que nosotros.
Realmente el hecho de que el Dr. Aranda haya fallecido da màs fuerza de algùn modo a su aseveraciòn acerca de la eterna incompletud del perfectamente sediento imperfecto amor, que lo llevò a concluir en Asiduity killed the cat: tal vez sòlo deberìamos amar a los muertos.
Poco conocido por sus contemporàneos de Andalucìa, a los que consideraba “aborregados vàndalos” con notable erudiciòn geogràfico-històrica, el Dr. Jack Aranda ramificò su pensamiento desde su primera mocedad, tiempo en el que precisamente oficiò de mozo en la taberna Bachiller Carrasco y tratò de comercializar infructuosamente adminìculos varios para la primera formaciòn de los infantes, con una impronta pedagògicoliteraria, por ejemplo, los pañales “Algo huele a podrido en Dinamarca”.
En “(moderado)Elogio de la seriedad”, “Cobo” Lucrecio Aranda señala la escasez de grandes pensadores que se hayan ocupado de un tema tan fundamental como lo es el humorismo y se ocupa èl mismo del tema, pero tal vez como el primer gran genio que se le opone: “quienes alaban el humor se parecen a quienes alaban al cirujano sin fijarse màs que en la operaciòn y olvidando el estado salùbrico del hospitalizado; puede haber brillante inteligencia en el que efectùa un chiste, pero a lo que esto conduce es a una patològica risa animal inescrupulosa enteramente carente de inteligencia en quien lo oye”.
En “Diario de un visionario”, su diario personal en donde èl se autoconcibe magnificàndose, a la manera de un Nietsche que declara “nacì pòstumo” o un Dalì que... cìtese de èl lo que se prefiera-, escribe: “La psicologìa alemana ha fallado una y otra vez en sus intentos de explicar nuestro aparato raciocinante, es hora de una Psicologìa Española Unida, libre de pensadores con versos y de moros en la a costa de la verdad triunfante (cabe recordar que estos Diarios corresponden a su etapa de experimentaciòn con el peyote cuyos efectos todavìa no se conocìan e hicieron que el jefe de la taberna terminara despidiendo a su empleado, echàndole flis). Segismundo Alegre con sus israelitas ideas, ha circuncidado la cientificidad orgullosa de nuestro inminente Siglo de los Reluces” (...).
El doctor Jacobo Aranda, testarudo enemigo de Freud desplaza en su sistema el concepto de narcicismo, del yo a la percepciòn del yo, dàndole ademàs otra nomenclatura, lo que sin duda contribuyò a dificultar su nunca es tardìa comprensiòn.
Si Freud tomaba sus nombres de las cùspides culturales de Occidente, ya sean figuras renacentistas,isabelinas o como en el caso antecitado helènicas, Aranda deliberadamente optò por inaugurar una tradiciòn acèrrimamente nacionalista, basando el significante de sus categorìas en las figuras de las zarzuelas y demàs elementos de su folclore (de modo que el manuelismo equivale al freudiano narcisismo). Como escribe en “Envidia me tendràn las jeneraciones venideras”, las personas buscan reproducir o ver reproducidos por otros los rasgos màs notorios de su propia manera de percibir sensiblemente el mundo “no es el fisicalismo de la nariz en forma de coliflor lo que buscaba mi paciente Pepe Equis, sino el tremendismo de su formidablemente extremista epidermizaciòn de la galaxia, èl necesitaba noticias agitadas-como èl-, antes que noticias tranquilizadoras y felices, como lo para èl desconocido y por consiguiente temible”.
Analiza el caso de un paciente muy autoexigente, cuyo mecanismo indetenible de correcciòn, era lo ùnico que habìa que corregir.
Analiza ademàs el caso de un paciente, Carlos Saulo Monem, educado bajo una severa moral kantiana que lo obligaba a no concebir posible el èxito de la mentira y eso lo obligaba, despuès de cada fracaso social producto de su excesiva e inocente sinceridad, a no poder librarse de su dolor, ya que consideraba haberse expresado mal y buscaba expresar mejor su sentir, claro que a esta altura ya se trataba del sentir el bofetòn del interlocutor: “hacer salir de su dolor a Carlos Monem costò un huevo y la mitad del otro, ya que le extirpamos un testìculo y medio para que su tragedia interior le impidiera seguir ocasionando desgracias sociales de las que pretendìa curarse adoptando posturas fìsicas que en lenguaje no-verbal manifestaran lo humillado que se sentìa. Por màs que su mujer, Concha Tulia, confesò haber toda su vida simulado el orgasmo a Carlos Monem ni con un simulador de vuelo ni cobràndole de màs las sesiones se lograba hacer internalizar la nociòn de engaño- del humano patrimonio de tomar de imbècil al pròjimo y el paciente, Carlos Monem-en otros textos llamado Segismundo Efe, no creìa en la existencia de la mentira, ni en salvarse mintiendo y aparentar ser dichoso (acerca de este caso, se puede consultar el delicioso opùsculo La inveracidad como inverosìmil).
Luego de fundar un fallìdo “Club de solo y solas” tras el fracaso de su romance con su paciente-cuyo nombre quizà a causa de esa malicia inocente que èl tenìa hoy conocemos bajo el alias de Marta Freud, a quien describiò como “psicòpata subnormal de doble personalidad màs que esquizofrènica de una enloquecedora pugnacidad autobeligerante, quiero decir que sus personalidades se llevaban, dada su airada sensualidad afecta a la paradòjica “traiciòn permanente”, como perra y gato, Don Jacobo “Jack” Aranda ingresa en la Academia Mèdica con el propòsito de obtener un tìtulo y descubrir algùn ignoto òrgano escondido e inservible que, tal como las amìgdalas y el apèndice, le permitan alguna lucrativa extirpaciòn. Como sus primeros voluntarios, mayoremente toreros y boxeadores le hicieron llegar a la conclusiòn de que el cerebro era un estorbo, comenzò sus investigaciones neurològicas que culminarìan con su tratado “El mundo como representaciòn de mi antojadiza voluntad”, inèdito por increìble que parezca, hasta el dìa de la fecha.
Por aquel entonces adivinaba una entrevista entrevista, ensayaba una prefigurada reuniòn, con los pacientes,la “terapia epistèmica” en la cual “nos olvidamos por completo de la subjetividad del paciente, discutimos su epistemologìa, le pedimos que nos hable de la realidad objetiva lo màs impersonalmente posible y asì, inopinadamente nos vamos enterando del estado interior de su preinconciente: un relativista puede revelarnos que necesita descansar de algunas dolorosas certezas y viceversa”
A poco de doctorarse, Aranda conoce al licenciado Plauto Vicca con quien peregrina al Tibet en busca de clientes orientales que desconocieran los avances de la medicina occidental y cristiana. Profundamente imbuìdo de la mìstica tibetana, regresa a su terruño y redacta los “Principia Psicorevelationis” donde expone los lineamientos de la hasta ahora no sòlo inèdita sino inaudita terapia, ya que, como se sabe, Aranda era sordomudo y su secretaria Josefa leìa en silencio porque su jefe no querìa que lo distrajesen leyèndole los labios a alguien que no se dirigìa a èl.
Combinando pràcticas del zen-la idea de un golpe del maestro como vehìculo para llegar al insight, con tortillas españolas y masajes capilares para brindar irrigaciòn sanguìnea y afecto, Jack Aranda curò a tal velocidad a los pacientes de su pueblito, que al mes no habìa habitante que no hubiera pasado exitosamente por el consultorio de la calle Infanta Jovata, o no se declarara curado sin necesidad de hacerlo.
En su autobiografìa, “Delirios de insignificancia”, Aranda revela que se especializò en lo que denominò “pacientes terminales”, ya que “hay màs clientela potencial en las estaciones terminales de tren, que en aquellas como las de mi aldea natal”. Peculiar èxito logrò para los sufrientes de amores contrariados, a quienes lograba disuadir de su obsesiòn prolongando el tratamiento unos veinte años como preparaciòn para volver a ver a la Amada. Como respuesta a “Enamoramiento e hipnosis”, Aranda escribiò “Vampirismo y estornudo” y su incompleto “El deseo no correspondido y el malestar de la saciedad del Otro”.
Dada su propia historia clìnica a menudo se lo ha comparado con los fundadores de “Alpucez”, la organizaciòn de lucha contra la pseudotuberculosis biliar, quienes instituyeron su emprendimiento luego de la muerte de sus hijos en virtud de supradicho flagelo. Pero “Jaco” Aranda se rebelaba contra estas comparaciones diciendo que èl no fundò una organizaciòn de lucha contra los hijos de padres que sufren amores contrariados, que èl vivenciò el mal y por eso se consustanciaba directamente con sus pacientes pacientes.
“No es que las comparaciones sean odiosas per se, ya que la percepciòn autonarrativa de sucesiòn manuelista presupone comparar siempre: yo curo mediante el reemplazo de uno de los comparandos, que es el falaz pasado que la nostalgia urde”
Tambièn exitoso en terapia de pareja, veasè su libro “Neurosis a deus” y el ensayo “Asiduity...”, Aranda sentò las bases para una teorìa psìquica disidente, como a èl le gustaba llamarla, donde las experiencias de la infancia carecìan por completo de toda relevancia y era en cambio en la adolescencia, al despuntar el alba del primer amor, donde se marcaba a fuego la tesitura de la conciencia. El caso de su primo segundo, conscripto carente hasta los 34 años de todo conocimiento de los suculentos valles de las mieles del erotismo, no lo desmentìa: para èl, su verdadera formaciòn fue el ejèrcito,èse pues su objeto de deseo (en la obra arandaniense se habla de “objeto de envidia”).
En Me cago en ese gilipollas austrìaco, texto de su senectud donde ataca, de alguna manera, si bien elìptica y alusiva al creador del mucho màs difundido Psicoanàlisis, señala “¿què hostia es eso de la cojonuda envidia de pene, si un pene sòlo sirve para ser amenazado de castraciòn?” y propone, como alternativa,
la “admiraciòn del coño”.
Para un mayor conocimiento de la labor arandina, acercarse al stand 404 de la Feria del Libro, y consultar en la Editorial Andrès Bello, exclusiva dueña de todos los derechos de impresiòn. Hay tiempo hasta el 9 de mayo.

Vengan a aprender el idioma de las teutonas!!!

2005-04-06T01:07:00.000-03:00

Brecht als Dichter
Für viele Leute die tausend mal die Melodie von Mackie Messer täglich pfeifen, weil sie sie auf eine Schallplate von Louis Armstrong unter den Titel Mack the knife oder als Jingle einer Werbung gehört haben, ohne zu wissen, dass es von Kurt Weil entstanden wurde und aus der Dreigrossen Oper stammt, werden die zwei Buchstaben “B.B” höchstens an “Brigitte Bardot” erinnern.
So unglaublich wie es klingen scheint, kennen viele Menschen die zur letzten Harry Potters Aventeuer drängen, den viel literarisch-zauberhafterer Schriftsteller Bertold Brecht noch nicht. Um diese unvermeidliche Lücke zu erfüllen sind die drei Brechts-Referaten die von Andrea, Florencia und mir vorbereiten wurden. Von mir wird ihr etwas aus Brechts lyrischen Werk erfahren und meine Absicht ist eures Interesse zu erwecken. Deshalb werde ich wenig über Brechts Biographie erwähnen, vor allem, weil heutzutage die Literaturkritiksmode ganz dagegen ist, dass man in irgend eine Weise ein Verhältnis zwischen Werk und Leben naheliegt. Michael Foucault und Roland Barthes sprechen über den Tod des Authors und des Subjekts. Die aktuelle Theorie erklärt, dass der Erfinder des Schach nicht notwendig der beste Spieler ist. Das heisst, wir dürfen einen Text nehmen und uns sogar von den Absichten des Authoren vergessen: so weit werden wir mit dem armen Brecht nicht gehen. Wir können aber doch auf biographische Details verzichten, da Brecht die Absicht hatte sein Leben, um seine zahlreiche literarische Produktionen zu verwenden und fast für nichts mehr (in einem Mass, dass geschichtlich nur ganz wenige Schriftstellern schafften, einer von denen unser Borges war). Wir müssen auch nicht ausgerechnet wissen dass er in Augsburg am 10. Februar 1898 geboren ist, um einer seinen Gedichten schätzen zu können.
Ich zitiere jetzt einen Beispiel, wo ihr was die Amerikanern als “timeless” nennen, spüren könntet, unzwar mit dem umgekehrten Thema “less-time”, die alte schon von Petrarcha verarbeitete topische Ansprache carpe diem:
Gegen Verführung
Lasst euch nicht verführen!
Es gibt keine Wiederkehr.
Der Tag steht in den Türen;
Ihr könnt schon Nachtwind spüren:
Es kommt kein Morgen mehr.
Lasst euch nicht betrügen!
Das Leben wenig ist.
Schlürft es in vollen Zügen!
Es wird euch nicht genügen
Wenn ihr es lassen müsst!
Lasst euch nicht vertrösten!
Ihr habt nicht zu viel Zeit!
Lasst Moder den Erlösten!
Das Leben ist am grössten:
Es steht nicht mehr bereit.
Lasst euch nicht verführen!
Zu Fron und Ausgezeher!
Was kannt euch Angst noch rühren?
Ihr sterbt mit allen Tieren
Und es kommt nichts nachher.
Brecht nahm für dieses Gedicht dieselbe Struktur und dieselbe Metrik die in ein Gedicht von der Kirche prangte, der aber natürlich gegen Fleischeslust war.
Über diesen Gedicht konnte man sagen, dass dasselbe schon früher mehrmals gesagt wurde. Darauf sollte man beantworten: aber nie mit solcher Roheit.
Was eigentlich die Allgemeinheit der Gedichte von Brecht charackterisiert ist genau das Gegenteil was er in seine Theaterstücke fördert. In seinem sogenannten “nicht aristotelisches” Theater versucht Brecht ein Entfremdungseffekt in den Zuschauern zu entwickeln. Die Schauspielern zeigen immer durch alle Mitteln, dass sie Schauspielern sind und erlauben für keinen Augenblick die Identifizierung: man muss denken anstatt zu fühlen.
Solche Suche und Eigenschaften kommen überhaupt nicht vor in den Gedichten. In den Gedichten das Effekt ist von grosser Nähe und sie sind so direkt, dass sie sich an unsere Gefühle wenden, obwohl sie immer eine Botschaft haben-eine Idee die man merken muss, es gibt kein einziger Gedicht von Brecht, dass nur als Musik der Wörter entstanden
wurde.
Was für Ideen aber sind es? Sind es metaphysische Spekulationen so wie man sie in den Gedichte von Borges finden kann, um nur ein schon erwähnter Dichter zu nennen?.
Die Ideen die man in Brechts Gedichte zu finden sind, haben eine enge Beziehung mit seinen politischen Überzeugungen die, um es in einem Wort zu fassen, als zweifenlos “Kommunist” bezeichbar sind.
Natürlich weigerte sich Brecht diese ideologische Haltung zuzugeben vor dem Ausschluss des Kongresses zu Untersuchung unamerikanischen Aktivitäten, als er im Exil auch verfolgt wurde in USA. Dabei erklärte er, dass seine Gedichte nur in dem Sinne als “revolutionäre” vorstellbar sind, dass sie während das Kampf gegen Hitler selbstverständlich für die Aufhebung der Regierung einstimmten.
Aber sogar diese notwendige einschränkung war eine Lüge: die Ansichten von Brecht sind so sehr vom Kommunismus begründet, dass viele Juden ihn nie entschuldigen werden, dass er als schlimmste Opfer von Hitler die Arbeiter nahm.
Nach seiner Meinung war Hitler das Endergebnis des Kapitalismus, die Quintessenz der heutigen einzigste wirtschaftlicher System.
Diesen selben historischen Fehler macht ein Argentinier nur sechzig Jahre später, Walter Graziano mit seinem neulichen Buch “Hitler ganò la guerra”, wo er Hitler als Synonüm des unmenschlichen Individualiismus bezeichnet, und dabei sich als total Blind zum Fakt das das Hitlerismus ein Massenphänomen war, zeigt. Man kann nur weniges undiskutierbares über Hitler behaupten, aber es ist keine Überspanntheit festzustellen, dass unter Hitlers Regime man getötet werden konnte, man gezwungen zu jemanden anderen zu töten werden konnte, aber man sich nicht einsam fühlen konnte, als Nazi war man immer begleitet, wenn es nicht die Hitler-Jugend war, war es die SS. Vielleicht war es der einzige Schnittpunkt, aber ohne Zweifel in was das Individuum betrifft, war Nazismus irgendwie mehr kommunistähnlicher als unsere heutige Gesellschaft.
“Hitler” ist heutzutage das Name des Böses und so benützt es dieser vergesslicher Walter Graziano, als leeres adjektiv. Es war aber eine konkrete Figur mit ganz bestimmte und furchtbare Eigenschaften in der Zeit von Brecht. Theodor Adorno, ein Zeitgenosse von Brecht schrieb mit Horckheimer “Dialektik der Aufklärung”, wo Hitler auch als Endergebnis gesehen wird aber von der Diktatur der reinen Vernunft, wo die Technik über die Gefühle und traditionelle Werte standen. Auch Walter Benjamin schrieb öftersmal in dieselbe antirationalistische Richtung, obwohl er ein Rekord schaffte: wie ein Chamaleon war er gleichzeitig mit Adorno und Brecht befreundet.
Adorno und Brecht hatten aber alles um konzeptuelle Feinde zu sein: die Haltung von Adorno gegen Engage-Kunst, wo er als Vorbild den Paul Valery nahm leutete so: Wenn ein Künstler wircklich gut ist, dann zwingt er den Publikum eine Verbesserung seiner Lesenkapazitäten zu entwickeln, und diese Verbesserung spiegelt sich in eine bessere Fähigkeit um die politische Problemen zu lesen. Brecht dagegen meinte, dass man mehr einen Stück geniesst, desto mehr man es versteht-wobei gemeint wird: es soll leicht verstehbar sein, und mit seiner eigenen Zeit zu tun haben.
Die didaktische Idealen und das Humor ist nicht das einzige was Brecht (ohne zu viel es zu erkennen) von Bernard Shaw genommen hat: nachdem er eine Aufführung von Shaws Joanne von Orleans gesehen hat, merkte er was für ein wunderbares Effekt man bilden kann, indem man historische Persönlichkeiten für politische moderne Zwecke benützt. So schrieb er sein Theaterstück Galileo, und auch die Bezüge nach Emphedokles, die siebentörigen Thebas,und ein merkwürdiges Gedicht Namens “Legende von der Enstehung des Buches Taoteking auf dem Weg des Laotse in die Emigration”.
Wie könnte man Marxismus lehren, durch ein Thema der absolut gar nicht mit Wirtschaft zu tun hat, sogar auch nicht mit dem westlichen Wissen, Tradition von der Marx auskommt? Brecht schafft es, weil er erzählt, dass Lao von einem Zollbeamten befragt wird ob er Kostbarkeiten hat. Die Antwort lautet: “Ich war Lehrer”-und dabei ist es selbstverständlich gemeint, dass er kein Geld hatte. Dann fragt der Zollverwalter, ob er etwas rausgekriegt habe. Diesmal lautet die Antwort: “Dass das weiche Wasser in Bewegung/ Mit der Zeit den mächtigen Stein besiegt. /Du verstehst, das Harte unterliegt.”
Diese Idee könnte man vielmehr mit der katholischer Aussage, dass die Armen zum Himmel gehen werden verbinden, als mit der Idee der Notwendigkeit des Selbstbewusstsein für die naheliegende Revolution. Also, noch nicht ein weichen Tropfen von Marxismus...
Dann geht Lao-Tsé weiter aber der Zöllner verwehrt ihm den Weg und fragt: “Was ist das mit diesem Wasser, Alter?”. Lao-Tsè fragt ob es ihm interessiert. Da lautet die Antwort: “Ich bin nur Zollverwalter, aber wer wen besiegt, das interessiert auch mich, wenn du’s weisst, dann sprich!”.
Und so machte Lao-Tsè einen Aufenthalt um seine Weisheit schriftlich zu lassen.
Das Ende des Gedichtes lautet so: “Aber rühmen wir nicht nur den Weisen/Dessen Name auf dem Buche prangt!/Denn man muss den Weisen seine Weisheit erst entreissen/Darum sei der Zöllner auch bedankt/Er hat sie ihm abverlangt.”
Jetzt haben wir mit einem Chinesen der vor Jahrhunderte gelebt hat, das ganze marxistisches Begriff, über die wichtigkeit jedermann, und die Notwendigkeit der praxis.
Wenn man die Gedichte von Discepolin mit den Gedichte von Brecht vergleichen sollte, würde man entdecken, dass obwohl Discepolins Tangos mit grossem Entzetzen diese Welt berurteilen, sie sind nur eine leere Katharsis und machen keinen Vorwurf. In Discepolins Tangos wird es häufig gegen Plutokratie geschimpft, gegen die Allmächtigkeit des Geldes: Discepolin wünscht sich, dass die Menschen mehr Wert an dem Geist legen. So naiv ist Brecht aber nicht: er kennt haargenau die Wichtigkeit des Geldes, und er klagt sich über die ungerechte Verteilung. Als Materialist wusste Brecht ohne viel nachzudenken wie man Priritäten setzten muss: “Erst kommt das Fressen, dann kommt die Moral”.
Dichtung ist immer subversiv, deshalb wirkte seine Anerkennung in der DDR, gegen seine Kunst. Um zu loben war Brecht so schecht geeignet wie “Chacho” Alvarez um offizialist zu sein. Nur eine kurze Behauptung können wir von seinen letzten Jahren nehmen, wenn wir den jungen Brecht erkennen wollen: Als die sowjetische Regierung sagte, dass sie unzufrieden mit dem Volk war, weil die Produktion dieses Jahr geringer als die von vorher war und deshalb nächstes Jahr das doppelte gemacht werden sollte, stimmte Brecht zu. Er sagte, dass die Regierung viel Pech mit diesem Volk gehabt hat und, dass wenn alles so schlecht weiter ginge die Regierung sich einen neuen Volk aussuchen musste.

Confianza sorda (para la risa del conocido traductor Coll)

2005-04-06T01:04:00.000-03:00

Mauro Viable: -Muy buenas noches y bienvenidos una vez más a “Confianza sorda”, un programa que testea la fidelidad de las parejas hasta límites insospechados. Vamos de inmediato a la cámara uno, donde podemos ver a Adolfo, el señor Adolfo Finitivo, que está siendo tentado por los tentáculos de la pulposa seducción de Stephanía Putanesca, aquí vemos cómo nuestra modelo se saca el soutien y...¡cof!¡cof!, un vaso de agua por favor...¡Dios Santo!...Nunca ví una cosa así en toda mi vida...Estamos aquí con la novia de Adolfo, la señorita Aldana Tatorio futura “de Finitivo” ¿cómo lo ves a tu queridito en esta situación al rojo vivo?
Aldana: -Tengo mucha confianza en Adolfo, él sabe que necesitamos el premio para construir en nuestro terrenito de Burzaco, además él no pude tener ojos para semejante mujerzuela, él sabe que necesita una lady como yo, alguien que esté a su altura...
Mauro Viable: ¡Atención! Podemos ver ahora cómo Stephanía se quita la tangüittttt....¡¡¡¡¡oooooh myyy God!!!!! ¡¡¡¡ma-mi-ta!!!¡te parto como a un queso!, discúlpeme señor televidente pero mire este trasero, mire y diga si no es el monumento a la reconciliación de los pueblos, la plaza de la concordia, la simetría que anida en toda reciprocidad de los vínculos férreos, hablando de ferrocarril, está como un tren, miren cómo las bambolea haciendo notar que no hay ninguna suspensión artificial de la gravedad, Stephania sólo pasó por el quirófano para practicarse un aborto, jamás una silicona, un colágeno, esa cinturita es un producto más de la sabiduría de la Madre Naturaleza, miren la comba, la curvatura, más buena que la Madre Teresa-como dice mi amigo Mariano Trondona- esto es in-cre-í-ble, les puedo asegurar que la voluptuosidad y sensualidad de Stephanía merecerían figurar en el Guinnes Books of Records...¿qué hace Adolfo? ¡Resiste! Mira a la cámara con esa mirada bovina de una vaca que ve pasar un tren, vemos cómo Stephanía le explica ahora al oído que ella antes de ser vedette trabajaba la madera, era artesana en la Feria de Resistencia, Chaco y que había que elegir bien el tronco...atención que ahora llega la compañera de Stephanía...¡Madre de Dios! ¡Qué Capilla Sixtina, Señoras y Señores! Acaba de hacer su aparición Carolina “Eva Perón” Ardohaín, también llamada “Pampita”, definitivamente hay cosas que tiran más fuerte que una yunta de bueyes...¿no te parece Aldana?¿no te gustaría poder brindarle a Adolfo un cuerpito gentil como ese cada noche, en vez de un terrenito en Burzaco?
Aldana: -Bueno, la verdad es que sí, yo estoy haciendo gimnasia jazz y tomo “Adelgamate”, pero bueno, para qué lo voy a negar, soy de comer bien, la repostería es mi perdición...
Mauro Viable: ¡¡¡¡¡Qué pan dulce, damas y caballeros!!!!! ¡Qué cacho de carne, qué churrasca, qué pedazo de mina, qué bombonazo! Vemos cómo Pampita comienza a bailar la canción de Macarena con su lasciva sonrisa que nos recuerda a “La Gioconda” y ese culo que deberían ponerle un marco en el Louvre, señoras y señores, o mejor dicho en el Pumpidú, atención que se está por sacar el top, atención doña Rosa que está viendo en su casa, esta puede ser una nueva causal de divorcio para la modelo, ahora sí vamos a ver una de las maravillas de la tecnología moderna, unas prótesis confeccionadas con lava volcánica , lo que puede la mano del hombre....vemos ahí está...a ver si adivina en su casa de qué color son los pezones de Pampita...atención...
Aldana: -Yo creo que los debe tener marroncito café con leche, porque su tez no es caucasiana...la verdad es que es muy bonita, Pampita, yo nunca la había visto así, comprendería ahora si Adolfito...
Mauro Viable: ¡¡¡¡¡Y se lo sacó nomás!!!!!...Diez mil dólares nos pidió para sacárseló en frente a las cámaras de Confianza Sorda y nosotros taka-taka, se la pusimos la guita, billete por billete uno arriba del otro, porque sabemos que la televisión argentina nos lo iba a agradecer, que el hombre explotado en esta Argentina de la desocupación encubierta, que el jubilado al que le aumentaron diez pesos mientras un kilo de tomates está tres con cincuenta necesitaba esta reivindicación, que como diría Primo Levi todavía esto es un hombre, señoras y señores, y el caído se levanta en brazos de la percanta...vemos que Adolfito bosteza en estos momentos...¡maricón!, Adolfito que está teniendo el privilegio de que la modelo más reputada del país le baile a cinco milímetros de su epidermis que ahora las cámaras con su despiadada luz nos permiten ver que es purulienta, Adolfo, que llegó a nuestro programa haciéndose el banana y jamás nos había mencionado su problema de disfunción erectil...Aldana ¿vos sabías algo de este tremendo papelón, de esta vergüenza pública, de esta deshonra hacia el género masculino que estamos sufriendo en manos de tu prometido?
Aldana: No es mi prometido, éramos novios pero no llegamos a comprometernos, por suerte, porque él no quiso...Sí bueno, la verdad es que no es la primera vez que le sucede, a mí me decía que era porque venía cansado del trabajo, que la rutina de la convivencia, que tenía miedo de despertar a mamá - porque mi madre vive con nosotros en la pieza del fondo, la verdad es que es una santa mi vieja no tiene perdón de Dios que el Adolfo la haya culpabilizado de su falta de hombría, no sé que estoy haciendo acá, viendo a ese cachivache desperdiciar a esa diosa, pensar que si ni así ¿qué va a pasar cuando yo tenga hijos y tenga estrías y várices? ¡Chau, mariconazo! ¡trolo impotente! ¡hasta a mí me excita este minón, homosesual reprimido y qué guardadito te lo tenías, puto! ¡insensible de mierrrda!
Mauro Viable: -Llegamos entonces una vez más al cierre de nuestra edición del día de hoy, lamentablemente vemos otra vez hacerse añicos el sueño de una modesta pareja venida del interior a la gran ciudad encandilada por las luces y condenada por su desmedida ambición, como ya lo dijera para siempre Evaristo Carriego en "La maestra del normal 4 que se hizo madama del burdel”...Los esperamos mañana para ver nuestra edición de “Confianza Sorda Kids”...Los dejamos ahora con el muñeco Mateyco y su programa “La salud de Maradona”, hasta mañana...

Rectificamos: el comment más ESTÚPIDO era el para Oli

2005-04-05T18:37:00.000-03:00

Estimado público mío:

A continuación pueden ustedes deleitarse con este comment de un tal "Coll", que desde luego "no" incurre en la cobardía del anonimato, sino en la del pseudónimo, quien me escribe a mí, a HeiL-degger, sólo porque supone que soy un correveidile de Conejillo de Indias:

Coll said...
(Heildegger, este es un post para tu amigo OCoelho, que volvió a cerrar sus post al público. Lo había escrito en su blog y me di cuenta de que no podía mandarlo. Gracias por reenviárselo. Si quiere contestar, puede hacerlo aquí mismo, ¿puede ser?)OliC, tres cositas nomás,1. ¿De verdad creés esto? "La primer (sic) cualidad de un escritor es despegarse de la moral cristiana que tanto daño le ha hecho al mundo". ¿O era sólo en el contexto anterior?2. Hace poco fue "barita" por "varita"; hoy es "vacilo" por "bacilo".3. El mes que viene voy a ir a Buenos Aires por una semana. ¿Qué libro tuyo me recomendás comprar?un saludo
5:23 PM

Coll incurre no en una sino en las diversas y casi innumerables imbecilidades:

a)No leyó bien a Oli y el tono socarrón que Oli tendía con magnánima generosidad, como dando por sentado que todos son capaces de su sentido del humor. Coll evidentemente no lo es, pero el error de esto difícilmente pueda imputarse a Oli.

b) Por un lado parte de la base nunca explicitada de que OCoelho es mi amigo. Jamás hemos dicho cosa semejante. Si ustedes no fueran analfabetos verán que él nos llama "Mr. Brauer" (jamás "mi amigo Mr. Brauer"), Link se refiere a nosotros como el "protegé" de Oli, jamás el "amigo" de Oli, y nosotros hemos declarado públicamente por este intermedio que no nos gustó tanto "Tierra de vigilia" como las impremiadas aún "Los invertebrables" y "Borneo" (muy bien elogiada en la "Ñ" del pasado sábado). Un amigo, no creo que dijera una cosa como esa, porque al menos en Argentina, la amistad, como los amigos de Piglia nos recuerdan, excluye el juicio moral o estético.

c) Supongamos por ventura que nosotros fuésemos o anhelásemos el estatuto de ser "amigos" del señor Oliverio Coelho ( a quien no hemos visto nunca en nuestra perra vida): ¿sería la conducta apropiada de un "amigo", la de contravenir la voluntad expresa del suyo de no recibir más comments, publicando uno a él dirigido en su satelital blogg?. Señor Coll: nosotros no somos una franquicia de Conejillo, nuestras opiniones son bastante independientes, le vamos a confesar aquí por ejemplo que no nos gusta Kafka, hecho que Monsieur Olivier, Olivier consideraría herético si llegara a sus oídos (por eso le rogamos absoluta discreción).

En la controversia por Piglia, sólo el habernos atado a un formato humorístico nos impidió dar nuestra verdadera opinión, que figura, como usted podría constatar, si usted visitara los bloggs por motivos que trascendieran la necesidad de hallar cobijo político y asilo para su incontinencia verbal, en un comment a Linkillo, el día que comenzó a formar parte de la Cadena Nacional y gozar de una audiencia multitudinaria.

En esa opinión, dado que ya Linkillo había advertido que Conejillo no estaba diciendo con otras palabras lo mismo que él (cosa que le llevó su tiempo, creamé), nosotros nos volcamos masiva e incondicionalmente a favor de Linkillo, porque NADIE en este país es más políticamente correcto (¿no leyó la referencia a la industria farmacológica en su disertación sobre políticas de la enfermedad y su panegírico a "Un año sin amor"-la novela, porque yo llevo casi once meses sin amor, y eso, ni Link lo recomendaría?).

d)Lo que dice el señor Coll en cuestión presupone el pináculo de la impotencia conceptual.
Y sus correcciones ortográficas no advierten el homenaje expreso y evidente a Roberto Arlt.

Señor Coll: cómprese "Los invertebrables" o "Borneo" y recibirá un insight y una epifanía que lo dejará en condiciones de responder por usted mismo a la pregunta ¿es el primer deber de un escritor el desprenderse de la moral cristiana que tanto daño le ha hecho al mundo?.

Por último y en relación a la controversia, explicitaremos nuestra propia posición: odiamos todos los criminales valores que el Papa polaco representó. Podrá oponerse de palabra al consumismo, pero fue con mucho quien más se benefició de las ventajas tecnológicas de este sistema, siendo recibido en muchos países como una estrella de rock, cosa que no condecía con su autoridad, ni con el último orejón del tarro de la grey católica.

Su principal obra fue oponerse sitemáticamente a que otros católicos repartieran generosamente preservativos. En esto no hubo progresismo alguno, no hubo comprensión alguna, el único sexo que aceptó el Papa fue el marital y con fines procreativos. Nadie puede calcular en qué medida el Sida se vio beneficiado por ello, pero no creemos que el Papa al hablar en sus prédicas a favor de la vida, se refiriese también a la vida del virus HIV.

También aumentó la pobreza, que no es una enfermedad, sino algo peor. Lo que siempre ha caracterizado a los países católicos, como bien lo señala Max Weber,es su atraso (me pregunto si el señor Coll añadirá a las delicias de su religión conformista y para esclavos, las bondades del nacionalismo y me porfiará que "Argentina es un país en serio").

A nosotros, porque somos humanos, si bien judíos, nos puso tristes que se terminara muriendo nomás. Como dice Octavio Paz "la muerte, siempre esperada, es siempre también inesperada". Nosotros no descorchamos champagne.

Creemos que lo respetable son las personas, no las creencias, que es exactamente lo contrario de lo que creen los católicos, o quienes profesen en general cualquier dogmatismo.

¿Cómo no llorar ante la visibilidad de un hombre que estoicamente perdonó a su fracasado asesino (un perdón espiritual del todo inútil: serviría si el asesino fuera católico, en cuyo caso no le hubiera descerrajado dos tiros en las tripas a su representante de Dios en la Tierra, en cambio de la cárcel jamás pidió nadie que lo eximieran) ?.

Todas las cosas que nos muestra la TV, señor Coll, efectivamente nos conmoverían, si creyeramos que muestran alguna realidad. Usted no ve los muertos que produjo el Papa, señor Coll. Usted no ve tampoco los millones que gana la prensa en todo el mundo gracias a explotar la morbosidad de señores como el Sr. Coll.

De cualquier manera, señor Coll, ya bastante se aburren mis lectores cuando tratamos de hablar de mitología griega, de teatro isabelino, de fotos de tipos agarrándoles las tetas a una famosa, y todo lo que en nuestra desesperación intentamos...¿no cree que sus provocaciones con justa razón cansaron a su remitente?

¡Rísasydesvíos no sabe rezar!

2005-04-05T17:07:00.000-03:00

A pesar de que acuclillada sabe hacer otras cosas muy bien, cuando ora de rodillas para suplicar con esa gracia que ella tiene por la Gracia-o por la Grasa-de que me dejen ingresar al cotolengo de momias Lenguas Vivas, Risasydesvíos es una perfecta inepta.
A las pruebas me remito:
Date: Mon, 04 Apr 2005 13:56:43 -0300>>Hola, Martín. Después de haber leído los informes de las Profs. Topo Gigio, Pato Carret, Pepe Payaso y Ratontito y dialogado con la Madre Teresa de Calcuta, y teniendo en cuenta los datos que vos mismo aportaste, llegué a la conclusión de que no se te puede admitir como alumno regular en 2005 porque>1) en 2004 no aprobaste ninguna materia ni el cursado de ninguna materia;>2) no diste ninguna materia libre en julio o diciembre de 2004 ni en marzo de 2005;>3) no solicitaste la equivalencia de ninguna materia externa;>4) no volviste a dar el examen de ingreso en 2005.>>Por tanto, la única posibilidad de que no pierdas el año por completo es que asistas a las clases como oyente, des el ingreso en marzo de 2006 y luego des esas materias a las que asististe (u otras) como alumno libre. Eso podrías hacerlo ese mismo marzo, puesto que el ingreso es siempre anterior a las mesas de examen. En el Lenguas Vivas no existe la categoría de alumno-oyente, pero eso no significa que, si el docente lo autoriza, uno no pueda asistir a las clases. Lo que sí implica es que el alumno no queda registrado como tal ni puede aspirar a notas ni certificaciones.>>Saludos,el profesor Gabinete

Como corolario, mi hada madrina madrina personal (la misma que me indujera al vómito con su remedio casero...¿cada cual tiene el hada madrina que se merece?, comenta):
Tue, 5 Apr 2005 00:38:28 -0300>>No te sirvió de mucho esta hadita trucha...>Hacé lo que te dice San Juan Bautista, anotate como oyente y después das libre en marzo. Sabés que no te va a costar.>Patricia en el ocaso

¿Quién joraca será Patricia?. Pido a mis lectores que con su heurística iluminada arrojen luz sobre este nuevo clavel retinto, un interrogante medio hecho percha, una flor chonga, marchita como la marchita marchita peronista.

Mi hada madrina me lleva seis años ¿qué serie vería ella cuando yo veía "hechizada" o "mi bella genio"?

En cuanto a dar libre, supongo que perdería plata, ya que hay una exigencia mayor en el examen y ¿para qué perder 6 horas de mi vida cada mañana entonces?. Ya saben ustedes ahora què me inspirò http://http://heildegger.blogspot.com/2005/03/ante-la-seca-ley.html"Ante la seca ley"

Nietzsche dice que cuando lo aplastan el gusano se repliega y a eso llamamos "humildad" y "gratitud", si no le creen, vean esto:

Gratitud inquebrantable:

Hola, San Francisco de Asís. Muchas gracias por haberte ocupado de mi caso con tanta dedicaciòn y me alegro de que exista, aunque no en forma registrable, un permiso para asisitir y seguir las clases en las que las o los docentes me lo permitan, eso es algo que por lo pronto me alegra mucho y me hace sentir menos excluìdo. No abrì ayer mis mails por estar con fiebre pero querìa de inmediato dejar explicitado mi agradecimiento. La verdad es que yo mismo, aunque deberìa defender mi posiciòn, considero que es la decisiòn màs justa. Y no sòlo en el sentido de la justicia ética, sino en el de Groucho Marx, a quien admiro màs que a Karl, que dijo que jamàs aceptarìa formar parte de un club que lo admitiera como socio...Esperar, por otra parte, es algo a lo que los pertenecientes del pueblo judìo estamos acostumbrados, no como esa secta de ansiosos que se queda con el primer Mesìas que les viene a tocar el timbre... nuevamente gracias, atentamente, Martìn Brauer

Como quiera que sea, y como estamos con un humor de los mil demonios, vamos a escrachar públicamente el comment más estúpido recibido hasta la fecha (al cual se agrega la cobardía del anonimato, para hacerla completa)-está en "Así escribía Ricardo Piglia":

brauer, algunas consideraciones pasajeras. 1) a las mescolanzas les hacés honor ya que en un mismo texto de más o menos seis páginas hablás de piglia, el comunismo, el nazismo, de borges, de bianchotti que --valga la aclaración es miembro de la academia de letras francesa--, de arlt, de las mariposas y no sé cuántas otras cuestions, podrás aducir que los engranajes de la realidad son complejos pero bien harías en ordenarte un poco aunque más no fuera por que tus lectores podamos aprehender mejor lo que intentás decir. 2) yo también leí la inmortalidad (y qué) y lo que más recuerdo es el gesto de que una tal agnés hacía muy elegantemente para saludar.3) de acuerdo con lo absurdo de ciertas interpretaciones forzadas: por algo susan sontag escribió against interpretation.4) con respecto al comunismo... decís: bastó que norteamérica se opusiera para que cagaran aceite como si norteamérica fuera un país sin importancia (más allá de que nos guste o no). la frase tendría sentido si dijeras bastó uruguay, o bastó, qué sé yo, zenegal. pero hablar de los americanos después de la segunda guerra era hablar de la primera potencia mundial a la que europa miraba con tiernos ojos cargados de agradecimiento. Salud!

Bueno: ¿qué responder? la verdad es que no debo ser el único que se muere por que lo lean, quienquiera que escribió este comment está más interesado en escribir que en leer. Mi post declara saber que Bianchiotti (a quien admiro enormemente porque supo sostener en el tiempo una sutileza y una delicadeza que a mí lectores como estos me han hecho confetti) es miembro de la academia francesa de letras, la inmortalidad de Kundera empieza con ese gesto, se ve que no pasó de la primer página esta persona que tan bien sabe decodificar y leer. Susan Sontag no escribió en contra de las interpretaciones forzadas, sino en contra de las interpretaciones excelentes, en contra de Kafka leído como alegoría católica, o desde el marxismo, o en contra de la brillante versión que nos da Bernard Shaw de Wagner (prohibido en Israel con un criterio que harìa prohibir a las canciones de Michael Jackson en los Kindergatern). Se oponía a toda interpretación y abogaba por una "erótica" del texto, cosa que es muy bonita, suena no a demagogía barata, pero en el pragmatismo que no osa decir el nombre de ese cartonero de Bergsón que fue William James ("la conciencia es una corriente") quien supo cartearse con nuestro Macedonio Fernandez (veasé "No toda es vigilia la de los ojos abiertos), William James a quien Freud admiraba por su pudor estoico, ya que le pidió que caminara adelante unos pasos un momento y era porque estaba teniendo un ataque cardiáco, en la práctica, decía, es una quimera. ¿Por qué no vuelven a leer mi mejor momento histórico, bendecido por el más cordial de los saludos de Link en "Feliz día del colectivo internacional"http://http://heildegger.blogspot.com/2005/03/feliz-da-del-colectivo-internacional.html. Creo haberme referido con suficiencia allí, a Sontag refutada por Gadamer. No podemos reclamar la inocencia de leer Edipo hoy como si Freud nunca hubiera existido. Así que para los que tenemos una vida erótica peor que la de (según un tucumano amigo que la conoció) Merecedes Sosa, NO nos queda el premio consolador del erotismo hermenéutico.

"Bastó que Norteamérica se opusiera para que cagaran aceite" es una de esas frases que me emparentan más a Enrique Pinti que a Henry James, que nunca me hubiera permitido tres años atrás, pero a la que ahora consiento, en aras de un efecto gráfico de pedagógica claridad desambiguada y libre de toda polisemia. Y sin embargo en un gesto supremo de lectura a contrapelo, o de tomarme el pelo, quien esto leyó cree que implica que dije que Norteamérica es insignificante.
Bueno, la frase final con su sermón histórico, con su filípica ignorante, me hace recomendarle encarecidamente el video de "La II Guerra Mundial explicada por Henry Kissinger" que puede sacarse en el Instituto Goethe gratis.
Risasydesvíos, volvé, te perdonamos!!!!

2005-04-03T21:52:00.000-03:00

¡No al bloggeo a U.B.A! (peddòn estoy desfiaddo): èste es uno de los jugosos premios para el concurso Heildegger Vive "Yo quiero ser tu sostén emocional"

Woytila y las trampas de la fe (así escribe Fernando Savater)

2005-04-03T21:19:00.000-03:00

(diario “El paìs”, 1992)

Durante mucho tiempo-incluso ahora mismo-cuando alguien ha observado con aparente condescendencia “ya no hay izquierdas ni derechas”, se supo de inmediato que era de derechas. Con similar condescendencia suele escucharse hoy decir que el anticlericalismo o el ateísmo son actitudes propias del siglo pasado, inadecuadas para la amable y omnicomprensiva tolerancia del nuestro: no quepa duda de que tales aseveraciones tampoco son neutrales ni desinteresadas. Por supuesto, hay un anticlericalismo y un ateísmo que ojalá estén bien muertos, porque son directamente contrarios a las libertades civiles de una sociedad democrática: los que han justificado persecuciones contra la libertad religiosa, contra el derecho de cada cual a buscar el sentido de la existencia como le resulte más satisfactorio. El fervor inquisitorial sembrado por las religiones ha tenido retoños antirreligiosos y hoy en día nadie sano de espíritu puede tener la mínima nostalgia por NINGUNO DE LOS DOS MODELOS. Pero hay un ateísmo (en el calificativo, de origen derogatorio como “gótico” o “impresionismo”, suelen insistir más los que lo denuncian que quienes lo proponen) perfectamente adecuado a nuestro zarandeado final de siglo: el que sostiene que la finitud de la existencia no es una carencia a compensar sino una condición a explorar y reivindicar teóricamente, porque de ella proviene la libertad que nos constituye como sujetos frágiles e irrepetibles de nuestra vida; y el que sitúa en el vacío de los dioses y leyes sagradas la paradójica autonomía de nuestra civilidad común. También hay un anticlericalismo que no sólo no está pasado de moda, sino que parece irse haciendo cada vez más dramáticamente necesario: el que rechaza que los representantes profesionales de determinadas creencias inverificables dicten a la pluralidad del conjunto social sus prohibiciones, la obediencia a sus normas, que pretendan castigar las “blasfemias” que les desagradan o que intenten recabar derechos diferentes a los de la democracia laica como privilegios especiales para sus instituciones y feligreses. Nada hay de decimonónico ni en ese ateísmo ni en ese anticlericalismo: por el contrario, son requisitos indispensables en el presente y cara al futuro para proseguir, universalizando efectivamente sus promesas, la modernización ilustrada cuyas perplejidades pueden haber aburrido ya amuchos pero afortunadamente aún no a todos.
Acerquémonos a lo más inmediato. Dejemos delado por un momento casos como el sangrantemente actual de Salman Rushdie, con cuya bárbara condena se mostraron en su día tan “comprensivos” algunos que parecen tener por equivalente el supuesto delito de “herir las creencias ajenas” con el indudable de asesinar al ofensor (¿hará falta recordar que lo absolutamente respetable son las personas pero no las creencias?). No faltan otros motivos para negarse a abandonar el anticlericalismo como mínima pero irrenunciable muestra de salud mental. Monseor Setién, quizá el obispo más influyente del País Vasco (uno de sus arciprestes ha sido recientemente encarcelado por ayuda a miembros de ETA), acaba de afirmar UBI ET ORBE que “el aborto es un crimen comparable al terrorismo”. De un plumazo, la mayoría de los españoles-que somos partidarios de la despenalización y regulación del aborto incluso aunque no se opte personalmente por él llegado el caso-quedamos a la misma altura moral que los dinamiteros etarras o al menos que sus cómplices. Pero nadie ha acusado a monseñor Setién de “antilaicismo” ni de “herir las convicciones ajenas”: ventajas de ser integrista en una sociedad mayoritariamente tolerante. El teólogo Hans Küng, con fama de heterodoxo respecto de la jerarquía oficial de la Iglesia, acaba de publicar un “proyecto para la ética mundial”, basado en el consenso de los representantes de las principales religiones (mejor: de las principales IGLESIAS) sobre ciertos principios morales. Da explícitamente por supuesto que sin una sanción religiosa no puede haber código ético que funcione de manera plena. A fín de cuentas, este heterodoxo viene a recalar en la más ortodoxa de las opiniones, la de aquel conocido miembro de la insoportable familia Karamazov: “Si Dios no existe, todo està permitido”.Lo malo es que la presuposición de su existencia favorece que se lo permitan doctrinalmente todo imames, obispos, rabinos y TUTTI QUANTI. Nuestro tercer hombre puede ser el mismísimo papa Woityla, que acaba de rehabilitar con el lógico retraso de unos cuantos siglos (la burocracia siempre ha sido algo lenta) al sabio Galileo. En fin, nunca es tarde si la dicha es buena. Lo malo es que aquí la dicha no es buena del todo, porque esta rehabilitación no condena los procedimientos de la Inquisición, que son lo abominable, sino este puntual “error”, excusado por las dudas científicas que en su día suscitaron las teorías galileicas. Vamos, que partede la culpa la tuvo el propio Galileo, por no explicarse mejor. Ahora se le absuelve porque se ha demostrado que tenia razón: si llega a estar equivocado, por lo visto, la persecución inicua que sufrió hubiera estado muy justificada. Algunos otros blasfemos a losque oportunamente se quemó en su día (Giordano Bruno, Vanini, Etienne Dolet, etc.) pero cuyas ideas no apoya aún ningun premio Nobel se quedaron sin rehabilitación, hasta que el Vaticano-asesorado por el MIT u otra docta corporación-decidan darles el NIHIL OBSTAT. ¿Decimonónico el anticlericalismo? ¡Ojalá lo fuera...!.
En ETICA SENZA FEDE (en un primer momento el libro iba a titularse EL DESAFÍO OSCURANTISTA, que me sigue pareciendo una denominación mucho más adecuada) Paolo Flores d' Arcais lleva acabo un repaso sin concesiones de los principales equívocos y trampas que la ideología católica plantea a modo de peculiar “crítica de la modernidad”. Insisto en que se ocupa ante todo de los aspectos “ideológicos” del catolicismo actual, es decir de sus propuestas y directrices concretas para regenerar sociopolíticamente nuestro mundo. No entra en polémicas teológicas ni cuestiona en modo alguno el derecho de cada cual a orientar religiosamente su vida. Tampoco enmascara mínimamente la posición desde la que habla: un ateísmo que ni alardea ni reniega de su nombre y que rechaza la manía clerical que lo descalifica como “pobreza” espiritual o como “vulgaridad” cultural. En efecto, se acepta como algo lógico y correcto que los creyentes, incluso los menos intolerantes, consideren a los ateos como mutilados espirituales, en el mejor de los casos dignos de compasión y en el peor moralmente indignos de confianza. Pero no hay reciprocidad en tal aceptación: si el ateo señala las conexiones de la creencia religiosa con los mecanismos compensatorios de la ilusión o con varias formas de claro infantilismo metafísico, queda de inmediato descalificado como materialista “grosero” y como intolerante falto de respeto hacia la sensibilidad ajena. Si un candidato a o gobernante en cualquier país democrático (pensamos en Estado Unidos...¡pero no sólo en Estados Unidos!) hace alguna alusión piadosa o poética a la divinidad, ningún ateo entre sus votantes ha de sentirse discriminado por tal invocación, ni menos ofendido: es una costumbre simpática y bien vista, como celebrar la Navidad. Pero si se atreve a hacer algún comentario que descarta inequívocamente la creencia en potencias celestiales, quedará como un patán que agrede sin miramientos la fe de los demás y se ganará una campaña en contra que mermará seriamente sus posibilidades electorales. Comenzando por declarar el ateísmo de su postura, Paolo Flores d’Arcais reafirma sin ambages “prudentes” el vínculo entre el moderno pensamiento ilustrado y la tarea crítica que “desencanta” la comprensión del mundo, denuncia las supersticiones y reafirma la importancia ética de asumir sin vapores ambiguos las implicaciones de la finitud.
Sin duda el protagonista de este libro es el papa Karol Woityla, por la repercusión que ha sabido hallar en los medios de comunicación para sus tomas de posición sobre asuntos públicos y por lo contundente (al menos en apariencia) de éstas. Suele decirse que este papa es “conservador” en lo tocante a familia, costumbres, familia, etc., pero “progresista” en lo referente a cuestiones económicas y políticas. A este último respecto, se le considera heredero de lo mejor de la encíclica “RERUM NOVARUM” y se destaca su papel decisivo (?) en la caída de los totalitarismos del este de Europa. Uno de los méritos de esta obra de Flores d’Arcais es demostrar lo ficticio de esa dicotomía, que recuerda un poco el reparto de papeles que suele darse en los interrogatorios policiales entre el policía “bueno” y el policía “malo”. Ya en su día, la “Rerum Novarum” no fue más que una vacua jugarreta de oportunismo antisocialista, que intentó “clericalizar” los logros de las luchas revolucionarias del pasado siglo, privándoles naturalmente de todo su alcance subversivo. Woityla recoge y acentúa ese viejo empeño, reforzándolo con ataques al individualismo, al hedonismo,al consumo, al disfrute del propio cuerpo y en general a cuanto huela el MATERIALISMO, tanto dialéctico como liberal. Su antagonismo contra las autoridades totalitarias que había padecido personalmente tiene más de conflicto entre jurisdicciones que de choque de principios: cuando reclama libertad se trata de la libertad de reconocer la Verdad y cuando habla de dignidad no se refiere más que a la de obedecer a quienes la representan. Verdad, Obediencia...lo demás es egoísmo y avidez por los placeres indebidos. Cuanto le permite colocar su autoridad espiritual por encima de los representantes de los poderes terrenales es bienvenido, como demostró en su tendencioso pacifismo durante la guerra del Golfo, algo así como una “objeción sobrevenida” a la doctrina eclesial d ela guerra justa pero cuyo efectismo embelesó a más de uno. Durante sus numerosos viajes, Woityla ha demostrado una curiosa tendencia a ser tanto más crítico con lo establecido cuanto más moderno, democrático y avanzado era el régimen vigente...salvo que la autocracia de turno molestase directamente a los representantes de la jerarquía católica. Por lo demás, su insistencia en predicar contra los métodos anticonceptivos en los países tercermundistas que más los necesitan bastarían para contrapesar negativamente cualquier supuesto efecto “emancipador” que su mensaje pudiera haber tenido.
Pero este libro de Paolo Flores d’Arcais es mucho más que un preservativo antipapal. Incluso más que una sabia DECONSTRUCCIÒN de las vías eclesiástica de regenerar las deficiencias de la modernidad. Es un intento de plantearse sin complacencias esas mismas deficiencias, apuntando las vías llenas de coraje desmitificador que pueden permitirnos afrontarlas ante el nuevo siglo, lleno de dioses y sobre todo de demonios,que amenaza en el horizonte. Un filósofo y parlamentario español, Xavier Rubert de Ventós, ha escrito con suave ironía que “la democracia es una iglesia donde todos son herejes”. O sea una ortodoxia de formas, destinada a permitir la eclosión conflictiva y enriquecedora de disidencias. Algo, creo yo, que merece la pena de ser radicalmente defendido contra tentaciones y desafíos oscurantistas.

AHORA RECEN POR MÌ QUE EL PAPA YA ESTÀ CON BORGES

2005-04-03T05:40:00.000-03:00

Estimada teleplatea:

Como nadie ignora, nos encontramos en una batalla campal tanto para ingresar a determinada mujer, como para hacerlo al Instituto Superior Lenguas Vivas, tras un año erràtico y heildeggeriano.

Para quienes hayan disfrutado en "Groucho y yo" de la lectura del intercambio epistolar entre la Warner y los hermanos Marx por los derechos del nombre "Casablanca", esto les resultarà un pàlido plagio.

Pero yo no lo pongo aquì para que se rìan, sino para que rezen por mì, ya que, como podràn leer, estoy tratando de recurrir a todos los medios y nada pierdo con solicitar tambièn los favores del Gauchito Gil, el umbanda, la Difunta Correa y algùn San Cayetano acadèmico.

Lo ùnico que me faltò intentar es la (demasiado patotera) menciòn de que si Hitler hubiera sido admitido en la Escuela de Artes de Viena, no hubiera habido Holocausto ni II Guerra Mundial.

Esta noche (domingo 3 de abril de 2005) se decidirà todo.

Recen a Adonai, a Alà, a Piglia, a Nielsen, crucen sus dedos, y respondan: ¿en què caso el Lenguas Vivas demostraria una vergonzante negligencia?¿en el de rechazarme o en el de aceptarme?

(Aclaraciòn indispensable: los nombres y documentos se reproducen aquì sin la debida autorizaciòn y el explicitado permiso respectivos, porque creemos que asì como los agentes de viajes y los derechos de autor, todas estas cosas en breve cagaràn fuego gracias a Internet. El mayor detractor de que su nombre figure aquì, o en una de estas insòlitas epìstolas es, para mi grandìsima pena, mi propio padre, cuyo nombre en este caso omitiremos-y eso que la mitad de su nombre, legalmente me pertenece tambièn. En una conversaciòn que revelò que a veces cinco minutos con mi padre a un tiempo lo vuelve a uno suicida y por otra parte vuelve ese suicidio superfluo, se encargò de manifestar que todas estas menciones son contra su explicitada voluntad. Por lo tanto alteraremos los nombres lo màs que podamos, para que nadie salvo los de ìntima confianza sepan de quién hablamos. Queda dicho, para precavernos de nuevas acciones legales, en este paìs donde ya sabemos què es la ley )

Estimado Señor Carozo y Narizota (se trata nada menos que del director):

Le reproduzco una carta que envié hoy a algunas docentes ya que me dijeron que usted podría interceder. Explico mi situación en detalle allí y no pretendo contrariar ninguna reglamentación. A mi modo de entender, la materia Lengua Castellana (que sufrió irregularidades por la renuncia de la prof. Topo Gigio) me permitiría cumplir con el requisito de una cursada aprobada, porque según mi cuenta, las asistencias así lo permiten. Todo lo que pretendo es el derecho a cursar empezando de cero, o bien rendir finales en condición de libre, pero no perder el año. Desde ya muchísimas gracias, felices pascuas y, reitero, en ningún caso quisiera alterar normas o sentar malos precedentes, comprendería cualquier decisión que emane de una autoridad como la suya.

Llamado a la solidaridad

Queridas docentes:
Les escribe un alumno mendicante del Lenguas, ya que hoy (último día de inscripción) me informan que contrariamente a lo que yo creía, no tengo ninguna cursada aprobada y por consiguiente, debería haber dado el ingreso nuevamente, pero ahora deberé esperar hasta el año que viene.Dada mi edad avanzada, esta pérdida de un año no debería resultar tan irrelevante y baldí como les resulta a las kafkianas y burocráticas inmortales de Bedelía: yo todo lo que estoy pidiendo es mi derecho a asistir como oyente (pero no existe la categoría de "oyente") para dar los finales en condición de libre. Acostumbrado a la laxitud de la Facultad jamás imaginé tener que implorar esta merced en este ámbito, pero parece ser que si a alguna de ustedes se les ocurrriera la manera de decir que yo sí tengo siquiera una materia cursada, aunque el final falte, entonces me permitirán cursar (ya que obviamente yo no me abusaría del inmenso favor que me haría no perder un año).Quien en mejores condiciones está de hacerme esta salvación milagrosa es la profesora "burrito" Ortega, de Lengua Castellana del profesorado de Francés con quien cursamos Vittorio Gassman, Guillermo Vilas, Michael Jackson y Elvis Presley cuando la profesora Topo Gigio en mitad del cuatrimestre renunció. Pero carezco del mail de dicha docente, y el único motivo por el que recurro a ustedes es porque las considero extraordinariamente bondadosas y buena onda dentro del marco glacial y hostil en que para algunos parece consistir la alemanidad. Isaac Rojas es mi segunda mejor esperanza, pero reitero que como en el chiste del tipo que busca la llave no donde la perdió, sino donde hay más luz, el único motivo por el cual seleccioné estas direcciones de mail es porque la luz del altruismo siempre encuentra brillantes recursos. Todo lo que habría que hacer es declarar que tengo una cursada aprobada,que las inasistencias estaban mal contadas o muy bien justificadas, pero que no fue del todo infructoso mi paso por el Lenguas el pasado año. Con esa sola declaración de una sola de ustedes (por ejemplo,si existiera la posibilidad de computar no como anual Lengua Alemana), provisoriamente a mí por mail y después con tiempo, mientras ya admiten que curse me ocuparía de resolverlo administrativo, 365 días se ganarán para una causa que no deshonrará el nivel y prestigio de la institución. De hecho, por una serie de inconvenientes familiares y por abominar de la burocracia es que no presenté las equivalencias para Lengua Castellana (tengo varias materias aprobadas en Letras, incluso chomskyanas, como parece preferir el almirante). Les agradezco de antemano por lo menos que me hayan leído, no quisiera comprometer a nadie con esta súplica y les deseo una muy feliz Semana Santa (con la posibilidad de ganarse el Cielo)

Estimado Sr. Brauer: Estoy averiguando si las Profs. Topo Gigio y/o "burrito" Ortega tienen constancias de su aprobación de cursado y/o examen final de Lengua Castellana I. Cuando tenga noticias al respecto se las comunicaré.Atentamente, Carozo y Narizota

Con esperanzada gratitud, saliendo del "Zugzwang"

Estimado Sr. La tarde de los chicos ya està por comenzar:
Le agradezco enormemente que se ocupe en persona de mi caso.
Entiendo que tendría la cursada de la materia que usted cita aprobada-si se suman las asistencias respectivamente a las clases de las profs Topo Gigio, "burrito" Ortega, durante la "acefalía" y el almirante Isaac Rojas, la docente que finalmente reemplazó al Topo Gigio con Juan Carlos Mareco.
Serios problemas familiares me impidieron rendir el examen final, pero bastaría con tener la cursada aprobada para que yo tuviera derecho a empezar este 30 de marzo, como si fuera un ingresante del 2005, ya que mi intención en caso de ser posible, sería renunciar (tal como me explicaron que hay que hacer, llenando una solicitud) al derecho a rendir finales sin cursar.
Empecé el año pasado con el pie izquierdo por motivos que no viene al caso referir, pero baste aclarar que fueron inconvenientes que no se repetirán. Sería maravilloso poder evitar la prolongada espera de un año para poder volver a ser alumno, teniendo aprobado el curso de ingreso con buenas calificaciones (incluso Afrodita afirma que redacté un "brillante" Lebenslauf).
De haber sabido, que esta inscipción expiraba al año, naturalmente me hubiera presentado al curso de ingreso de nuevo. Por desgracia me enteré tardíamente, y parece ser que no existe instancia alguna de dar ese ingreso siquiera el cuatrimestre que viene, hay que esperar hasta febrero de 2006. De manera que si usted pudiera encontrar esos registros, produciría para mí lo que se narra en el cuento de Josè Narosky "El milagro secreto"(que estudiamos con Andrea del Boca), me ayudaría a ganar un año.
Reitero que no pretendo que se haga conmigo ninguna excepción y que sólo pido esto persuadido de que las asistencias me otorgarían ese derecho.
Mi amigo Ernesto "Chè" Guevara (quien ingresara conmigo y finalmente abandonara la carrera) no había llegado a anotarse en las materias en término y habló con alguien muy indulgente (es muy probable que fuera usted), quien le permitió a posteriori hacerlo, considerando que en alemán son muy pocos los alumnos, y que en el caso del Profesorado de Inglés, algo así sería impensable.
Siendo en efecto también este año tan pocos, y considerando que el único privilegio que yo pretendería usurpar sería empezar de cero bien, todavía me cuesta asimilar la desproporción que presupone la diferencia de días que hubo entre el examen de ingreso y mi regreso al Lenguas comparada con todo un año vacío de mi vida que debería reorganizar y reacomodar a la espera del siguiente.
Pero no quiero aburrirlo con detalles personales, nada más quería agradecerle su mail, la disposición y rapidez y desde luego, en caso de estar yo equivocado, no será menor mi gratitud de todos modos.
Atentamente,
Martín Brauer

¿Cuàl es mi situaciòn procesal?

Estimado Sr. Luciana Salazar:
Esta mañana asistì al Lenguas y esta vez sorprendentemente, ni las chicas de Bedelìa pudieron decirme exactamente en què situaciòn me encuentro.
Figuro en un listado de "ingresantes a alemàn" bajo la categorìa de "prioridades 2005".
Saludé a Lupita Ferrer pero hasta no saber nada, no puedo inmiscuírme en su clase, ni en la de Claudio Paul Caniggia.
Todos los que lo conocen a usted me dijeron que usted era un capo, un tipazo, un ser encantador y que me conviene más una entrevista personal. Quien más insistió en esto fue mi padre, PiiiiiiiiiPPP, que dice que lo conoce hace muchos años (pero es muy distraído y tal vez se haya confundido de persona).
En el mejor de los casos estaré perdiendo las primeras clases de unas materias a las que el año pasado ya asistí a las primeras clases, de manera que salvo por las inasistencias conceptualmente nada pierdo. En el peor, ni siquiera estoy perdiendo eso, sòlo estoy perdiendo por segunda vez consecutiva el año.
Le agradecerìa entonces simplemente que me sacara de la incertidumbre, y , si le es posible y encuentra tiempo, que pudiéramos tener una breve entrevista personal.
Hay extremadamente pocos alumnos de alemàn este año, puedo presentar toda la documentaciòn que se requiera, pero en caso de no tener derecho legal a cursar este año, sabría comprenderlo perfectamente y me dedicaré al bordado y a la lectura de "La Illíada".
Desde ya, nuevamente agradecido
Martín Brauer

Situaciòn

Estimado Martín:
Como te había dicho en mi mail anterior, cuando tuviera los datos acerca
de tu situación te los comunicaría. Pero aún no los tengo. Maurice Chevallier no tiene ningún dato tuyo; Enrico Caruso no te recuerda, pero se fijará, igual que Zulemita Yoma. Ahora bien: ¿cuál fue tu paso a través de
Lengua Castellana I? El hecho de que hayas tenido tres en vez de dos profesoras, que parece una transhumancia más propia de cazadores-recolectores, ¿a qué se debe? Concretamente, te pido una reconstrucción de esa trayectoria y que me informes qué notas obtuviste en los parciales, si es que los rendiste.
A tu padre ciertamente lo conozco desde que éramos jóvenes y judíos. Saludos,
Josè Corso Gomez

El transhumante no se rinde

Estimado Tato Bores:
Es cierto que parece una transhumancia propia de cazadores-recolectores!. Tambièn mi madre hoy me revelò que te conocìa y cree recordar un hermano hippie en el sur. Como quiera que sea, la situaciòn fue asì: no sè exactamente por què renunciò Pampita, pero sì que muchos de los alumnos del año pasado encontràbamos que la exigencia y el purismo espartano que propalaban sus clases no condecìan con la de otras materias.
De modo que habiendo averiguado que existìa, para esa sola materia, la chance de migrar a cualesquier otra versiòn de la misma, del profesorado de otro idioma, lo hicimos a toda velocidad. De modo que yo, y cinco personas màs renunciamos a esa materia antes que ella lo hiciera. Luego de que renunciara y al ver que Moria Casàn tomaba la posta, consultè en Bedelìa y regresè, ya que el horario no me desacomodaba tanto la vida laboral, y quedaba todo a la mañana. A todas las materias mi asistencia fue bastante completa hasta la època del primer parcial. Dì dos de Psicosociologìa bien pero al parecer y por una diferencia de una asistencia quedè libre. Presentè todos los primeros trabajos de Lengua Castellana y si me vieran la cara cualquiera de las tres profesoras me recordarìa, asì como se acordò hoy el oso Carolina. No quiero que parezca que con todas las personas existen vinculaciones extraacadèmicas, pero Enrique Santos Discèpolo me recordarìa ademàs porque se recibiò junto a mi prima Josefina de Bonaparte, Florencia de la Vega porque hablamos de Carlos Perciavale, titular de Linguìstica en Letras o por los ejemplos humorìsticos que ponìa para verbos insòlitos como "salpimentar" y Charles Romuald Gardès me recordarìa porque fui el ùnico que comprò el libro acerca de Frankestein como mito prometeico que ella recomendò. Ademàs me pidiò que le averiguara si en la pelìcula "La doble vida de Verònica" existìa alguna menciòn a Mirtha Legrand, ya que en su opiniòn era un claro plagio a un cuento (hubiera sido la segunda vez, si se cuenta "Blow-up" de Enrique Carreras). Ella agradecìa especialmente mi presencia porque le causaba gracia, què se yo, que me hubiera comprado la antecitada pelìcula para poder ver reiteradas veces la belleza de Boris Karloff y porque era una materia en la que me movìa como pez en el agua, fue por cierto prejuicio contra la burocracia que no presentè las equivalencias pero debe ser la materia que màs veces dì en mi vida, ya sea en el CBC, en Letras, en el Profesorado de Letras del Joaquìn B. Gonzalez Soros e incluso cuando me metì a estudiar Analista en Sistemas en la Ort Adriana Brodsky.
A mitad de cuatrimestre tuve un problema muy grave que se prolongò y me impidiò mantener mi asistencia con regularidad. De manera que no dì los parciales. Los ùnicos que dì terminaron siendo los de Psicosociologìa, los dos de Gramàtica (alemana, con Pablo Milanès, aprobè el primero pero el segundo por un punto no, si bien tambièn me recuerda muy especialmente porque sostuvimos una breve novela epistolar virtual como èsta y me instò al final muy afectuosamente a prepararla libre, cosa que tampoco lleguè a poder hacer). Dì tambièn el primer parcial de "Problemas del conocimiento" cuando mi idea era empezar con buen pie el segundo cuatrimestre y con ese training dar todos los finales en diciembre, pero mi problema persistiò. Todo el primer cuatrimestre de Lengua Alemana con Ante Garmaz lo aprobè y rendì excelentes parciales (no recuerdo la nota ahora, pero la puedo encontrar). Si esa materia hubiera sido compartimentada y no considerada anual, seria la que me salvarìa ahora de perder todo este año.
Tambièn rendì toda la primera parte de "Taller de tècnicas de estudio".
A mi problema personal sòlo se sumò mi especìfica ignorancia de que el curso de ingreso tuviera validez por un año. Lo cierto es que no implica inmodestia excesiva afirmar que no me hubiera costado rendir siquiera algùn final para salvarme de mi actual estatuto. Y por supuesto, si antes del examen de ingreso yo hubiera sabido que tendrìa que darlo de nuevo, me hubiera presentado casi sin tener que estudiar.
Mi "situaciòn" es por lo tanto la siguiente: un potencial increìblemente desaprovechado de eludir esta actual situaciòn. Ya sea habiendo presentado equivalencias de "Problemas del conocimiento", o de "Taller de tècnicas de estudio" o de "Lengua Castellana" o rendido un final este diciembre o el examen de ingreso de este año, todas cosas muy alcance, no estarìa suplicando para que me dejaran cursar todo el año de nuevo empezando de cero, desenterrando recuerdos familiares, contando los dìas que no faltè, etc.
Hoy al hablar con mi padre me dijo por un lado ¿"Bobby"?, cosa que pareciò indicar una enorme familiaridad. Despuès me dijo que en realidad perteneciàs a la banda "enemiga" polìtica dentro de la U.B.A junto con no sè quièn. Una de cal y una de arena. Despuès me pidiò que le explicara en detalle mi "situaciòn" y si bien es mi padre y està interiorizado con el problema que tuve, y actualmente tienen un auto a medias con Fangio, concluyò:-"yo veo muy difìcil que si no te dan las asistencias Jack Nicholson actuè contra algùn reglamento". Le aclarè desde luego que tampoco pretendì eso jamàs, no sòlo mi ètica de tambièn joven judìo que hizo la Bar-Mitzwà en N.C.I, sino tambièn mi presupuesto me impedirìa siquiera pensar en solucionar el asunto como se lo hace en Sicilia o en algunos casos, segùn dicen algunas malas lenguas, en Argentina tambièn.
Luego hablè con mi madre. Me dijo que tiene los mejores recuerdos pero no tiene la menor idea de si vos tendràs tambièn los mejores recuerdos, porque no recuerda "còmo terminò todo". Le preguntè si no podìa acompañarme e interceder en una entrevista y me respondiò-"No sè si se va acordar de mì". "-No importa, mamà, sos una dama, y por màs que no se acuerde èl es un caballero y te va a decir que sì". Pero me matò con su conclusiòn: -"¿Y què querès que le diga? ¿Que "el nene" quiere ingresar?. -"¡Justamente mamà, decile que ya estoy grande como para perder otro año!".
Con el pulgar casi bajado de mis padres, ya estoy francamente preparado para lo peor. Sòlo me salvarìa un milagro cristiano, y para bien o para mal, somos paisanos (aunque la frase final de tu mail "lo conozco a tu papà de cuando eramos jòvenes y judìos" podrìa indicar una posterior conversiòn, cosa que yo no juzgarìa màs que como la oportunidad para ese milagro y hasta me bautizarìa si fuera necesario).
En calidad de hijo acadèmicamente calavera del distinguido profesor de filosofìa sè que merezco una condena de un año a esperas forzadas, pero mi fe en enmendarme y redimirme hacen que insista en este intento desesperado de demostrar que no soy del todo un analfabeto y que podrìa no desmerecer el prestigio de la instituciòn si me admitieran, siendo tan poquitos alumnos, teniendo vìnculos tan càlidos con casi todos los docentes y todos los compañeros, y siendo que no es por verdadera incapacidad e ineptitud que las planillas registran tan erràticos rendimientos.
Llevo perdiendo tantos años desde que terminè el Pestalozzi, cambiè tantas veces de carrera, que paradòjicamente, ya mi reloj biològico me tose y susurra que la vida no es finita.
Cosa que de ningùn modo podrìa imputarle al Lenguas Vivas y decir que son los responsables de cercenar mi inmortalidad.
De modo que del mejor humor pase lo que pase, y recomendando encarecidamente el film "Julia" con Raul Julia, me despido, a la espera esperanzada de un milagro o de màs espera... Saludos y gracias por la buena onda, sea lo que sea Martìn ("el judìo errante")

Única posibilidad

Hola, Martín. De prisa, porque dentro de un rato me voy a Bariloche al Deutschlehrerkongress. Como los recuerdos de los profesores son menos duraderos de lo que pensás -ninguna de las tres profesoras de Lengua Castellana te recuerda, al menos por tu nombre- y, además, no aprobaste el cursado de ninguna materia, no hay posibilidad legal de aceptarte. No quiero crearte ilusiones ni, menos aún, abusar de mi "poder" haciéndote pasar por un momento de angustiosa expectativa. Simplemente te diré que como hasta el domingo no estaré en Buenos Aires, repensaré la cuestión sobre la base de los parciales que aprobaste y las materias por las cuales podrías pedir equivalencia, para lo cual necesito datos en una suerte de declaración jurada tuya: qué materias aprobaste (del CBC, de Letras, del Joaquín) y qué parciales, en especial, de Psicosociología, si en esa materia aprobaste ambos (podrías haberla dado libre en marzo). Por eso te pido que me envíes esos datos por mail, puesto que probablemente pueda abrirlo en Bariloche; el domingo por la noche te contestaré por sí o por no.

Saludos, Camilo Cienfuegos

P.S. 1: tal vez recordaría a tu madre si supiera su nombre.

P.S. 2: tu padre se equivoca, el que está en la lista "enemiga" (con muchos de cuyos integrantes tengo muy buenas relaciones) es él.

P.S. 3: no me he convertido; eso ya lo probó sin éxito mi lejano pariente Heinrich Heine. Más bien me acerqué a las ideas de sus amigos Friedrich Engels y Karl Marx.

P.S. 4: mi hermano vive en Bariloche pero no es hippie, sino profesor de filosofía, bibliotecario y músico.

Que las montañas iluminen la màs sabia de las decisiones

Hola Mahatma Gandhi. Respondo de prisa aunque por mera influenciabilidad. Lamento carecer de un nombre inolvidable (mi rostro,sin el ser el de Alain Delon, es más reconocible empero). Estoy seguro de que la hermosa y encantadora Neve Cambell quien será de la partida al Deutschlehrerkongress y sigue minuto a minuto las alternativas de estas apelaciones, sí me recuerda. Entiendo todo lo que me decís. Tengo cinco materias aprobadas de Letras y tengo cinco CBCs aprobados (para Medicina, para Biología, para Ciencias de la Educación, para Letras y para Psicología). De esto tengo la posibilidad de sacar un certificado analítico a tan sólo seis pesos en Ciudad Universitaria en cuanto se me lo solicite. Es muy fácil también, por otra parte, desempolvar mis notas de Psicosociología: un penoso cinco en el primer parcial (pero no por dejar la hoja en blanco, sino por referirme a otras bibliografías y no demostrar con suficiencia las lecturas específicas...un poco ¡la hisotria de mi vida!) y un "aprobado" (no había una gradación muy amplia) en el trabajo de campo que realicé con la brillante alumna el petiso orejudo al entrevistar al director del departamento de alemán de la Escuela Juan Domigo Cangallo, desgrabarlo y aplicar los conceptos aprendidos a la dilucidación de las conclusiones.
Algunas materias del CBC que aprobé fueron: Sociedad y Estado (Cátedra Guerín), Pensamiento Científico (Cátedra Gaeta/Robles), Biología, Física, Matemática (Hansen),Filosofía (lamentablemente Cátedra Marta Lopez Gil quien en ese momento concursaba contra XXXXXXX, lo cual no obstó para sacarme 9), Antropología (Chiringuini), Sociología (don't remember, pero ¡¡ERAN debidamente materialistas dialécticos!!), Psicología (Topf), Semiología (parece ser que con una aliada política del bando bueno), Economía, algunas materias de Letras: Teoría y Análisis Literario (Panesi con un ayudante que debés conocer: Gabriel Castillo, él sí se acuerda de mí), Gramática (con Ofelia Kovacci en persona a los noventa años todavía dando clases), Literatura Inglesa (Laura Cerrato), Literatura Latinoamericana (Celina Manzoni), Teoría 3 (Nicolás Rosa), Literatura Norteamericana (Rolando Costa Picasso) y ahora apurado no recuerdo bien qué más...pero sí recuerdo que me faltó rendir el final pero cursé con Regula Langbein y Miguel Vedda, "Literatura Alemana" con dos ochos en los parciales en el programa que incluyó a Thomas Mann, Arthur Schnitzler, Thomas Bernhard, Hermann Hesse, Bertold Brecht, Wilhelm Kleist y se detuvo muy especialmente en Kafka, lo cual nos deprimió a todos, incluso al propio docente quien terminó el cuatrimestre disculpándose porque había tenido "un año de mierda" (SIC).
Estoy serenamente preparado para una decisión adversa dadas las circunstancias, intentaré exhumar y desenterrar nuevas pruebas de mi "brillante" desempeño académico, y me encomiendo a Dios Nuestro Señor Jesucristo y San Arrayán (en realidad Heinrich Heine no creo que se haya convertido, durante el nazismo como era tan bueno no pudieron prescindir de sus poemas pero como era judío decían que eran de autor anónimo, y además es el autor de la idea de que no hay una base judía en el cristianismo al declarar "ningún judío puede considerar a otro judío divino").
Saludos, y gracias de cualquier manera por la atenta disposición. Martín Brauer
PD: Mi madre se llama Morticia Addams y me alegro de que el hippismo fraterno haya devenido en tres actividades tan hermosas.

¡¡¡¡¡¡¡Recen!!!!!!

Tres nepotismos en busca de espectador

2005-04-02T22:17:00.000-03:00

Como nadie ignora, los que hacemos este òrgano secreto, este casi clìtoris, no pretendemos realizar un verdadero blogg, sino ofrendar nuestra sangre y servir de alimento (como tantos otros) al vampìrico segundo blogg màs visitado de Argentina, Linkillo (Cosas mìas), cuyo subtìtulo no debe ser considerado un tardìo homenaje a Miguel Abuelo.
Es cierto que Linkillo no tendrìa blogg de no ser por la insistencia de Juan Carlos Wimbledon (Guillermo Piro), que tiene uno mucho mejor y, por eso mismo, no puede ser tan mulitudinario y popular.

Pero la vida siempre fue injusta, casi podrìamos decir que no consiste en otra cosa que buenas y malas injusticias,Guillermo Piro y yo que nos bebemos las palabras de Linkillo mucho antes de su sùbita popularidad por motivos equivocados, y lamentarìamos que la represa de Itapù nos lo apagara, sentirìamos que nuestra vida se empobrecerìa insustituìblemente, y nos desvivimos por dar con algo que merezca el favor de su carcajada, sufrimos que èl sòlo tenga ojos para Conejillo de Indias (Oliverio Coehlo) cuyo blogg no me gusta ni a mì, que deberìa indiscrimiadamente incurrir en la absolutista gratitud alemana fanàtica y no decir esto porque le debo todo mi èxito y no serìa esta pobre nada que soy si no fuera por èl. Esa es la explicaciòn de los tres links de la derecha y el cuarto es el de Jimena, la que nos llena nuestras casillas sin siquiera terminar de leernos y a la que, un poco para sacàrnosla de encima, hemos prestado recientemente "Tierra de vigìlia", la laureada novela de Oliverio Coehlo, porque nos encantarìa hacerle una reseña positiva en el blogg y sabemos que si hay alguien que le puede encontrar algo bueno a todo es Jimena (quien en la frase "Jimena es una idiota que ni les cuento, llena de sonido y de furia y que no significa nada", interpretò que se la estaba comparando con la vida misma en clave enaltecedoramente shakespeariana).
Sin embargo, como a su vez somos linkeados y mucha gente se ve que no tiene nada que hacer, algunos amables incautos lectores pueden llegar a considerar a Martìn Brauer S A un verdadero adalid de la alternatividad, alguien que abomina de esa perimida instituciòn burguesa como es el matrimonio (cuando lo cierto es que no consigue novia), alguien que reniega de los cotolengos acadèmicos (cuando se empeña en recibirse de lo que sea al costo que sea), alguien que se posiciona al margen del mercado (cuando le encantarìa saber de què va a vivir el mes que viene), o alguien que escribe solamente para una elite (cuando bien quisera que las multitudes de Linkillo SRL, quien cuenta con un muy canchero como siempre detector de ingresos a su blogg, pero sucede que sòlo unas dos o tres personas en el mundo todavìa lo soportan). En caracter de portavoz de esa otra cosa, esperan de èl, como del esperado Mesìas literario de los asuntos estos de Quintìn, què se yo, algo, como el Miguelito de Quino esperaba de la vida.
No se coforman con el maravilloso regalo de la vida que fue la muerte, en este caso, bajo el plan 2 por 1 de Karol y del chancho (hay que pasar el invierno). Y eso que, les recordamos, no todo presidente de EEUU por ser presidente de EEUU va a ser igual de hijo de puta que otro y lo mismo sucede con el papado. Desde aquì no queremos apoyar la aboliciòn de esa medieval instituciòn perimida, sino postular como primera Papisa a Sandra Vanesa Frascaroli, la vìrgen de Amèrica, a quien hemos cortejado infructuosamente durante ocho largos y fríos meses y cuya cèlibe castidad es impenetrable.
Porque lejos de suscribir al monstruo de un solo ojo, que en este caso es el feminismo, con su poco esterofònica mirada, queremos abogar por el triunfo de la lògica del bamboleante deseo femenino, ahora que subsumidos en la del masculino, colapsadas las utopìas totalitaristas, estamos penosamente obligados a querer poco menos que todos lo mismo.
Contra esta tendencia, les proponemos tres actividades del todo diversas, la primera a cargo de Laura, mi hermànula:
...este viernes ya, para los ansiosos, curiosos, deseosos (y, seamos sinceros para los que no lo son tambien)...finalmente vuelve...

Sala AKTUAR- Gascón 1474. Reservas al 4862-0489
A partir de ABRIL. Viernes 22.30 hs. Entrada Gral. $7. Est. y Jub. $4

"Objeto Mujer"

Actuación: Laura Brauer
Dirección y Dramaturgia: Fabián Politis
"Hay cosas que yo no puedo, hay cosas que yo no quiero... porque una puede hacerse cargo del dolor propio si quiere.. eso se elige, pero de otra gente no, de otra gente no, ¿me entiende?..porque yo no soy tarada y yo se muy bien como son algunas cosas y una de las cosas que sé, es que es mentira esa frase de almanaque que dice que uno es el constructor de su propio futuro..."

LOS INVITO Y LES PIDO COMO SIEMPRE: AYUDA CON LA DIFUSION QUE ES LA UNICA MANERA QUE TIENE EL TEATRO INDEPENDIENTE DE SUBSISTIR... EL BOCA A BOCA.. O EL MAIL A MAIL.. O TeLEGRAMA, PALOMA MENSAJERA, COMO LES PARECIERE... GRACIAS.

La segunda propuesta es para otro sector del público y està a cargo del viejo (Dr. Daniel Brauer, Lic. en sociologìa y filosofìa por la U.B.A; Doctorado por la ciudad de Erlangen-Nürnberg (1980) bajo la direcciòn de Manfred Riedel. Becario del DAAD (Servicio Alemàn de Intercambio Acadèmico) (1974-1977 /78-80), del CONICET (1977-78) y de la Fudaciòn Alexander von Humboldt (1989-1990/1997). Profesor Titular Ordinario de las càtedras de Filosofìa de la Historia y Metafìsica en el Departamento de Filosofìa de la U.B.A y como Investigador Independiente de la Carrera del Investigador Cientìfico del CONICET):

UNA INTRODUCCIÒN A LA FILOSOFÌA DEL ESPÌRITU: la dialèctica experiencial segùn Hegel. La gènesis del sujeto humano como work in progress
1 Introducciòn al vocabulario del Idealismo Alemàn y al de Hegel en particular.
2.Dilucidaciòn de las nociones de "experiencia" y de "conciencia"
3.Las formas elementales del coocimiento empìrico: certeza sensible, percepciòn y entendimiento.
4.Interacciòn e intersubjetividad.Naturaleza y funciòn de la teorìa hegeliana del reconocimiento.
5.La nociòn de "razòn" como facultad humana.
6.Formas bàsicas del conocimiento "teòrico"
7. Condiciones necesarias de la razòn pràctica o libre.
8. La nociòn de "Espìritu", su origen y vigencia.
9. La teorìa polìtica y la evoluciòn històrica segùn la Fenomenologìa del Espìritu.
10. La bùsqueda de lo "Absoluto", en el fenòmeno religioso, en el arte y en la teorìa filosòfica
A partir del jueves 21 de abril a las 20: 30, duraciòn cuatrimestral, frecuencia semanal, se otorgaràn certificados de asistencia. Informes e inscripciòn de 9:00 a 22:00, J.E.Uriburu 1345 1er Piso (y Juncal) 4822-4690 y 4823-4941, Fundaciòn Centro Psicoanalìtico Argentino, Coordinaciòn General: Rogelio Fernàndez Couto

La tercera, tambièn para otro pùblico, es para la Fundaciòn Ocuparse, cuya directora es mi señora madre:

LA O.N.G. OCUPARSE INVITA

Hola amigos
Hace tiempo que no hay peña, o tarde de juego, o encuentro de algún tipo.
En este tiempo estuvimos trabajando directamente en Quilmes, en Florencio Varela, acompañando la marcha de los primeros en irse al campo en enero, y no hubo ocasión de encuentros aquí.
Pero ahora, queremos ponerlos en contacto con un emprendimiento de panaderia que se está gestando en el Barrio Novak, por parte de un grupo de gente (en su mayoría joven) que participó de la formación de la Escuela de Florencio Varela y que por diversas circunstancias no se instalará en el campo (en Maipú).
Siguiendo una tradición ya consolidada, el encuentro tendrá un carácter no sólo informativo, sino que haremos de la reunión una tarde rica en diversión.
Tomaremos una merienda y tendremos ocasión de escuchar y reflexionar sobre dos autores muy queridos por el público argentino: Oscar Wilde (Dorian Gray, La importancia de llamarse Ernesto...) y Bernard Shaw (Hombre y Superhombre, Comedias desagradables...).
Los invitamos entonces el DOMINGO 10 DE ABRIL A LAS 17 HORAS a escuchar:

OSCAR WILDE Y BERNARD SHAW, UNA COMPARACION EXTRALITERARIA QUE PRUEBA LOS DOS INGENIOSOS IRLANDESES NO SE PARECEN TANTO COMO PARECEN por MARTIN BRAUER.
El lugar: COFFE SHOP, Juramento 3000 (esquina Conesa) en la planta alta.
Costo: $10, (incluye merienda)
Los esperamos y les pedimos que nos ayuden con la difusión.

Tambièn, ahora que la inminencia del mundial provoca un furor por aprender alemàn, pueden preguntar en el mismo bati-lugar y en los mismos bati-horarios que la segunda de las propuestas, por las clases de alemàn a cargo de Martìn Brauer, bajo la consigna: "¿Te gustarìa conocer, paladear a fondo y dominar la lengua de Claudia Schiffer".

Quedan todos ustedes avisados.

Dios pierde el Juicio Final

2005-04-02T17:33:00.000-03:00

“La tragedia de Othello es que no puede imaginarse que exista alguien como Yago. Pero el problema es que a muchos crìticos les pasa lo mismo y tenemos ocho bibliotecas llenas de explicaciones idiotas cuando todos deberìan haber conocido algùn Yago si estuvieron en alguna parte” Orson Wells en el libro de conversaciones con Peter Bogdanovich

Dios pierde el Juicio Final (dedicado a la pronunciada y veleidosa militante Rísasydesvìos, de escritura tan parasitaria y poco imaginativa, tan inextricablemente subsidiaria de la ajena como la nuestra, pero que al menos la llamarìamos si tuvièramos el telèfono...o el blogg, o el mail...¡date a conocer, enmascarada ¿quièn eres?¿acaso Piñòn Fijo?)

La acciòn trascurre en el Cielo.Un hombre diminuto aguarda su turno con el nùmero 17 (“la desgracia”-piensa).
Se abre la puerta y San Pedro dice-Adelante, hijo...

El hombre-¿Me he ganado el Cielo?
San Pedro-Nadie gana ni pierde nada.
El hombre-¿Què es esto entonces?
San Pedro: -¿Qué no oìste nunca hablar del Juicio Final?
El hombre:-Sì,oì hablar del Juicio Final, oì hablar de platos voladores, oì hablar del ratòn Perez, de Santaclaus, del hombre lobo, y del amor eterno.
San Pedro: Bueno, se ve que creìas recònditamente en el Juicio Final, sino no estarìas soñando esto.
El hombre: ¿Esto es un sueño?
San Pedro-¿Acaso hay algo que no lo sea en el insignificante universo subjetivo humano?
El hombre-¿Me puedo despertar? No me està gustando mucho el cinismo con el que me contesta...
San Pedro: -¿Me gusta a mì acaso ser cìnico?
El hombre-¿Dónde queda la salida?
San Pedro-No lo supieron ni Sòcrates ni Leibniz y ¿pretendès saberlo vos, còmo es tu nombre?
El hombre-Mi nombre es Adolf Hitler
San Pedro:- ¿En serio?
Hitler:-¿Què gracia tendrìa como chiste?
San Pedro-Ninguna, pero si sòlo se contaran chistes graciosos...
Hitler: -Bueno, soy Hitler, asì que exijo un tratamiento acorde a mi rango de figura històrica.
San Pedro: -Disculpame, querido, pero yo soy todavìa un poquito màs importante que vos.
Hitler: -Eso me permito dudarlo ¿ser portero con antigüedad es màs importante que haber transformado para siempre el mundo?
San Pedro: -Lo que sea que uno logre que coincida con lo que uno se propuso es màs importante que lo que termina pasando si uno fracasa colosalmente. Vos lograste exactamente lo contrario de lo que te propusiste, en cambio yo...siempre ambicionè este llavero.
Hitler: -Logrè matar seis millones de judìos...
San Pedro: -Que pasaron automàticamente a ser ministros de un Dios catòlico que se viò obligado por tu falta total de sutileza a resarcirlos...
Hitler: -No puedo creerlo, ¿acaso Dios no sabe que los
judìos mataron a su hijo?¿no viò la de Mel Gibson?
San Pedro: -Los judìos lo convencieron de que fueron ellos las vìctimas ya que Jesucristo necesitaba ser crucificado para cumplir con su destino de Mesìas y resucitar y entonces indujo a los pobres judìos a que lo condenaran...
Hitler: -¿Dios es retardado mental acaso?
San Pedro: -Estàs hablando de Quien decidiò crearte, y pensando sòlo en eso, yo dirìa que sì...
Hitler: -¿Dònde està Dios? Quiero aclarar esto de inmediato...
San Pedro: -¿Te crees que sos el primero que lo busca?
Hitler: -Bueno, muy bien, ¿de què se trata todo esto?
San Pedro: -¿Te crees que sos el primero que se lo pregunta?
Hitler: -¿Para què me trajeron acà?
San Pedro-Yo què sè, normalmente acà viene buena gente...
Hitler: -¿Y yo que soy?
San Pedro: -Vos sos el actual sinònimo de lo que para vos eran los judìos
Hitler: -¿Què tengo que hacer para hablar con Dios?
San Pedro-Volverte loco o estafador o esperar a que aclaremos este error burocràtico, no creo que a vos haya que concederte ni derecho a un juicio...
Hitler: -¿Por què todos los subalternos creen poder decidir? Sòlo Dios puede decretar si merezco o no un mìnimo de respeto humano, no serè Jesucristo pero soy tambièn uno de Sus hijos...
San pedro: -¡Sì! ¡El hijo bobo!
Hitler: -¿Vos no estàs sometido a algùn tipo de control que te permitìs insultarme asì y vejar mi investidura?
San Pedro: -Yo estoy acomodado acà, mi amor, a mì el ùnico control que me toca es ponerle aceite o grafito a la cerradura.
Hitler: ¿Còmo me llamaste?
San Pedro-Te dije “mi amor”, gordi, pero es un modismo, no me acostarìa con vos ni si estuvieramos en una isla desierta, me pagaran un millòn de dòlares y me apuntaran con una calibre treinta y ocho...
Hitler: -¿Sos homosesual?
San Pedro:-¿Juega Maradona al futbol?
Hitler-¡No lo puedo creer! Triunfò la debilidad...
San Pedro: -Escuchame, ario, ¿vos te crees que estàs re-fuerte? A mì me gustan los morochos, la sangre latina...
Hitler: ¿Còmo hago para despertarme?
San Pedro-Ah, no sè viejo,yo me limito a abrir y cerrar la Puerta del Cielo y bastante poco me pagan como para tener que andar haciendo trabajo de otros...
Hitler: -Decime, “llavero”, ¿què suele pasar normalmente ahora?
San Pedro-¿No te importa perderte el suspenso Hitchler?
Dios-¡¡¡¡¡Silencio!!!!!
(Hitler y San Pedro se callan, atemorizados)
Ièsu....Ièsu....¿dònde estàs Hijo mìo?, no me abandones...
Jesucristo-¿Què pasa, pà?
Dios-¿Me podrìas cubrir por una horita que quiero dormir la siesta y hay un cotorreo de comadres insoportable?
Jesucristo-Pero papà...estàn dando los MTV movie awards...
Dios: Uno los crìa...Escuchàme Hijo, soy tu padre, soy el Supremo Hacedor de todas las cosas, soy omnisciente, omnisapiente, ubicuo e inmortal, mi palabra es sagrada, es palabra santa, te ordeno que te encargues vos del señor...
Jesucristo: -Pero papà, no lo puedo grabar porque estoy grabando la retrospectiva de “Camino al cielo” con Michael Landon...Ademàs ya sabès que no me gusta hacer ese trabajo sucio de juzgar, a mì nunca me gustò, no te juzgo por preferirlo, pero yo...
Dios-¡¡¡¡Andà a atender a los clientes, carajo, si no querès que me enoje y te desherede, malagradecido...me tendrìa que haber hecho musulmàn, yo!!!
Jesucristo: -Està bien, papà, no te sulfures, seguì durmiendo nomàs que asì anda el mundo...
(acercàndose a San Pedro)
¿y este quièn es?
San Pedro: -Hitler
Jesucristo: -¿Quièn?
San Pedro: -¿Nunca ves “History Channel vos?
Jesucristo-Ahhhhh, Hitler, ya lo juno a este...lo que pasa es que con esa voz de pito que vos tenès...Buenas tardes señor Hitler ¿què tiene que decir en su descargo?
Hitler: ¿Còmo què tengo que decir en mi descargo?¿De què se me acusa?
Jesucristo (bostezando): Pero ¿no te dijo nada el culeao?...Se te acusa de no amar al pròjimo como a tì mismo, de desear a la mujer del pròjimo...
Hitler: -No comprendo...¿el amar excluye el desear?
Jesucristo: -Pero claro, boludo ¿o vos entendès que tenès que desear al pròjimo como entendiò el culorroto este?
Hitler: -Bueno, estee...yo siempre actuè movido por mi ìntima convicciòn de hacer el mal
Jesucristo: -¿¿¿¿Eso es una defensa????
Hitler: -Desde luego. Es hora de que se vaya sabiendo la verdad de que el mal es mucho màs poderoso que el bien...que todos los que creen en el bien son los que posibilitan el advenimiento del mal...que todos los novios cornudos creen en el bien...que todos los idealistas hacen posible la labor de los torturadores...el bien es una debilidad...
Jescucristo: -Vos parecès nazi hablando asì, disculpame que diga...
Hitler: -¡Soy nazi!¡Soy el fundador del partido nacionalsocilista!¿còmo me ponen a este pendejo ignorante y judìo a que me juzgue?
Jescucristo: -Parà, parà un poco, bajà un cambio, chabòn, que no estàs mejorando mucho que digamos tu situaciòn...
Hitler: -¿Què situaciòn?¿Me podrìas explicar què corno es esto? Pensè que era serio esto, soy alemàn y no me esperaba un corso a contramano en el Màs Allà...
Jesucristo: -Mirà, flaquito, acà la onda es que te arrepintàs y digàs un par de huevadas bonitas ¿viste?. Mi viejo es un cacho màs severo que yo, pero està haciendo noni, asì que agradecè que te juzga un hippie re-tolerante y no me busquès porque me vas a encontrar...
Hitler: -¿Còmo voy a querer entrar a un campo de concentraciòn de judìos y homosexuales?
Jesucristo-Bueno, listo, te vas derechito al infierno, vos te lo perdiste
Hitler: -Un momento...je, je...no...no quise decir nada ofensivo...desde que morì no soy el mismo...¿què hay en el infierno?
Jesucristo: -¿Y còmo mierda voy a saber yo, pelotudo si soy el Cristo, soy el hijo del dueño?¿te creès que me mandan a mì?
Hitler: -No, claro que no...pero ¿no tenès folletos explicativos?
Jesucristo: -Acà no es un hotel, negro, acà lo que te toca te toca ¿viste? Y a mì ya me estàs rompiendo un poquitito las pelotas...El calvario, el gòlgota, la crucifixiòn, ser traicionado palabra por palabra por Saulo...ya me banquè muchas, loco...
Hitler: ¿Hay judìos en el infierno?
Jesucristo: -¡Por supuesto! ¿Sos Hitler y todavìa no te avivaste que hay judìos en cada puto lugar del mundo...? A vos habrìa que internarte...hay judìos, hay palestinos, hay dos muros, uno el de los lamentos y el otro mucho màs lamentable por cierto...
Hitler: -¡Momento!¿Què puedo hacer para ganarme el Cielo?
Jesucrito: -Ya te lo dije, arrepentite y entregate al misterio...
Hitler: -¡Me arrepiento!
Jesucristo: -¿Vos sos bautizado?
Hitler:-¡Sì!
Jesucristo: -¿Creès en papà?
Hitler: -Fervientemente
Jesucristo:-¿Mi mamà es una trola?
Hitler-No, es inmaculada
Jesucristo: -¿Leìstes el sermòn de la montaña?
Hitler: -No, yo de andinismo, cero
Jesucristo:-¿Què hay que hacer cuando te abofetean en una mejilla?
Hitler: -Prometer la paz
Jesucristo-Muy bien, ¡adentro!, no puedo perder màs tiempo porque van a dar el videoclip “Do something” de la Britney Spears...
Hitler (arrodillàndose con làgrimas en los ojos): -¡gracias, misericordioso sabio!¡consagrarè mi existencia terrenal a adorarte!
Jesucristo-No hace falta, lo que sì, si Papà me llega a supervisar el Juicio, decile que estuvimos los tres dìas reglamentarios y que examinamos todos tus pecados uno por uno...
Hitler: Obedezco ciegamente y abanzo como un sonàmbulo...
Jesucristo-Andà nomàs, ¡ah! Me olvidaba, venì...
(le palpa el pecho)
Hitler: ¿Tengo que agacharme o algo?
Jesucristo-No, tengo que tocarte el corazòn...
Hitler:-¡No tengo!
Jesucristo-Bueno, no le digas nada a papà y decile a un buen mèdico judìo que te consiga un apto fìsico trucho...
Hitler: ¡Gracias, sos divino!
Jesucristo: Ya lo sè, chau,sonreì, acordate que te amo y sufro por vos, loco ¿eh? Me hiciste perder el top ten y no te digo nada...
(Hitler ensaya una reverencia, Jesucristo se va y San Pedro le dirige una mirada de misericordia infinita que se apaga lentamente como una vela...)
Final del Juicio Final-

Asì escribìa Ricardo Piglia ("despuès de Auschwitz no puede haber poesìa" Adorno dixit))

2005-04-02T17:28:00.000-03:00

Así escribía Ricardo Piglia (¿hasta Auschwitz “está bien si termina bien”?)

Tras una bùsqueda exhaustiva y agotadora, no hemos encontrado nada en “Plata quemada” que no merezca la purificación del fuego, pero teníamos empero, toda la intención de recomendar, desagraviar, restituir, recuperar o, como es de uso obligatorio ahora: “rescatar” a Ricardo Piglia de la campaña de borgeanos resentidos que le exige que incinere las cincuenta lucas y camine con porotos en los borceguìes hasta Luján como mortificación redentora y acto de expiación.

Querìamos unirnos alegremente a la querida mafia de amiguismos que se chupan (algunos literalmente) el culo en la camarilla de Puán y destacan por sobre todas las cosas la labor crìtica de Ricardo Piglia, recordando que alguien que hace algo improcedente, en este paìs siempre puede ser disculpado por haber hecho algo bueno alguna vez antes (como Maradò ¿igual que Dios pero que también trabaja los domigos o màs bien que sòlo trabaja los domingos y el resto de la semana se va de narices?) en el decurso de su existencia terrenal (como dice ese poema de Eliahu Toker en que se pone en la piel de un torturador: “Es cierto, pero nadie dice a cuántos NO matè”).

Cuando asistí a la charla que dio el ùnico miembro argentino de la Academia de Letras, Hector Bianchiotti, me sorprendió desagradablemente verlo recurrir a una vieja artimaña de la mala crítica literaria. Citó el poema “Spinoza” de Borges, y concluyò que la maestrìa de Borges consistìa en decir “las translùcidas manos del judìo” ya que si hubiera dicho “las manos traslùcidas del judìo”, no hubiera dicho nada.
Ignoro quién inauguró la tradición laudatoria de postular una inexistente y pésima alternativa para cantar loas a lo presente y real, pero el propio Borges incurrió en ella, por ejemplo al decir que-para hacer un eco a lo que (¡¡¡¡pudimos, sì señor, viva la Santa Federaciòn, mueran los salvajes unitarios!!!!) rescatar de Juan Josè Saer: “el rey Tchuang Zú soñó que era una mariposa y al despertar ya no supo si era un rey que habìa soñado ser una mariposa o una mariposa que habìa soñado ser un rey”, que si hubiera dicho “tigre” en vez de “mariposa”, no hubiera dicho nada, porque, bueno, la evanescencia y fragilidad no estarìan implicadas y hasta en la literatura parece que ahora conviene màs ser una mariposa en la cama como Bianchotti, que no un tigre.
La “operación” en la que despliega su ciertamente virtuoso arte Ricardo Piglia, se asemeja, ya veremos en qué, a la antedicha, y es además un sofisma muy habilmente construido y muy inteligentemente eslabonado, como no podìa ser de otra manera para defender la pergrina superioridad de Arlt por sobre Borges:

(página 167 de la segunda edición de “Respiración artificial”):

“El estilo de Arlt, dijo Renzi, es lo reprimido de la literatura argentina. Todos los críticos (salvo dos excepciones), todos los que escribieron sobre Arlt, desde una punta a otra del espinel, desde Castelnuovo, digamos, hasta Murena, están de acuerdo en una sola cosa: en decir que escribía mal. Es una de las pocas coincidencias unánimes que puede ofrecer la literatura argentina. Cuando llegan a ese punto bajan todas las banderas y se ponen de acuerdo (...) Y en esto Arlt es absolutamente moderno: está más adelante que todos esos chitrulos que lo acusan(...)

(todo este pasaje es, con mucho, harto recomendable, es sòlo por fiaca que no lo transcribimos, en absoluto impresionados por los 15 años d evida vegetativa de Shiavo o Rolando Schiavi en Argentinos Juniors, ahora que nosotros cumplimos ya ¡29 años de vida vegetativa!):

Para nosotros, se arrepiente ahora Borges, escribir bien quería decir escribir como Lugones. Es un estilo dedicado a borrar cualquier rastro del impacto, o mejor, de la mezcolanza, que la inmigración produjo en la lengua nacional. Porque ese buen estilo le tiene horror a la mezcla. Arlt, está claro, trabaja en un sentido absolutamente opuesto. Por de pronto maneja lo que queda y se sedimenta en el lenguaje, trabaja con los restos, los fragmentos, la mezcla, o sea, trabaja con lo que realmente es una lengua nacional. No entiende el lenguaje como una unidad, como algo coherente y liso, sino como un conglomerado, una marea de juerga y de voces (...) Lo encuentra en el estilo de los pésimos traductores españoles, en las ediciones baratas de Tor. Y ese es el segundo material sobre el que se construye el estilo de Arlt: “jamelgo”, “mozalbete”, sus textos están llenos de eso, porque lo que los traductores españoles fijaban como clishé de traducción y como léxico, Arlt lo trabaja y lo transforma en materia prima de su escritura.(...)

La intención que animó a quien esto escribe desde la granja clínica, distrayéndose de su acuciante dilema (¿es mejor dar làstima o dar asco?) y de su mal con noticias morbosas o de información médica muy ilustrativa de Su Eminencia, (quien pronto finalmente podrá verle la cara a Dios), era lanzar un claro mensaje a los terroristas de la pseudoliteratura: dejen de leer amarillismos, no les importe Alsogaray ni el Planeta, lean las fuentes, lean al mejor Piglia, estamos perdiendo tanto tiempo precioso en discusiones pedorras y no todos han leído lo que por la misma plata e invirtiendo la misma energía podrían.

Sin embargo, tildar a Arlt de más moderno que Borges, sobreentendiéndose con esto la superioridad como siempre desde Rimbaud, de la modernidad por sobre cualesquier anterioridad, resulta por lo menos inverosímil ahora que en el 2005 Kodama encuentra hasta en Zimbawe editores para los análisis oftalmológicos de Borges y sólo a Piglia se le ocurre, vaya a saber haciendo cuántos esfuerzos y moviendo cuántas influencias, la edición de los cuentos completos de Arlt, con ese prólogo en el que habla del tamaño del ataud de Arlt, y que nos recuerda lo peor del peor Kundera, ese que en “La inmortalidad” describe cómo Bettina von Arnim le da a entender a Goethe sin palabras que será ella la encargada de coserle la mortaja.

Borges no quería quedar atado a su tiempo, despreciaba lo contemporáneo, decía que los escritores escriben para la memoria y los periodistas para el olvido. Arlt, en cambio, no decía “podrán decir lo que quieran pero en 200 años será a mí a quien seguirán leyendo”, sino algo más parecido a lo que decía Hitchcock al reseñista de una mala crítica: -“He leído su comentario y he ido tooodo el camino hasta el Banco llorando”.
Arlt solía jactarse de la cantidad de sus lectores, se burlaba de Joyce y de toda la alta cultura elitista, pero no como Borges (que ciertamente también se burlaba de Joyce) sino como alguien excluído y resentido, que no renunciaba deliberadamente a ser Joyce, sino que escribía desde unas limitaciones en absoluto escogidas.

Se me dirá que desde la foucoltiana “muerte del sujeto” y la rolandbarthesa “muerte del autor”, el inventor del ajedrez no tiene por qué ser el mejor jugador y que un texto es un tablero de juego y no un testamento, un artefacto escriturario en donde puedo contravenir alegremente las intenciones del autor (como hace el deslumbrante crítico literario Jorge Panesi al postular que en “La Intrusa” se trata de una pareja homoerótica, teoría, no deja de aclarar en la nota al pie, que el propio Borges detestaba y negaba enfáticamente).

Y yo estoy de acuerdo contra todo ese sano escepticismo, porque en verdad la literatura nunca podrá morir si consideramos que jamás estuvo viva, no era nuca algo orgánico, era un mero aparato, una máquina, un tejido, una computadora, o la analogía abiótica que se prefiera. Estoy muy a favor de la libertad de la crítica, de despojarnos del corset de lo que el autor quiso hacer, después de todo es cierto lo que dice Kypling de que un autor puede urdir la fábula pero no reconocer la moraleja o lo que dice Oscar Wilde de que el arte literario no es un espejo ni de la naturaleza, ni del autor, sino del lector.
Pero después uno se encuentra con clases de interpretación de poesía en las cuales “arco iris” es analizado como un juego evidente en el que “arco” hace alusión a la grafía de la “eme” e “iris” alude al ojo, a la mirada de la cámara que se va alejando y “Artaud” es interpretado como una alusión a “ataud”, cosa que, por más que todos saben que me iría muy bien dedicándome a eso (como a Jorge Bucay cuando dice que el enojo nos enceguece porque se monta “en ojo”), más que libertad es delirio, en especial porque si uno da en estar en esa clase y se le ocurren mil y un mejores estùpidos juegos de palabras le dicen que no, que la càtedra la ganaron ellos y tienen la libertad de cercenarnos la propia, porque todo el sano escepticismo hacia la obligación de leer “El Quijote” en contra de novelas que ya ni conocemos deviene en una enfermiza certeza de haber dado con la única nueva interpretación canónica y definitiva ( o “más definitiva hasta el momento”).

La “cruzada” contra la visión eclesiástica de la crítica literaria, deviene en una heterodoxia no menos ortodoxa y fundamentalista, en la que gracias a las chicanas de Marx que hicieron correr tanta sangre al pedo, ya no podemos decir “obra”, ya suena a la acientificidad de las tarjetas de cumpleaños de las nenas de quince hablar de “que me venga la inspiración”, ya no podemos leer nada sin suspicacias ideológicas (verbigracia: suponer que si Kirchner tenía “in pectore” el nombre del candidato a vicepresidente, se trataba de un hombre de la derecha porque en caso contrario hubiera dicho no algo en latín como un pedófilo católico chupacirios, sino hablado del “camarada inminente vice”).

Como el lector sabe (no sabemos si Jimena, pero casi todos los demás sí), jamás renegaríamos de las “mezcolanzas”, pero las hacemos ex profeso y no como Roberto Arlt.

Elegimos qué mezclar con qué de acuerdo a un riguroso criterio de qué será más ridículo y cómico (para desenmascarar los absursos, es decir, los abusos absurdos) en una era en la que a los confesos humoristas nos queda el último bastión de los moralistas, ya que toda la prensa seria hace mezclas harto más cómicas, con rigurosa cara de bragueta.

Por eso ahora hablaremos de Zizek, dado lo que nos reclaman por mail. Por si no quedaba claro lo anterior: la peor de las inmundicias escritas por Ricardo Piglia es infinitamente superior a todo a lo que, estamos asistiendo, se escribe sobre él (recontraincluyéndonos).
Postular una igualdad de condiciones de bagaje cultural y de capitales simbólicos en Borges y Arlt y comparar así sus estrategias dispares, no es que sea “discutible”, es un error, sencillamente.
Olvidar todo biografismo y toda historia, para ser un buen formalista ruso y poner en un pie de igualdad un prospecto de jarabe con un poema de Pessoa (¡Kovadloff lo logrará!), es más que otro error, un imposible, algo en el peor de los casos “ideal” pero irrealizable e impracticable.
Y sembrar rivalidades inexistentes (porque tanto Nielsen como Piglia se parecen mucho más de lo que parece) desde una superficialidad que se finge penetrante a fuerza de prosa pendencieramente cultivada, es lo que hace Zizek, filósofo de masas, olvidando aclarar que si por algo falló el comunismo es porque no consiguió ser un movimiento planetario, mientras que si por algo falló el nazismo, es porque nadie que no fuera alemán congénito podía convertirse.
La diferencia radical que esto implica jamás se menciona, en esta tendencia alarmante de estos tiempos a borrar toda diferencia en nombre de la globalización o en contra de la discriminación.
¡¡¡¡Pensar ES discriminar, distinguir!!!!
El comunismo no murió inehrente e intrínsecamente, sino porque hijos de puta como este Papa que todavía no crepa y Ronal Reagan y Kissinger, sabotearon todo logro, manipularon a la opinión pública, fingiéndose afables humanistas bregando por los derechos humanos defendieron la criminal libertad de mercado declarando que es libertad para los ciudadanos y asesinaron el intento de equidad monetaria, tentando a sus protagonistas con desigualdades que los favorecieran.
El nazismo sólo era para (algunos) alemanes y contenía en sí el germen de su destrucción, como señala Sebastian Haffner. Si el eje le hubiera concedido más atención a la bomba atómica (“ideas judías”) que a los aviones con propulsión a chorro, hubieran ganado la guerra, pese a la inferioridad numérica y después se hubieran amasijado entre sí, japoneses y alemanes, mientras se peleaban por lograr que los italianos apoyaran al otro.
El comunismo en sus bases y principios aspira a ser, como el catolicismo, algo para todo habitante de suelo mundial que quiera pisar la vereda sin ser pisado. El comunismo funciona mejor cuantos más paìses comunistas hayan. De hecho, bastó que Norteamérica (pese a la luminosa profecìa del barbeta) no uniera sus filas a él para que cagara aceite. El comunismo es como el vegetarianismo, como el antitabaquismo, como el nudismo, como la ecología, una autoimpuesta restricción, una buscada represión, o bien, dados los ejemplos, una construìda desinhibición, a la que por lógica le tenía que romper soberanamente las pelotas que los demás no se le plegaran.
En cambio el nazismo es como ser de Boca: sólo a los boquenses menos pensantes les puede pasar por la cabeza que este sería un mundo más feliz y que existiría lo que sea que es “ser de Boca” si todos lo fuéramos.
A la espera de una defensa de la superioridad de Dale Carneguie por sobre Ovidio por parte de la próxima novela de Piglia, saluda a ustedes febrilmente,
Vuestro demente desprotegé...

LA CONFERENCIA (Así escribe Juan José Saer)

2005-04-01T01:32:00.000-03:00

El conferenciante entró jovial. Era en uno de los salones de la Real Academia de Ciencias de Bruselas y, si mis recuerdos no me engañan, iba a tratar el problema de los métodos de verificación de una suma: el conferenciante descartaba a priori la verificación estadística (por x número de personas) y la convicción subjetiva y de buena fe sobre el resultado. Pero tal vez se trataba más bien de lo contrario: se sentó, desplegó sobre la mesa las hojas de una carpeta y, antes de comenzar a desarrolar su tema, contempló durante unos segundos la jarra transparente, sonrió como para sí mismo, y dijo: -Yo acostumbro dormir la siesta antesde dictar una conferencia,para tranquilizarme, porque la obligación de hablar en público me pone siempre muy nervioso. Así que hace una hora tuve un sueño. Tres personas diferentes fotografiaban rinocerontes. Eran tres imágenes sucesivas, pero el método que empleaban para sacar la fotografía era el mismo: se internaban en el río hasta la cintura, y fotografiaban de esa manera al rinoceronte, que se encontraba a unos metros de distancia, en el agua. Se trataba de rinocerontes, no de hipopótamos. El último de los fotógrafos era un poeta amigo mío (al que no conozco personalmente). Era mi amigo en el sueño. Este poeta, de fama universal, me explicaba en detalle el procedimiento que se emplea habitualmente para fotografiar rinocerontes. Y, en nombre de nuestra vieja amistad, me regalaba la fotografía que acababa de sacar.
El conferenciante hizo un silencio y recogió de entre sus papeles un rectángulo colorado. Después, antes de comenzar la disertación propiamente dicha, concluyó su relato:- Tal vez ustedes crean que este sueño que acabo de contarles es pura invención. Y bien, mis estimados oyentes, se equivocan. Aquí tengo la prueba, dijo, y alzó la mano mostrando al público la fotografía en colores de un rinoceronte en un río africano, todavía húmeda, a causa sin duda de la proximidad del agua o del reciente revelado.

¡Paren las rotativas! ¡Último momento! ¡Jimena inicia acciones legales contra Rísasydesvíos!

2005-03-31T19:51:00.000-03:00

Al cierre de esta edición vespertina o viperina, acaba de anoticiarnos no sin pena el abogado penalista Severino Burlando, que su cliente, Jimena Verba Incontinente de Hemorragia, acaba de embargar los bienes de Risasydesvíos (6 panqueques confeccionados con canela, Nesquik, un chorrito de aceite y la "sustancia secreta" o "secreción sustancial" y untados con Nutella recién traída de Capri), como medida cautelar por considerar que Rísasydesvíos tenía un contrato previo con Heildegger/Aguante Heildegger/Viva Heildegger/O Como Poronga Se LLamare (SIC), lo cual la inhibiría (ya, con lo inhibida que es, que no me llama ni para darme la extremaunción) para la participación del concurso Witch Number One, aún bajo el pseudónimo de "Risa Quemada" o "Desvío Artificial".

Este lamentable episodio viene a sumarse a la historia negra de tragedias semejantes a tan sólo días de que culminara el proceso legislativo en el que falló sin duda alguna la ciega y analfabeta Justicia y nuestro patriarca Ricardo Piglia terminara perdiendo el juicio, en un intento poco proporcionado de hacer "la gran Oscar Wilde" al pedir al menos ser encarcelado en Reading, con un contrato planetario para la publicación de la "Balada de Devoto Goal".

(En estos momentos la más conocida que nunca dupla Nielsen-Piglia se encuentra dando giras por el interior con su número vivo como parte integrante del circo Orlando Orfei, en el cual se recrea la escena de la entrega y el momento en el que el fantasma de Bioy Casares dice "Si alguien tiene algo que decir, que lo diga ahora o calle para siempre", causando clamorosa sensación la inesperada irrupción del primero munido de un trabuco naranjero y un sifón con gas de Auschwitz).

Pronto habrá más novedades, solicitamos hasta entonces a la ciudadanía conservar el sitio donde están y el estado de tranquilidad tibetana, y no promulgar solicitada alguna, para desanudar con delicadeza la compleja madeja de involuntarias promociones que hemos expandido...

Reiteramos, fue primica de Clónica Tevé, Jimena le habría iniciado acciones legales a RísasyDesvíos quien no podrá abandonar el país hasta el debido careo con Samantha Farjat, Carolina Tiraboshi, Giselle Rímolo, Pontocuarto, Scilingo, la maestra de jardín de infantes de Michael Jackson o recurrir a la mediación con Martín Brauer, en una cita personal en Katmandú a la luz de las velas con alguna amiguita o hermana para Luciano Piazza, un clavel en el ojal y diciendo la contraseña: "La nieve en Siberia se abandona lánguidamente y de arriba hacia abajo".

El Zugzwang de Zizek

2005-03-31T17:36:00.000-03:00

"Mientras exista la muerte, existirá la literatura" Roland Barthes

El cinéfilo y lacaniano pensador rumano nacionalizado argentino (uno tiene la nacionalidad de la letrada modelito que se emperna, haciendo la gran Sermón Rushdie), ha caído en su propia trampa en el artículo que está ahora en el candelero, como Ícaro ha pretendido ir más allá de su cerebro, creándose un adusto lecho de Procusto, que cual Penélopes sin Itacas no esperábamos para el alfa y el omega de su filosofía de la x a la y y z.

Su principal aporte a la sociolofilosopsicoanlichismografía había sido siempre su brillante reducción absolutista del MAL al ABSOLUTO.

Spinoza decía que no existía el mal, sino lo malo; Karl Kraus que lo contrario de lo bueno no es lo malo, sino lo bienintencionado. Zizek, entre todos estos alquimistas fabricantes de oro y de sustitutos para la escasez cannábica (ahora que no está "Fazolito querido" y es tan cara, para seguir con la metaforía canora, "la ñata contra el vidrio", les recuerdo que la marihuana todavía es ilegal para fines terapéuticos, pero la morfina y la heroína, no lo son), dio con una respuesta para la elucidación pertinente de la raiz última de la cualidad del mal, revelando que no es una cualidad, sino una modalidad: el ABSOLUTO.

Lamentablemente, su corazoncito de izquierda (por más que haga un guiño a la derecha reclamando que no se le perdone a Heidegger que le gustara salir con el uniforme nazi de levante por los cabarulos de Todnauberg) se las ve en figurillas, cuando su propia teoría le dice que el stalinismo sucede que ES tan absolutamente absoluto como el nazismo.

Su artículo empieza a hacer agua ya desde la muy inconveniente referencia a "Ser o no ser" de Lubitsch, una película que el director no hizo, como las anteriores, para mero divertimento encantatorio del público.

Au contraire. Lubitsch, considerado hasta ese momento un maestro del refinamiento, un exquisito ideólogo del modo más sutil de relacionarse con la información, un precursor del off the screen para el humor, sufrió la peor de las críticas, el epíteto para él más doloroso: que había hecho una broma de mal gusto (cuando Joseph Tura, disfrazado de nazi pregunta a un alto miembro de la Gestapo si conoce a Joseph Tura "el gran actor polaco" y la réplica es : "Oh, sí, él le hace aShakespeare lo que nosotros le hacemos a Polonia").

"To be or not to be", último destello fulgurante de la caracola Carole Lombard antes de que su avión de Al Quaeda ardiera en Medellín, es el intento de Lubitsch de refutar el prejuicio popular e inextinguido de que los nazis eran ogros brutales, como lo dicen los tanos "la bestia germana", la "big blond beast". Lubitsch conocía demasiado bien lo que es ser alemán y lo que es derivar la alemanidad a una causa radical olvidando el yo (no como yo, que practico el "budismo comunista" y dejo que los demás me anulen mi yo). Lubitsch apostó todos sus fichines a refregarle en la cara a los banales espectadores pasatistas la banalidad del mal, mucho antes de que Hanna Arendt supiera deletrear "Schlaraffe".

Zizek dice que nunca existió la pretensión de que el nazismo tuviera "un rostro humano". Eso ya no es opinología admisible, sino un liso y llano embuste, una cochina mentira, Leni Riefenstahl por sólo citar un ejemplo, es una de las tantísimas búsquedas del "rostro humano" que tuvo el nazismo, que no se autoconcebía como una raza superior de yahoos (para los que leyeron a Gulliver, no para los internautas), sino como el Uebermensch nietzscheano no sólo en el sentido de la supresión filantrópica de la compasión (idea de la que no podemos salvar tampoco a Darwin, si bien fue Spencer quien más lo tergiversó): también en el sentido acaso más inglés, del estoicismo ante el dolor.

Hitler se burló muchas veces de los norteamericanos en virtud de su esencial ignorancia y falta de pulimento cultural. Comparó a Beethoven con el jazz, en favor, hoy en día, ay, HAY que aclararlo, de Beethoven.

Zizek afirma que las postales que le llegaban a Stalin desde Siberia no podría haberlas mandado a Hitler ningún gaseado de Treblinka, pero se olvida de aclarar que no podría mandarlas por estar en ese momento siendo gaseado, no por falta de ganas, ya que muchos rabinos instaron consensuadamente a que los judíos marcharan sin demasiada resistencia y con excesivas ilusiones a los trenes, por una razón que hoy nos mueve a una dolorosa carcajada: "PARA EVITAR UN MAL MAYOR".

Hitler fue vitoreado y se tiraban flores a su paso en cada país comunista que iba ocupando.

Antes de continuar, y si bien todo lo que esté en este blogg no aspira al status de tomable muy en serio, me apresuro a declarar que soy conciente de que toda comparación de algo con Hitler tiene siempre un tufillo de provenir de la derecha y pretender justificar a Hitler (veansé las recurrentes revelaciones de la revista "Stern", respecto de Israel para con los palestinos).

Bueno, desde ya dejamos de manifiesto el manifiesto de Pero Grullo, de que que la izquierda haya tenido a un hijo de puta, no vuelve menos hijo de puta a Hitler.

No es porque soy alemán que quiero tampoco limpiar un honor nacional, estoy en contra de la división en naciones (que ni siquiera cumple idiomáticamente con lo que dijo Chomsky, "un país es un idioma con ejército"), la Literatura Argentina tiene su mejor exponente en Borges y los "nacionalistas" que dicen que el conventillero itálico Arlt es mucho más la patria, olvidan que la postagentinidad podría consistir en que seamos el primer país del mundo en invitar exitosamente a salir de sus fronteras ilusorias y provincianas a los demás. Después de todo ser nacionalista es un empirismo, Daniel Link no se vería obligado a leer tanta basura argentina si hubiera nacido en Islandia.

Si fuera por ser alemán, aprovecharía que de paso que soy judío y por consiguiente hago un culto magnificador a la culpa, para hacer lo que hacen los alemanes: ser los que más compraron y aclamaron el libro de Goldhagen "Los verdugos voluntarios de Hitler" que postula esencia ahistóricas in pectore que vuelven antisemitas eliminacionistas per in eternum a todo alemán y perseguidos vitalicios a todos los judíos, ese estatuto de "víctima privilegiada" que ya está en la Torá, y que sólo Simone Weil ha denunciado como lo que es: una reverenda pelotudez discriminatoria y que "lives in denial" de la propia capacidad judía de asesinar como cualquier hijo del vecino.

Lo que tendría que haber dicho Zizek es que la hoz y el martillo no son únicamente Stalin.

Que prohibirlas equivale a prohibir el chador por considerar todo lo islámico como terrorista.

Tendría que haber dicho que los historiadores revisionistas conservadores de los años ochenta incurren en sofismas al considerar al totalitarismo de Hitler como hijo del totalitarismo comunista, porque en general, y por más que estoy a favor del aborto ( o sea: nadie está a favor del aborto, estoy en contra de que haya ocho mil casos anuales en Argentina de internaciones postaborto), un hijo suele no nacer EN CONTRA de su padre, diga lo que dijere Jaime Barylko.

En vez de eso dice que nadie podría filmar "Goodbye, Hitler", cosa falsa también. Tendría mucho éxito, como nos lo recuerda el actual desenterramiento de "The producers" a cargo ahora de Francella y Pinti donde pretenden escribir la peor obra para cobrar el seguro y "A springtime for Hitler" se convierte en un colosal sucése de éstime.

Si Oliverio o cualquiera pudiera escribir unos diarios de Hitler vendería mucho más que el "Código Da Vinci".

Y eso por hablar solamente de la curiosidad y fascinación que sigue despertando Adolf Hitler ¡el hombre de todos cuantos hubo en la historia universal de quien más biografías se han escrito!.

Porque también podría hablar de la multitudinaria nostalgia alemana a la "grandeza" perdida aunque presupusiera la infamia. Del comentario que escuché en Bielefeld cuando veía por televisión el 14 de julio una marcha de soldados franceses y una demostración de poderío militar y dije a mi alemán cotelevidente: "A ustedes ya no les dejan hacer esas marchas". Y me respondió que ya la habían hecho ¡y también en París!.

La discusión de si Stalin es tres milímetros éticamente superior no es muy relevante. Ni sabemos con qué criterio establecerla. Si es el de apostar a la lealtad de los subordinados, Hitler era mucho más fiel y desprendido. A Roemmels , quien no sólo llegó a hacerle sombra, sino que hasta lo superó en el afecto popular-un poco como el Ché aFidel-, sólo le pidió que le hiciera el favor de volarse la tapa de los sesos, después de que abundantes pruebas lo sindicaran al atentado contra su vida de 1944.

"Los manuscritos económicos" son más simpáticos que "Mi lucha" pero no importa demasiado eso si la resultante pragmática final de cualquiera de los dos discursos encubridores deviene en que te encarcelan, violan tus derechos, te privan de tu libertad, de tu dignidad, de tu identidad y, last but not least, de tu vida.

Zizek delira, directamente, cuando pretende ungir como más ecuánimes los tribunales comunistas. El hecho de que un judío no tuviera que discutir (como en "El Proceso" de Kafka) si era culpable, porque ontológicamente tenía en su sangre el delito de haber nacido al menos un cuarto de judío, no vuelve menos inapelables las exigencias tramposas de que un acusado en el regimen stalinista tuviera que hacer una "AUTO"crítica. De hecho, si importara la identidad para la memoria del futuro, el judío corrió mejor suerte, porque a millones de comunistas se les pidió que sacrificaran su honor ( y sobre esto mismo, si mal no recuerdo el propio Zizek ha escrito) y se declararan traidores para ayudar al Partido a simular una gran autocrítica y capacidad de purga (que en realidad es lo de siempre: que la paguen los perejiles y no los capomafias).

El modelo de Hitler fue Mussolini (quien como Heidegger, jamás fue antisemita); Mussolini, que fuera alabado por Freud y Bernard Shaw, como Napoleón por Goehte. Stalin, alabado por tantos que hacer una lista sería dejar afuera a muchos, como por ejemplo a H.G. Wells, muy remotamente se basaba en el comunismo, que en realidad era un capitalismo de Estado, mató a toda la su cúpula militar-cosa que retrasó la inevitable victoria con su aplastante superioridad numérica, y, como Hitler a Geri Raubal, a su amante. Stalin desconfiaba de todos.

De todos, salvo de Hitler. No se puede creer lo que tardó en concebir posible que Hitler hubiera roto el pacto de no agresión, pese a que se trató de la guerra fundamental y no improvisada, para la cual la ocupación de Francia, Checoeslovaquia, Polonia, etcétera, etcétera y el intento de convencer a Gran Bretaña de que se le uniera, fueron un mero trainning.

Borges decía que "los comunistas al menos tienen una doctrina, en cambio los peronistas son meros negritos snobs". Bueno, nadie puede dejar de reconocer que los comunistas tienen al menos una doctrina. El problema es que si se basa en pilares equivocados, importa un ardite si al final sus propósitos se declaran como filántropos. Todos podemos burlarnos con facilidad del socialdarwinismo que resulta que ni para los perros era buena la pureza. Todos podemos reirnos de Lombroso o nuestro Cambaceres. Saber que no existe ni siquera la "raza" judía por la razón elocuente de que no existe raza alguna. Si Salma Hayek y yo fueramos los únicos supervivientes que quedáramos de la humanidad, podríamos repoblar el planeta en toda su variabilidad de etnias ( y a través de este medio, estoy formulando una invitación). El fisicalismo del determinismo biológico es una paparrucha requeterecontrarefutada. Dividir en razas genéticas o en naciones es imbécil. Ahora bien: ¿no lo es menos reducir todo el espectro del universo pluridimensional al materialismo?. A Linkillo, aunque está curado de espanto, le sorprenderá oirme defender esta postura en contra de la anulación de las diferencias, pero ¿no es esa la dilucidación que le tendríamos que reclamar a una futura Escuela de Frankfurt?.

Porque hasta ahora lo que dijo Adorno y lo que dijo Horckheimer está muy bien escrito, lo de la razón desprovista de valores tradicionales, pero no deja de ser una improcedente homologación de Hitler a Voltaire y Diderot. Cada cual lleva las aguas de Hitler a su quijotesco molino: para Brecht, Hitler es la quintaesencia del capitalismo (como para Agamben), y su víctima principal no el homosexual, el gitano o el judío, sino el obrero.

¿Quién quiere salvar lo que queda de bueno de la doctrina del espacio vital, salvo George W. Bush?. Se trataría de una discusión bizantina, en cambio, descubrir desde la izquierda, desde otras formas de socialismo, lo patoteramente equivocado que estaba el propio Karl Marx, eso sí nos permitiría construir una mejor proyeción de una sociedad mejor educada para el escepticismo pero sin desesperanzas ni desesperaciones.

¿Será "Deslímites"? (Borges desconfiaba de las ideas sencillas, como por ejemplo la siguiente: Borges desconfiaba de las ideas sencilas...)

Cualquiera de ustedes puede comprar en cualquier supermercado del barrio chino, una lata taiwanesa de salsa de maní para el arroz adornada con una ominosa esvástica (le regalé una a Oli, pero se le llenó de cucarachas).

También, la población de la calle Florida está llena de remeras que dicen "Bis zum bitteren Ende" (hasta el amargo final), consigna de la Wehrmacht nazi.

Prohibir estos símbolos es olvidar qué simbolizan en un pelotudo quinceañero que se compra un pin porque se cree punk, es creer que el advenimiento del nuevo Tercer Reich vendrá en manos del británico principito calavera.

Es seguir discutiendo sin haber pasado del "Cratilo" que es mejor decir "mentalmente desafiados" que "mogólicos", y que hiere al pueblo azteca todo que digamos que nos han hecho una "mexicaneada".

El Mal no sabemos todavía con exactitud donde está, si Paulo Freire tiene razón más que el Marqués de Sade, o Masoch, pero me parece que no está en estos dibujitos, en esta liturgia sin religión ya, en el brazalete de Charly peleándose con Piñón Fijo, que ES Elvis is alive and hidden in La Cumbrecita....

Muchas más pelotudeces libres de todo contenido y sustancia esta vez sí en próximos envíos, sepan disculpar.

And the winner is...Risasydesvìos (contra Menem estàbamos mejor)

2005-03-31T04:15:00.000-03:00

A todos los y las que participaron:

Muchas gracias por seguir enriqueciendo este blogg del demente del protègè de Conejillo de Villa Gesell con vuestra pìcara gracia y esbelta belleza, pero tenemos que dejar paso a los clarines triunfales porque tenemos un ganador=

risasydesvíos said...
Jamás prestaré mi nombre a un consolador.risas y desvíos, partidaria del crecimiento excesivo y de las llegadas última al comentario correcto

Son 22 palabras que segùn la càbala judìa significan lo siguiente siguiendo la excègesis del rabino albino Moshè Madonno, testigo presencial del chupòn entre Silvina Ocampo y la vieja de Bioy:

"22 es el loco en la quiniela y si lo das vuelta es el cool, tengo una enfermedad venera y no puedo dejar de idolatrar, pero nadie està excento, asì que no discriminemos, a todos por heterosexuales que nos digamos nos puede pasar de comernos una garompa y volvernos culastrones, a todos nos puede pasar que nuestra hija se haga prosti para costearse los estudios en la universidad privada con baños coquetos, a todos nos puede pasar de nacer en un paìs comunista como Todorov y run like a rabbit para descubrir que Sartre idealiza ese totalitarismo, o como Zizek y asegurar que la hoz y el martillo como escenario de fondo para tu campo de exterminio es mucho màs progre que la esvàstica hindù, despuès de todo Hitler era tan, pero tan àtico, que querìa que Alemania fuera el Imperio Romano o Cartago, mientras que Stalin sta' lindo pa' mandale postales, a todos nos puede pasar asistir al curso de "Breves textos de grandes filòsofos" de Juan Fiorillo en el Museo Històrico Cornelio Saavedra que no era su casa sino la de su sobrino, y que comience diciendo "los textos no son tan breves pero en compensaciòn...los filòsofos no son tan grandes" y que los barra bravas del alumnado digan "momentito, yo no entiendo còmo leemos a Heildegger que fue un cretino, un pastenaca, un paparulo, un chi-tru-lo, que jamàs renegó de su afiliaciòn al partido nacionalsocialista que es lo ùnico que entiendo de Ser y Tiempo", "no le voy a permitir señor, porque yo debo decir que en el Proceso patinè, yo mientras mataban a mis conciudadanos, iba al cine, iba a patinar, entonces seamos màs indulgentes con el ser ahì porque hay que estar allà y creer que es el tercer movimiento històrico bien campesino y patriòtico, ademàs me hice antisemita porque Hanna Arendt era una foca en la cama, su cuerpo era una verdadera tàbula rasa" y el profe interrumpe para señalar "Sartre percibìa el mundo asì porque era petisito miope y huèrfano de padre y Kieerkegaard era jorobado, pero Dostoievski leìa el libro de Job con los ojos arrasados en làgrimas y San Agustìn fue el primer existencialista, mientras que vos, no existìs, nene, acà de nazis y comunistas tenemos la sartèn llena, pero el coso no se hizo famoso por eso, sino por su pregunta por el Ser ¿adònde està el nazismo en su ontologìa?, hay mucho màs colaboracionismo con el tirano de Siracusa en Platòn, me parece y ademàs a Celine le perdonan todo". "Lògico, papà, si un artista no pretende describir este mundo, ¿còmo vamos a ser esteticistas con los epistemòlogos fractales?". Sepan disculpar pero considero de que decir que el nazismo es un subproducto del comunismo, porque si Hitler no hubiera sido el ùnico antìdoto contra los bolches, no lo habrìamos financiado, es como decir que Argentina tiene un Oscar gracias a Bignone, no es del todo falaz pero la causa eficiente y el principio de razòn suficiente vaporosamente se desdibujan en el noúmeno, y a todo esto la guerra en Sierra Leòn no se detiene y necesitamos ayuda para nacer pero nos dan esta vida para que aprendamos a morir sin ayuda, a todos nos puede pasar ganar el Premio Planeta en un momento de debilidad, despuès de todo ¿no dicen hasta las chicas del cabarulo que el beso es màs ìntimo que el fornicio? El chino Benitez no es proporcional a Boca tiene que dirigir la Selecciòn y si no te gusta Bush ¿preferìs que los chinos sean la primer potencia?Annette Bening nunca habìa actuado tan bien, no es dolobu Warren Beatty, tiene en ella todo el harèn, Julia nos habla de que todos somos actores, todos somos viejos, todos caemos en ese teatro que es el amor y a todos nos derrota su efímera estela, que nos enamorò por imposible con esa magia tan frìvola de la juventud amada que serà la pesantez de nuestro atormentador recuerdo."

Gracias, Risasydesvìos por tus esclarecedores conceptos, podès pasar a retirar tu premio a Los chicos carbonizados que ahora son Santos y que làstima que a mì me piso el tranvìa que serìa mi abuela si tuviera rueditas 3876 1 c de conchudita.

A la finalista que finalmente se quedò con las manos vacìas le decimos que el azar es producto del azar y que Jimena es una idiota que ni les cuento llena de sonido y de furia y que no significa niente... ( ningùn enamoradizo lee a Hegel porque como dijo Leibniz: ¿por què existe el pez y no nada?)

Bernard Shaw caracteriza a Oscar Wilde (bonus track: incluye desternillante teorìa acerca de la homosexualidad)

2005-03-30T14:17:00.000-03:00

Bernard Shaw caracteriza a Oscar Wilde (bonus track: incluye delirante teoría sobre su homosexualidad, digna de mención en la montruosa ponencia de entrada libre y gratuita que Daniel Link dará hoy a las 16 : 30 en el Goehte Institut)

Mi querido Harris:

Tengo una interesante carta suya que contestar, pero cuando me pide usted un cambio de biografías, se prevalece injustamente de la ventaja que le conceden los cambios de decoraciòn y el movimiento vertiginoso de sus propias aventuras. Mi autobiografía, a semejanza de mis mejores obras dramáticas, sería terriblemente larga y sin división de actos. Será, pues, mejor que hablemos de esta vida de Wilde que me ha enviado usted y que hace diez minutos he terminado, dejando a un lado todo lo demás que me solicitaba para leerla de un tirón.
¿Por qué ofrece Wilde un tema tan perfecto de biografía que, no obstante la superioridad de la de usted, ninguna de las precedentes es mala?. Pues precisamente por la razón de que su prodigiosa pereza simplificó su vida casi como si hubiera, por instinto, sabido que no debe haber ningùn episodio que eche a perder la escena capital con la que acaba el penúltimo acto.
Fue la suya una vida bien compuesta, a lo Scribe, una vida tan simple como la de Des Grieux, el amante de Manon Lescaut, a la que, no obstante, puera por el hecho de omitir a Manon y hacer del propio Des Grieux su único amante y su único héroe.
De acuerdo con todos los convencionalismos acatados, Des Grieux es un perfecto bribón, pero se lo perdonamos todo, creyendo hacerlo así por su desinterés y lo mucho que amó. Ahora bien, diríase que Oscar se hubiese dicho: “No amaré a nadie; seré un perfecto egoista, y seré no solamente un bribón, sino hasta un monstruo; pero vosotros me lo perdonareis todo. En otros términos, reduciré al absurdo vuestros convencionalismos, no denigrándolos-aunque fácilmente podría hacerlo, y en realidad, ya LO HE HECHO-, sino quitándoles todo valor con la imagen de mi vida y de mi muerte”.
Sin emnbargo, no crea usted que voy a ponerme a escribirle un libro sobre Wilde. Lejos de ello, me contentaré con reunir al azar algunos recuerdos, para uso particular de usted. Siguiendo el orden de su libro, no recuerdo haber visto más que en una ocasión a Sir William Wilde, quien (entre paréntesis) operó a mi padre del ojo que bizqueaba, con tal éxito, que ya el resto de su vida bizqueó en el sentido contrario. Desde aquel día, jamás me ha llamado la atención un bizco, tan normal para mí como una nariz o un sombrero de copa.
Siendo niño, asistí a un concierto en la antigua Sala de Conciertos de Brunswick Street en Dublín. Todo el mundo vestía de gala, y-a menos que me confunda ese concierto con otro (en cuyo caso dudo que los Wilde hayan estado presentes)-el gobernador de Irlanda asistía a él acompañado de sus cortesanos de chaleco azul. Wilde vestía un traje color tabaco, y como tenía esa clase de piel que jamás parece limpia, producía, al lado de Lady Wilde (muy de tiros largos) el efecto trágico de estar, como Federico el Grande, más allá del Jabón y el Agua, del mismo modo que su nietzscheano hijo estuvo más allá del Bien y del Mal. Corrientemente, decíase que el doctor poseía una familia en cada granja; y lo admirable era que a Lady Wilde parecía tenerle sin cuidado, evidentemente siguiendo una tradición establecida a raiz del caso Travers, que no conocía antes de leer el relato de usted, ya que en 1864 no tenía yo sino ocho años.
Lady Wilde se mostró muy amable conmigo durante el período desesperado que va desde mi llegada a Londres en 1876 y el momento de empezar a ganarme la vida con mi pluma en 1885;ò, màs bien, unos años antes, en el momento en que me lancé al socialismo, rompiendo desdeñosamente con cuanto se relacionaba con sus recepciones-también bastante desesperadas en sí, como usted advirtió-. En total, fui a su casa dos o tres veces, y comí una vez en ella, en compañía de una ex reina de la tragedia llamada Miss Glynn, que, desprovista de orejas visibles, erguía una cabeza muy semejante a un nabo. Lady Wilde habló de Schopenhauer y Miss Glyn me informó de que Gladstone había formado su estilo oratorio tomando por modelo a Charles Kean.
Me pregunto dónde y cómo conocí a Lady Wilde, ya que, en la época en que yo vivía en Dublin, no teníamos ninguna relación social. Y casi me atrevo a suponer que se debió a mi hermana, que era entonces una muchacha muy atractiva, de voz sumamente agradable. Probablemente, conocería en alguna parte, y hasta haría la conquista, de Oscar y de Willie; el caso es que conocí a Oscar en una de aquellas recepciones caseras, y por cierto que se me acercó con la evidente intención de manifestarme una particular benevolencia. Este primer encuentro reveló una inexorable incompatibilidad entre los dos, que persisitió hasta el final, cunado ya no éramos dos jóvenes novicios y habíamos adquirido una práctica considerable en la estrategia mundana. Le vi raramente, pues en aquella época ya evitaba yo la sociedad literaria y artística como la peste, rehusando las raras invitaciones que se me hacían, con una burlesca ferocidad que me permitía permanecer al margen sin ofender a las gentes en su buena voluntad de tolerarme como a un privilegiado lunático.
La última vez que le vi fue en aquel trágico almuerzo del Café Royal que usted relata, y estoy perfectamente seguro de que, en todo y por todo, no le encontré más de doce veces, y tal vez aún menos. En todo caso, puedo citar puntualmente seis: 1ª, en la recepción antes citada; 2ª en casa de Macmurdo, Fitzroy Street, en tiempos de la Century Guide y de su revista The Hobby Horse; 3ª, en una reunión no sé por qué sitio de Westminster, en la que pronuncié un discurso sobre el socialismo, y en la que Oscar tomó la palabra. Robert Ross me sorprendió grandemente contándome, bastante después de la muerte de Oscar, que fue mi discurso aquél lo que incitó a Oscar a ensayarse en ese género, escribiendo EL ALMA DEL HOMBRE BAJO EL SOCIALISMO; 4ª, un encuentro fortuito en la puerta del escenario del Haymarket Theatre, en la que nuestra extraña timidez mutua hizo tan difícil nuestra resueltamente cordial y solícita conversación, que el apretón de manos y la carcajada que la terminaron fueron casi una confesión recíproca; 5ª, una tarde realmente agradable que pasamos escondièndonos el uno del otro, en un lugar donde nuestra presencia era ya de por sí un absurdo; especie de exposición en Chelsea, entreverada de conmemoración naval, donde se veía una reproducción del VICTORIA de Nelson y una serie de modelos de camarotes de transatlánticos, cuya simple asociación de ideas bastaba ya a marearle a uno.No sé por qué me hallaba yo allí, ni por qué había ido Wilde; pero lo cierto es que allí estábamos, y el problema de averiguar lo que hacíamos en aquella galera nos regocijó a ambos. Fué esta la única vez que conocí por experiencia el maravilloso don de narrador que poseía Oscar. Me acuerdo particularmente una historia admirablemente compuesta, que sin duda le habrá oído usted contar: un ejemplo de la acumulación de un solo efecto, como en la historia de Mark Twain de aquel hombre que, convencido de las ventajas del pararrayos, llenó de ellos su tejado, hasta que, como era de esperar, a la primera tormenta todos los rayos del cielo cayeron sobre su casa y la pulverizaron.
En el cuento, infinitamente más trabajado y cincelado, de Oscar, había un joven inventor de una butaca para teatros que economizaba el espacio por una porción de medios ingeniosos, todos los cuales se describían minuciosamente. Uno de sus amigos invitó a veinte millonarios a que comiesen con él a fin de que pudiera interesarlos en la explotación de su invento. Y a tal punto logró convencerlos el mozo de las ventajas que ofrecía el tal invento en una sala de espectáculos corriente, de unas seiscientas butacas de cabida, que los millonarios decidieron IPSO FACTO tomar manos en el asunto y hacer la fortuna del mozo. Pero, por desgracia, éste, entusiasmado, se lanzó a calcular el beneficio anual que resultaría para todos los teatros del mundo, y luego en todas las iglesias y parlamentos del mundo, llegando, por último, a estimar en una porción de miles de millones los beneficios pecunarios, con el resultaod natural de que todos los millonarios presentes fueron tomando las de Villadiego, sin decir palabra, dejando al inventor arruinado y chiflado ya para toda su vida.
En esta ocasión, Wilde y yo nos entendimos extraordinariamente bien. Yo no tuve que hablar, sino simplemente que escuchar aun hombre que me contaba cuentos mucho mejor de lo que yo lo habría hecho. No abordamos cuestión de arte alguna, de las cuales, literatura aparte, no sabía sino lo que se puede retener de unas cuantas lecturas. Llevaba, como yo, sombrero hongo y traje de mezclilla, y había sido sorprendido, como también, por otra parte, me sorprendiera él a mí, en el acto de pasar clandestinamente una jornada tranquila en Rosherville Gardens, en vez de pontificar vestido de levita y chistera. Tenía, además, un auditorio que no dejaba perder ni uno sólo de sus más sutiles efectos. Y así fue como, por una vez, nuestro encuentro fuè un èxito. Comprendì entonces por què a William Morris, cuando se sentía morir lentamente, le divertía más una visita de Wilde que de ninguna otra persona, y comprendo por qué dice usted en su libro que sería Wilde al que preferiría ver resucitar de entre aquellos amigos cuya conversación le fue agradable, a pesar de la incapacidad de Wilde para la amistad, aunque no para la más conmovedora bondad en ocasiones.
Nuestro sexto encuentro, que es el único otro que puedo recordar, fue el del café Royal. En esta ocasión, la preocupación del peligro que le amenazaba no le impidió manifestarme su resentimiento porque yo, que había elogiado generosamente sus primeras comedias, me había pasado al bando enemigo al dar cuenta del estreno de LA IMPORTANCIA DE LLAMARSE ERNESTO. Por hábil que fuese, era ésta realmente su primera comedia sin corazón. En las precedentes, el espíritu caballeresco de la Irlanda del siglo XVIII (salvo en su crítica de la moral, Oscar estaba lo que se dice anticuado, a la manera inglesa) y el espíritu romántico del discípulo de Théophile Gautier, daban no solamente un tono de generosidad y de bravura a los pasajes serios y a la presentación de los personajes femeninos, sino que suscitaban aquella emoción sin la cual la risa, por irresistible que sea, resulta siniestra y destructora. Estas cualidades habían desaparecido en LA IMPORTANCIA DE LLAMARE ERNESTO, y la comedia, no obstante su gracia extremada, era, en su esencia, detestable. Yo no sabía nada dela vida disoluta que hacía Oscar, ni que su nuevo estado de espíritu representaba una degeneración resultante de su libertinaje. Me imaginaba que seguía su desarrollo normal y aventuré la desgraciada suposición de que LA IMPORTANCIA DE LLAMARSE ERNESTO era una obra de juventud compuesta o, al menos, diseñada largo tiempo atrás bajo la influencia de Gilbert, y rehecha para Alexander, sin más objeto que el de hacer dinero. Aquel día en el Café Royal, le pregunté tranquilamente si no tenía yo razón. Se indignó de mi conjetura, y declaró en tono altanero que lo había defraudado (la única vez que ensayó conmigo la actitud que adoptaba con John Gray y sus más abyectos discípulos). Creo que le contesté: “Entonces, ¿qué demonios le sucede a usted?”, pero no recuerdo nada más sobre este asunto, salvo que no regañamos por ello.
Después de su condena, durante una tournée de conferencias sobre el socialismo que hacía yo por el Norte, pasé todo el trayecto de ferrocarril redactando una petición para que se le pusiera en libertad. Al regreso, encontré a Willie Wilde en un teatro, que debía ser el del Duque de York, pues vagamente lo uno en mi memoria con Saint Martin’s Lane. Le hablé de este proyecto de petición y traté de inquirir si no se había intentado nada por el estilo. Le advertí que Steward Hedlam y yo la firmaríamos, peor que eso no serviría de nada, ya que estábamos considerados dos chiflados y nuestros dos nombres serían suficientes para reducir la petición al absurdo, haciendo a Oscar más mal que bien. Cordialmente, Willie fue de mi parecer, y agregó con una emoción gimoteante y una inconcebible falta de tacto: “Oscar no era malo. Sin temor podía confiársele una mujer”. De todos modos, me convenció, como descubrió usted más tarde, de que sería imposible obtener ninguna firma importante; así que el proyecto fue abandonado, e ignoro lo que fue de mi borrador.
Durante el último período de su vida, cuando residía en París, consideré un deber el enviarle un ejemplar dedicado de cada uno de mis nuevos libros, y él obró conmigo en igual forma.
En mis artículos sobre Wilde y Whistler, escritos en la época en la que se los consideraba como simples bromistas y en que los periódicos les llamaban Oscar y Jimmy, respectivamente, tuve gran cuidado de tomarlos en serio y de tratarlos con una urbanidad escrupulosa. Por otra parte, Wilde no dejó jamás, por su actitud, de reconocerme como un hombre de talento y de rechazar la opinión que se tenía generalmente de que yo no era más que un bufón. Ello, por otra parte, no era la tretausual del bombo mutuo; creo que él era sincero y que lo que juzgaba una vulgar despreciación mía le irritaba; el mismo sentimiento, exactamente, que yo experimentaba con respecto a él. Mi impulso de unirme a él en su desgracia, y el asco que me producían las groserías de la Prensa a propósito del “tal Wilde”, eran irresistibles; no comprendo realmente el por qué, ya que mi indulgencia por su perversión y mi convicción de que no implica ninguna depravación general, ni ninguna bestialidad de carácter, me vinieron, no por simpatía instintiva, sino después de muchas lecturas y observaciones.
Experimento ante la homosexualidad toda la violenta repugnancia de los seres normales; si esto es ser normal, cosa de que llega uno a dudar en estos tiempos.
Además, no tenía yo ninguna predisposición a simpatizar con él, era mi compatriota, y de la misma ciudad, y un ejemplar escogido de la clase de compatriotas que más detesto, es decir, del SNOB de Dublin. Su SEDUCCIÓN IRLANDESA, que obraba sobre los ingleses, no existía para mí; y, en fín de cuentas, se puede decir en su favor que no mereció de mí sino la consideración que estrictamente merecía.
Lo que hizo nacer por primeravez en mí un sentimieto amistoso fue, de una manera harto inesperada, el asunto de los anarquistas de Chicago, del que usted se ha constituído el Homero escribiendo “La Bomba”. Traté entonces de obtener de diversas personalidades literarias de Londres, todas ellas escépticas y rebeldes sobre el papel, que firmasen un memorial pidiendo la conmutación de pena para aquellos infortunados. Y la única firma que obtuve fue la de Oscar. Fue un acto completamente desinteresado por su parte, quele aseguró mi consideración más distinguida hasta el final de sus días.
Volviendo un instante a Lady Wilde, usted sabe que existe una enfermedad llamada gigantismo, “determinada por un cierto proceso morboso del hueso esfenoide del cráneo; esto es, un desarrollo excesivo del lóbulo anterior del cuerpo pituitario. (Extracto de la Enciclopedia más cercana). Cuando este estado no se hace activo sino después de la edad de veinticinco años, época en la cual los grandes huesos se hallan solidificados, tiene por resultado la acromegalia, que se manifiesta principalmente por un “crecimiento excesivo de los pies y las manos”. Jamás observé los pies de Lady Wilde; pero sus manos eran enormes; jamás iban derecho al objeto cuando quería tomar alguna cosa, sino que vacilaban y tanteaban, Y el desarrollo gigánteo de sus manos se repetía en sus regiones lumbares.
Ahora bien, este crecimiento excesivo podía observarse también en Oscar, en algo que no era completamente normal en su estatura, algo que le hacía llamar por Lady Colin Campbell, que le detestaba: “esa gran oruga blanca”. Usted mismo describe la impresión desagradable que producía físicamente en usted, a pesar de sus hermosos ojos y su bello estilo. Pues bien, siempre he sostenido que Oscar era un “gigante”, en el sentido patológico del término, y esto explica en gran parte sus debilidades.
Creo que usted ha hecho, afectuosamente, demasiado poco caso de su esnobismo, no citando el lado perdonable y, después de todo justificable: el amor a los grandes nombres y a las relaciones distinguidas, al lujo y a los buenos modales. Repite usted, y bajo ciertos aspectos justamente, que no era mal intencionado y que evitaba las palabras hirientes. Pero esto no es exacto bajo el aspecto del esnobismo. Ciertavez escribió un artículo sobre T. P. O’Connor con una deliberada insolencia, estudiada, hiriente, con toda su petulancia protestante de Merrion Square asestada contra el católico. En diversas ocasiones vituperó la vulgaridad del periodista británico, no como usted o yo lo habríamos hecho, sino como una expresión de ese detestable odio de clases que es en sí la más vil de las vulgaridades. Cometió el error de no ver dónde estaba su sitio. No quería que le llamaran Wilde declarando que para sus íntimos era Oscar y Mr. Wilde para los demás, sin darse cuenta de que ponía a los hombres con los que estaba obligado a vivir y trabajar, como crítico y como periodista, en la alternativa de acordarle una intimidad que no tenía ningún derecho a pedir, o una deferencia que no tenía ninguna razón para exigir. El vulgo lo odiaba porque él lo trataba ásperamente; los hombres de carácter se burlaban de su imprudencia y le volvían la espalda. Quedaba así,por una parte, con una tropa de satélites aduladores, y de otra, con relaciones de ocasión, fuera de algún que otro hombre de talento con la bastante personalidad para imponerle respeto, pero totalmente falto de ese grupo reconfortante de amigos reclutados entre las gentes sencillas, a los que un hombre debe mezclarse en toda sencillez, y ser entre ellos Smith, Jones, Wilde, Shaw o Harris, simplemente, en lugar de Bosie, Robbie, Oscar o Mister.
Es èsta una especie de locura, que no dura siempre en un hombre del talento de Wilde, pero que duró lo bastante para impedir a Oscar el establecimiento de una base social sólida (....)

(Vida y confesiones de Oscar Wilde por Frank Harris, la pésima traducción por la que pido disculpas es de Ricardo Baeza)

INAUGURACIÓN del PREMIO CONSOLADOR RISASYDESVÍOS Y EL WITCH NUMBER ONE'S BEST COMMENT AWARD

2005-03-29T03:26:00.000-03:00

No somos pocos los que nos preguntamos si el blogg puede convertirse en un instrumento de levante.

Es un debate que hoy no alimentaremos.

Tampoco el de si los chinchulines contienen excrementos y los riñones orina.

No debatiremos acerca del mal gusto de Bill Clinton (si bien, creemos que Monica Lewinsky ES Marilyn Monroe comparada con Hillary). Tampoco debatiremos acerca de la actualidad de los debates. A nuestro juicio, todos los que se llenan la boca hablando de Borges y después van y comentan lo que salió en el diario de ayer u hoy, olvidan la lección esencial de desempolvar antiguas tradiciones si queremos dar con algo nuevo.

"Desempolvar" sin ir más lejos es una palabra que merece ser desentumecida. La usó famosamente Alfonsín (que ahora parece que lo único que dijo en su vida fue "Felices Pascuas") para referirse a las urnas.

Esta es la inauguración del concurso al mejor comentario hecho dentro de los límites de este blogg-o mejor dicho: pensado para este blogg. Ahora que las nuevas tecnologías permiten con el mouse pintar y pegar, no quiero ver ni un sólo comment por más producto digno de importación que sea, que después descubra que antes se lo habían hecho a Monsieur Link, al pirado de Piro, a la Jimena que siempre gime o a mi descabellado colega de calvicie y mentor.

Las bases del concurso son las siguientes: premiaré a quien se me dé la real gana...esperen un minuto, que me toca el antibiótico.

...decía: podrán participar todas aquellas mayores de...perdón todos los que quieran, ya sean incluso varones y analfabetos. El tema de que sea unisex me impide delimitar el premio al que pensé en un principio, pero no hay problema. Es sólo para gente linda, ahí está. Porque la división por preferencias sexuales es una gran mentira. Lo que separa a las personas es la belleza. Linkillo es mucho más preciosa que ese erizo llamado Delfina Muschetti, por ejemplo. Mantenemos nuestra homofobia inclaudicable, lamentamos que una palabra tan hermosa de nuestro idioma nacional, como es el inglés, "gay", haya sido secuestrada por los depravados sexuales. Pero la hermosura rompe todas las barreras y de un modo no sucesivo y eslabonado como la inteligencia, sino INMEDIATO y definitivo, como ninguna otra cosa.

"we are ugly but we have the music" decía Janis Joplin a Leonard Cohen, bueno, no queremos músicos acá. Se ha hecho famosa una frase de Nietzsche que dice: "Sin música la vida sería un error". Se adorna con esa frase la publicidad de millones de conservatorios y vendedores de contrabajos de todo el mundo, sin advertir que Nieztsche lo decía con nada sutil (era alemán) ironía. Lo decía en contra de Schopenhauer, que sí era melómano y escribió filosóficamente sobre la música. "¡Que dulce es el sonido de la cornamusa!. El alemán se figura que Dios en persona tañe la flauta. Sin música la vida sería un error"(...) si leen ustedes el contexto (porque yo no les voy a traducir más, acabo de terminar de traducir la biografía de Heidegger de su amigo H. Wiegand Petzet, que pronto saldrá al mercado, y me resulta francamente más fácil escribir un libro que traducirlo), si leen "El crepúsculo de los ídolos", se van a dar cuenta a las claras de que Nieztsche se está burlando de los que piensan así, pero tantas otras veces sucede que una mal decodificada ironía irónicamente se vuelve contra su articulador (Borges y Bioy Casares dedicaron "Seis problemas para Isidro Parodi" a "esos tres grandes olvidados: Picasso, Joyce y Le Courvusier" y les dijeron: -¡es cierto, se ha dejado de hablar de Le Courvusier!). Sin ir más lejos, ahora que cualquiera puede agarrar mi teléfono porque tuve la excelente idea de publicarlo aquí, recibo llamados infamantes de personas ante las que es evidente que no me he sabido expresar (para parafrasear a Tita Merello-el cadaver, no el gato-en "Yo soy así": -"Los que dicen que soy nazi, no me han visto en camisón").

¿Qué estábamos diciendo?. Por favor, paciencia, que soy un hombre enfermo, una melancolía para remediadores, el que dice no "si hay miseria que no se note", sino "si hay notoriedad, que no se retaceen (como siempre se trata de hacer) las miserias"... Ustedes pueden agarrar y abrirme, a mí, al blogg, y leer lo nuevo, o aprovechar que no subí nada nuevo y leer lo viejo porque esto funciona como archivo y va a llevarme algún tiempo todavía aprender a autolinkear lo que está desde febrero. En cambio yo no tengo la menor manera de saber si me leyó al menos mi propia madre o si secretamente miles de ávidos lectores me espían en silencio. No hay detector de voyeurs o por lo menos si lo hay, yo no aprenderé a manejarlo antes de que Chabán salga de la cárcel. La única forma es que me dejen un comentario.

Ahora bien, por lo que pude observar, los blogs más comentados son los que provocativamente encienden la mecha de una controversia. Basta hablar sin ambiguedades mal o sin ambiguedades bien de Ricardo Piglia, para que le llenen a uno las casillas de personas que ven que uno ha mostrado la hilacha de francotirador o, lo que es lo mismo, que uno sigue aferrado por cariño a un deleznable error sin advertirlo.

Nosotros no incurriremos en eso, en primer lugar porque ¿qué diantres nos importaba?, pero básicamente porque el silencio de luto es la actitud de mayor respeto para con el prestigio de quien nos enseñara a leer a tantos pero no a él mismo (como Jesucristo que cargó con el dolor de todos menos el suyo propio, como -como dice Les Luthiers-el Muro de Berlín, tanto tiempo haciendo callar a los otros al final se cayó él).

Nos gusta la anacrónica buena onda.

Ahora que gana el que dice la enormidad más enorme, ahora que vomitar es demagógico porque tenemos más en común con Einstein el hecho de que si comía una lata de ciruelas, etcétera etcétera que la "Teoría de la relatividad especial", queremos premiar la inteligencia cuando es usada con fines de ternura, dulzura, cordialidad, tolerancia, paciencia, afecto, calidez, resilencia, magia,cuentos de hadas y esperanza.

El mito de la caja de Pandora fue largamente discutido. ¿Cómo puede ser que la esperanza sea un mal?. Robert Graves inventa que bueno, no es que era un mal, pero fue lo único que salvó a la humanidad de un suicidio colectivo, y es sin duda malo que sólo estemos vivos por ese frágil cimiento. Kazantzakis cuando se hace budista lo resume así: "No tengo miedo, no tengo esperanza, soy libre". George Meautis porfía que "elpis" en griego no quiere decir "esperanza", sino "espera". ¿Qué rábanos significa eso?. Saber todo cuanto nos va a ocurrir y sólo tener que esperarlo. Queriendo salvar una complejidad nos introduce toda una nueva Weltanschauung, según la cual, la incertidumbre sería un bien (cuando a diario preferimos asegurarnos rápidamente tantas derrotas con tal de no soportar la incertidumbre). Muchos griegos consideraban toda esperanza como necesariamente falaz. Incluso Pascal, termina admitiendo que hay que apostar a la esperanza, pero sólo porque es gratis y ganaríamos muchísimo en esa apuesta en el remotísimo e improbable caso de acertar.

Pero nosotros creemos que lo que tiene algo de malo es la esperanza teleológica, no la autotélica.

¿Quién me puede decir que está mal la alegría con la que brindé el año nuevo en que había ganado la Alianza?. Lo que está mal es seguir defendiendo a Lopez Murphy por no poder separarlo de aquella alegría. La alegría que me da ahora una expectativa amorosa determinada que tengo y que no explicitaré para no quemarla, no será refutada por ninguna mala experiencia.

En el amor, en la literatura y en ese acto permanentemente político que llamamos vida (...uuff qué frase típica de los escritores que odio, cómo se nota que estoy agonizando y el Papa y Raineiro me sobrevivirán) no hay Goedels. Cuando Bertrand Russell tenía en imprenta los Principia Mathematica que coescribió con Whitehead, le llegó una carta con una pequeña observación acerca de determinado teorema...¡que refutaba todo el libro!. Bueno, eso sólo pasa con las verdades matemáticas, Nielsen podrá batirse a duelo con Piglia pero ambas novelas ("Plata quemada" y "Auschwitz") gozan de independiente vida propia (extrañamente "Auschwitz" es mucho menos comercial y de fácil lectura y...en una palabra: mejor, que,...digamos, su autor...uno lo que querría para que se resolviera definitivamente la cuestión es que permitieran al ilustre, al insigne, al complejo y erudito Piglia firmar como suya "Auschwitz" y que ese policial barato en el que incurrió quede a cargo de Nielsen).

En Alemania el feminismo militante obliga a que las que conducen los noticieros sean incurablemente feas, porque poner una muñequita sería discriminar. Es muy extraño. Es como si la defensoría de la mujer hubiera partido de la base schopenhaueriana de que son criaturas poco armoniosas. Las lindas, cuanto más lindas, menos mujeres.

En compensación con ese criterio, el WITCH NUMBER ONE'S BEST COMMENT AWARD premiará la belleza. Por horripilantes que sean ustedes, al escribir, escriban como preciosuras de personas. El premio, provisoriamente y dado mi presupuesto (sujeto a modificación, tal vez mi redil se vuelva una amueblada y el premio se hará más suntuoso), consiste en 6 (seis) panqueques con dulce de leche confeccionados por un servidor.

Y la consagración pública, por supuesto. Aparecerá aquí mimado y felicitado el comment, comentado y diversa y analíticamente elogiado.

No hay plazos regulares. No necesariamente habrá un ganador por mes: puede haber quinientos o ninguno.

El WITCH NUMBER ONE'S BEST COMMENT AWARD lleva su nombre por su primer ganadora, una bruja en el buen sentido, que puede pasar a retirar sus panqueques cuando así lo disponga. Pero repasemos los finalistas:

Tercer premio: (aparecido en "Los poemas apócrifos")
(anónimo)
Panegírico a la cucaracha muerta en batalla: Con las patas abatiendo el airea la espera de su suerte venideray olfateándose un crujir en ciernes desde la quitina o el borde mismode su existencia cucaracheril(¿o era queratina?) el insecto se debateancestral como la muerteque certerase avecinapero sabe --como puede la conciencia de la especie--que jamásse extinguirásu raza.ya lo dijo darwinen el origen.daremos batalla hasta el final.no hay Raid que pueda connosotras, piensa en un último estertorn, en el instanteprevio a queel de pasmosa soledadle desnudelas tripitasamarillas. salud!de "Romancero de la Cucaracha", Editorial Cuenco de Lata, 1986.Todos los derechos reservados.

Segundo premio: (escrito por Arl, que, me acabo de avivar, tenía blogg, así que pronto lo leeremos, está en "Comentarios de sobremesa"): que seas de derecha o izquierda es lo de menos, lo que me alarma es que has empezado a justificarte y te quedó el texto muy encolumnadito

ingenioso ¿verdad?

Casi primer premio:
(Jimena, -si no ganaba uno de sus miles..., en "Soliloquios de sobrevómito"):

El problema, si se me permite, es que la milk of human kindness viene cada vez más cortada. Y no precisamente por un cuchillo, diría Banquo. No veo motivos para apología alguna. Después de todo el único damnificado es el que, aun en un estado lindante con lo trágico, por no agregar grotesco y/o risible, tuvo las agallas para escribir lo que aquí se muestra. Eso sí, es bueno que internet no tenga efectos especiales de sonidos, olores, y etcéteras.

No es primer premio por lo siguiente: no nos consta que haya leído realmente a Macbeth y visto debidamente la versión de Polansky (con mi crítica que explica que Hitchcock hubiera sido Polansky si hubiera tenido una primera formación católica). La frase acerca de the milk of human kindness la cita mucho Borges y recientemente la usé yo mismo en un comentario de encendida defensa a Conejillo de Indias. En segundo lugar, nos obliga a imaginar algo que ya sí es asqueroso, invitando a los sentidos más profundos, el olfato y el tacto...

Por un pelo de no me preguntes qué no fue primer premio:
risas y devíos
De saber que vomitabas, te llamaba por teléfono.risasydesvíos, partidaria de la eutanasia intempestiva y fulminante

Tenía varios méritos: la brevedad elocuente, la amorosidad, el sentido del humor, la esperada revelación de que se trataba de una fémina, el solícito instinto maternal...¡¿o es masoquismo?! es un despropósito decir "te voy a llamar porque por fín estás haciendo algo maravilloso y que me fascina, vomitando", es como decir "bendigame padre porque he pecado", un verdadero sinsentido. En fín, hace rato que ando tan ganoso de que risas y desvíos me llame que no me importa si se decide a hacerlo por mis más abyectos defectos en vez de por mis más nobles y diamantinas facetas (como la modestia). El motivo por el cual no ganó, es porque no fue la primer comentarista del post (reconozco que fue por mala suerte, ella lo habrá leído después).

Un criterio muy importante y que acabo de descubrir es que se requiere mucha más valentía contra la timidez amorosa (porque hay gente que no es tímida pero porque se la pasa indignada), para escribir el primer comment, que sumarse a una serie de comments.

En realidad, Risasydesvíos ha hecho muy bien en responder en ese preciso post, porque yo hacía una mención especialísima y añoranzada de su figura. Pero bueno, no sabemos quién es Witch Number One, no sabemos si es witch o bitch, cabe que risasydesvios y witchnumberone sean una y la misma persona, no cabe que todas sean Jimena, hay una diversidad estilística que así me permite asegurarlo, pero en caso de que Risasydesvíos no sea Witch Number One, ya le inventaremos alguna reparación histórica, como por ejemplo, los premios al mejor nombre original (por cierto el nombre "Risasydesvíos" sugiere un sinnúmero de cosas maravillosas). Navegando al azar descubrimos muy poquitos nombres dignos de ese nombre: Collateralbeauty era uno muy hermoso.

Bueno, había traído mucho material para transcribir y despertar comments pero queda poco espacio.

Me limitaré a los que vienen a continuación, espero atraer las curiosidades más abarcativas posibles y los comentarios más ingeniosos y brillantes. Nunca renegamos de la inteligencia y si abominamos del almibar. Tiene que ser amoroso, pero bien envuelto en el rabioso humorismo, o en la certera lucidez de la oscuridad, por eso, mamá, abstenete directamente de participar:

Algunas leyes:

"Las palomas no deben posarse en los techos de las casas o pasearse por los jardines de los vecinos" (Decisión oficial británica)

"Los encargados de los bares no contraen responsabilidad legal cuando juzgan la edad de los enanos" (Junta californiana de compensación)

"Los cálculos renales y el oro de los dientes extraídos siguen siendo de propiedad del paciente" (Asociación Médica Alemana)

"Cuando una manada de perros ocupa las vías del ferrocarril, no es necesario tocar el silbato para cada perro en particular" (Un tribunal de Tenessee, Estados Unidos)

"No es delito criminal desear que alguien se caiga muerto" (Fiscal Charles Ireland, de los EEUU)

"Los expertos del yo-yo no pueden practicar su arte en las cercanías de las escuelas; son una tentación para los niños y los distraen. (Tribunal municipal, Estados Unidos)

"Una mujer tiene derecho a divorciarse si el esposo insiste en realizar todo el trabajo doméstico"(Tribunal doméstico, Londres)

(Extraídas de "Historia de la estupidez humana" de Paul Tabori, Ediciones Siglo Veinte)

El plan de Lavagna versus el de Kirchner para terminar con la inflación:

¿Funcionar, ese plan?. Claro que sí, como una pelea de ratas. Pero, caramba, es demasiado simple, no tiene nada. ¿Qué gracia tiene un plan con tan pocos quebraderos de cabeza?. Es tan flojo como el jarabe de grosella. Mira Huck, daría menos que hablar que robar una fábrica de jabón.
No dije nada, porque ya me lo esperaba. Pero sabía perfectamente que cuando él tuviera trazado su plan, no habría ninguna objeción.
Y no las hubo. Me dijo de qué trataba su plan y enseguida comprendí que tenía quince veces más estilo que el mío, y que convertiría a Jim en un hombre libre tanto como lo haría el mío, y que quizá también nos mataría a todos. Así pues, me gustaba el plan, y le dije que lo llevaríamos a cabo. No hace falta que os diga de qué se trataba, pues yo ya sabía que el plan no conservaría su forma original por mucho tiempo. Sabía que iría cambiando a medida que fueran cambiando las cosas, y que él iría añadiendo nuevas fanfarronadas a la menor ocasión. Y así lo hizo.

(Extraído de "Las aventuras de Huckleberry Finn, de Mark Twain)

Jeringa supersónica:

Se ha inventado un método para dar inyecciones a distancia, sin la molesta pinchadura que las acompañaba hasta ahora. Por medio de una carga explosiva microscópica se proyecta un finísimo chorro de líquido a una velocidad vez y media mayor que la del sonido. En estas condiciones el líquido penetra en la piel, sin que el enfermo se dé cuenta siquiera.

(Extraído de la revista "Más allá", de diciembre de 1954)

La lógica encubierta de la prostitución:

"Yo me doy el lujo de no aguantar nada porque me mantengo desde muy jovencita y vivo sola desde los dieciocho años, pero las mantenidas son las que se bancan todo. Creo que una mujer que gana su propio dinero tiene el poder de elegir lo que le gusta (...) detesto a los hombres que nunca sacan la billetera (aunque trabajemos, creo que la proporción debe ser un ochenta por ciento de ellos y un veinte nuestra). La independencia de la mujer es maravillosa, una elige al hombre con dote propia. Y mi dote es muy grande."

(Victoria Onetto, extraído de Anuario/2005 Satiricón)

Un muñequito vudú:

"El viejo Federico se encontraba durante la Guerra de los Siete Años permanentemente al borde de la catástrofe. Al final de sus fuerzas, resolvió, durante el invierno de 1762, envenenarse en un día por él mismo determinado de antemano, si hasta entonces no se lograba modificar el curso infortunado de la guerra. Y tres días antes del plazo muere inesperadamente la Zarina, y como por milagro todo se vuelve a su favor. Como el Gran Federico, también nosotros estamos solos frente a una coalición de poderosos enemigos. Pero las coaliciones son obra humana, mantenida por la voluntad de unos pocos. Un Churchill puede desaparecer y todo cambiaría. Con su fin quizá una elite de Inglaterra tomaría conciencia del abismo ante el cual la entrega de Europa al Bolchevismo la coloca, y podría haber un repentino despertar. Aquellos ingleses por los que en último término también hemos luchado y que podrían ser los beneficiarios de los frutos de nuestor triunfo..."

(Adolf Hitler, Consideraciones Finales, colección Fuentes Históricas, Ediciones Lado)

Un saludo de Pascuas:

MENSAJE DE LA JUNTA MILITAR A LOS EFECTIVOS EN EL TEATRO DE OPERACIONES:

Hoy, en que la cristiandad celebra la Pascua de Resurrección, en nombre de la Nación toda, hacemos llegar el saludo a sus hijos más dilectos.
Os ha tocado ser protagonistas de circunstancias históricas y espirituales de singular trascendencia, y escribir con vuestro esfuerzo y coraje, una de sus p{aginas más gloriosas. Habéis devuelto a la Patria un patrimonio que le fuera negado durante más de un siglo; y, como una muestra más del espíritu cristiano de nuestro pueblo, lo habéis hecho en forma incruenta, aun con el riesgo y pérdida de vuestras vidas.
En esta instancia, de cara frente al mundo, sin soberbia pero con la firmeza que sólo dan las causas justas, están junto a vosotros todos los argentinos compartiendo este glorioso presente, y dispuestos a marchar hacia el futuro, con fé y esperanza, invocando la protección de Dios Nuestro Señor

(11 de abril, tomado de "Guerra de Las Malvinas y del Atlántico Sur en PARTES OFICIALES Y COMPARATIVOS; ARGENTINA-GRAN BRETAÑA, Catalogos Editora, Bs. As. 1983)

Best Comment Award: Witch Number One

2005-03-29T00:12:00.000-03:00

Queridos y queridas lectores y lectoras (el alemán tiene género neutro también, que supongo que pronto habrá que aplicar aquí):

De entre las muchas inauguraciones y refacciones que intento para este blogg (la de llamarlo "Linkillo" directamente, sin duda es el acto de originalidad más sincero, como me sugieren), todavía la de linkear en un post, llevará su tiempo (al menos, mientras persista esta mutante bacteria en mi heideggeriano ser).

De manera que recomiendo a ustedes que todavía tendrán que tomarse el trabajo de "acechar y rastrear", como decía ese libro para ser detectives de editorial Plesa, lo que dice Piro de la flatulencia poética y la clarísima toma de posición de Daniel Link, tan frecuentemente acusado de ser Daniel Link. Sólo los que amamos Villa Gesell sea por el motivo que fuere podemos disfrutar del reportaje a Forn/Tinayre al que nos convida Conejillo.

Otras recomendaciones son el film "Ishtar" de Elaine May (y de 1988) con Dustin Hoffman, Warren Beatty e Isabel Adjani. Quienes conocen mi videoteca saben que compro lo que puedo y no lo que quiero, pero que ha redundado cinéfilamente en el hallazgo de desempolvables joyas (¿quién necesitaba después de todo que viniera yo a "descubrir" a Tarkovski, a Wajda, a Antonioni, a Joseph Losey, a Ettore Scola, a David Lean, a Buñuel, o inversamente, de qué serviría que yo fuera el único idiota en criticar a, qué se yo, Lars von Triers?).

En "Ishtar" tenemos la veta cómica de Dustin Hoffman mucho más certera que en "The Fockers" (donde su personaje fue hecho para contrastar con el de De Niro, como lo que decía Lugones del Quijote y Sancho). Aquí hace de músico frustrado al que su manager sólo les consigue una gira por Libia. Warren Beatty lo envidia, porque él (Dustin Hoffman) tiene éxito con las mujeres y arrastre y labia y nadie se fija en Warren Beatty (de quien Wody Allen dijo que si existiera una after life le agradaría reencarnar en "las manos de Warren Beatty"; de quien sabemos que el único motivo de que Shirley Mac Laine sea la única a la que no se tiró es porque es su hermana: en efecto aquí palpa minuciosamente las ductiles tetas de Isabelle Adjani quien había intentado en vano disfrazarse de muchachito).
Otro recomendable film ignoto es "Dos monjitas en apuros", con el ex Monthy Python Eric Idle y Robbie Coltrane y un maravilloso tema de George Harrison, quien salvo en "Porky 2" y "Arma mortal 3", nos privó de su don para dedicarse a los hare krishnas (y a deplorar la amistad con su socio que lo estafaría y demandaría por 15 millones de dólares). Sólo cuando Eric Clapton lo sacó de gira a Japón (para que recordara que más allá de ser un tremendo pelotudo como lo somos todos, ERA George), tuvimos algo del menos publicitado y más genial de los Beatles que hoy Tinelli secuestró nuevamente para su presentación. Bueno, a los fanáticos de George Harrison, les recomiendo "Water" ("Burbujas"), donde se lo ve tocar para el gobernador de la isla de Cascara (Michael Caine). Y a los fanáticos del humor británico, les recomiendo el libro del húngaro George Mikés "Los extranjeros en la isla"...cosa que me llevaría a hablar de muchas otras para las que no tenemos tiempo ahora...

Este post es sólo para inaugurar los "Witch Number One Awards" al mejor comment (lleva su nombre en homenaje a la primer galardonada).

Lo siento, Risas y Desvíos, lo siento macbethiana Jimena, el corazoncito al que hay que conmover es al mío propio y no al de la objetividad estética, y en Witch Number One sé ver muchas cosas que amo, incluso me parece que sé quién es, ese uso final con intraducido anglicismo del tiempo futuro ¿será inconfundible?...:¿es cierto que uno tiene las lectoras que se merece?:

WITCH NUMBER ONE said...
Double, double toil and trouble; Fire burn, and caldron bubble.Fillet of a fenny snake, In the caldron boil and bake; Eye of newt, and toe of frog, Wool of bat, and tongue of dog, Adder's fork, and blind-worm's sting, Lizard's leg, and owlet's wing,— For a charm of powerful trouble, Like a hell-broth boil and bubble. Si no mejoras con esto, nunca lo harás.
4:46 PM

SODOMIZAR AL PAPA

2005-03-28T19:58:00.000-03:00

Mientras leo escondido “Los hombres son de Marte, las mujeres son de Venus” para terminar de una vez por todas con el “debate Goldhagen” escribiedo “Los nazis son de Marte, los judíos son de Venus”, un miembro de envergadura de la CHA (Comunidad Homosexual Argentina), me revela el atentado sexual que están a todo trapo preparando de apuro. Cuando le digo que hasta a mí, que se ve que soy too mach, me resulta too mutch (porque a veces conviene patotear desde el otro lado, desde la beatería, levantando horrorizado las enaguas), me aclara que lo harían sin preservativo, como a él le gusta.
Asegura que además es harto probable que le mejore la salud...y mientras dice eso da en reparar en mi alicaído organismo humano,en mi nervioso sistema nervioso, en mi vago nervio vago y le estrecho la mano con teutónica glacialidad, como para indicar que la entrevista ha finalizado. Tratando de posdatear, empero, con algo simpático y culturoso le pregunto si él (mi informante es marxista), cree realmente que Caparrós sería Laiseca, si no le gustaran tanto la güita y los hembrones. Por toda respuesta, a la manera zen, me estampa un chupón hasta la tráquea y bajando (yo creí que avergonzado) la cabeza me increpa: -¡Al final nunca me contaste cómo venís de pija!.

Recuerdo súbitamente a Horacio (“huye de muchos, huye de pocos, huye de uno”), valoro inéditamente mi soledad y me apresuro a reunirme con el Maestro en el Imaginario Cultural (Guardia Vieja y Bulnes, seguimos pasando chivos aunque la Reina Kunta Kinti todavía no garpó). Que los machos de América me consideren afeminado porque no me gusta el futbol es una cosa, pero...

Mi relación con el Maestro ha sufrido sus vaivenes, pero ahora goza de una salud que yo envidio, acaso cimentada por el hecho de que mi ostensible complejo de inferioridad se vio nominalmente compensado al referirle que me vi, por razones de fuerza mayor, arrastrado a cagar a piñas al negro con quien pretendía cohabitar y compartir gastos. Esa súbita y maquinal ñapi, de la cual yo mismo fui el primer sorprendido (fue en respuesta a la suya, después de que el fragor de la discusión lo llevara a insinuar que estaba loco -¿qué tú tienes en la cabeza, chico?-si esperaba que me diera un centavo, y que “por algo” mi padre me mandó a hacerme un análisis neurológico-dato confidencial del cual se abusó y además...¡dio bien! de modo que de las dos integridades mentales en juego era la suya la pasible de duda), debiò su èxito a la diferencia de categoría, mientras peleábamos por la mosca, y mi panza a lo Upa hizo justicia.

Ahora el relato de esta peripecia (que perfectamente podría ser ficticia, si alguien concediera que soy más creativo que indiscreto), me depara una fama muy agradecible en la esfera de los intelectuales anteojudos y alfeñiques que predicamos la NO Violencia por cobardía.

El Maestro aprovecha la ocasión para anoticiarse de unos cuantos secretos personales que le otorgan un poder extorsivo inigualable sobre mí, pero tal como habíamos convenido, accede a enseñarme a linkear y hasta me pasa el dato de la revista “Ramona” para que no quede tan vacía la derecha de este blogg.

Luego, vamos a incurrir en el pecado carnal a la parrillita “Maroma”, donde compartimos un matambrito tiernizado y un vacío. Nada de lo que allí hablamos puede ser aquí publicado sin riesgo de provocar una nueva solicitada que crea a pie juntillas que existe una campaña de desprestigio contra el Maestro.

Y si cuento que consideramos a Palacio un “Kafka ecuatoriano” y que Kafka nos cambia la visión del mundo, no ya de la literatura, a diferencia de Joyce y Proust, mis lectores me dejarán por la peor de las razones: que los ofenda no me ofende, pero si bostezan no me lo perdonaría nunca.

El Maestro señala acertadamente que mi desventura con el negro es eminentemente kafkiana, pero me salva del racismo recordando a su encantador negro; cubano, poeta y castrista que nunca se cansa de recordar que el Maestro cumple años el mismo día que El Comandante.

De modo que sólo referiré lo “metacomunicacional”: tras hablar de cómo Panesi asume su materia como “iniciática” y su fiel escudero, Gabriel Castillo explica que les arrancará a algunos alumnos sus creencias y que “duele un poquito” porque “se desprende con cada creencia un pedacito de carne”, cuando hablando de la arrogancia pestalozziana de Garcés, me explica que hay una industria de la arrogancia, algo en su mirada parece insinuar que yo debería convertirme al arrogantismo; mientras lo dice, enfermo de reverente idolatría, me pregunto si podré convertirme en su Johnson o en su Eckermann, o en su Roberto Alifano o en la mucama de Borges, si el lustrado de la puerta de su inminente casa no me conferirá el derecho a algún libro vicario, de parasitario homenaje...

La conjetura de que Bioy era tan cogedor porque no le gustaba hacerse la paja y mi observación de que Borges no tenía problemas, le lleva a postular un nuevo tratado sobre Borges y el autor de “La invención de Morel”, intitulado “El puñetero y el sátiro”, del cual, por motivos más que obvios, nada puedo revelar aquí.

Como este espacio pretende (¡todavía!) acercarse más a la literatura que a otras formas de libido, enalteceré el comentario recordando la génesis, la matriz secreta del borgeano cuento “La secta del Fénix”.

Muchos afirman que “La lotería en Babilonia” es una alusión al peronismo, y yo también pienso que la inspiración inicial pudo ser ese Estado, para Borges caótico y arbitrario, tiránico y azaroso, si bien el cuento trasciende toda época y uno muy bien podría defender la idea de que la vida es una lotería con premios y castigos.

Pero “La secta del Fénix” no ha merecido debates, porque pocos sospechan que a lo que alude es a la masturbación. Creanmé, lo sé de una fuente inmejorable pero muy pacata como para autorizarme a que explicite aquí su nombre.

Ahora pueden releer “La secta del Fénix” en clave Enigma decodificado y disfrutar más que nunca de la prodigiosa capacidad borgeana de sublimar ( y de hacerlo todo, como Cesar Aira, cagandose íntimamente de risa), en frases como por ejemplo la de que hay quien prefiere, “un comercio directo con la divinidad”, o “el uso no quiere que la madre lo enseñen a sus hijos” o lo de que la “gente de la Costumbre” no ha sufrido persecuciones o las ha sufrido todas porque se identifican “con todas las naciones del orbe”.

La verdad es que no tiene sentido seguir leyéndome, pudiendo leer a Borges diciendo: “No hay palabras decentes para nombrarlo, pero se entiende que todas las palabras lo nombran o mejor dicho, que inevitablemente lo aluden, y así, en el diálogo, yo he dicho una cosa cualquiera y los adeptos han sonreído o se han puesto incómodos, porque sintieron que yo había tocado el Secreto”.

Freud en el infierno

2005-03-28T19:44:00.000-03:00

Se abre el telón, Freud aparece rodeado de llamas.

Freud: -¿Dónde estoy?¿He muerto finalmente?
Se acerca un hombrecillo: -¡Maestro! Usted nunca morirá, su Traumdeutung lo hizo inmortal

Freud: -Muchas gracias ¿esto es un sueño entonces?.
Se acerca un hombre corpulento, saca a patadas al hombrecillo y se presenta.

El diablo: -Me temo, distinguido Dr. Sigmund que ni es un sueño, ni una teoría. Me presento: soy el diablo.

Freud: -Esta es una alucinación sumamente interesante, producto probablemente de la cocaína.

El diablo: -La cocaína es producto mío, mi querido amigo, y usted ha muerto y está en el infierno.

Freud: -Permítame aclarar los tantos. En primer lugar soy judío y racionalista, de manera que usted no existe.

El diablo: -Diga todo lo que quiera, mi querido doctor, pero existir lo que se dice existir, me parece que es usted quien dejó de hacerlo.

Freud: -Yo escribí contra la ilusión de los premios y castigos. Usted es un mecanismo de disciplina del superyo.

El diablo: -Llameme como desee, no sòlo condenados por servilismo hay aquí, como el que usted vio.

Freud: -¿Cómo puede ser cierto que usted exista si un dios creó mi cerebro y usted es una fantasía mucho más rudimentaria y tosca?

El diablo: -Yo soy su diablo, mi estimado doctor. A otros les tocan diablos complejos, pero sabíamos que para usted la bruta grosería sería ideal.

Freud: -Usted debe estar bromeando. Con mis teorías sexuales me convertí en el pensador más grosero de la historia. Con mis primeros intentos de sistematización del psicoanálisis no hubo un solo ser en el mundo capaz de hablar que no me dijera “reduccionista” ¿cree que lo simple y bruto me asusta?.

El diablo: -Lo sé, no lo creo. Usted se volvió grosero y simple obligado por lo que descubrió. Pero usted quería que la psique humana fuera la tela de Leonardo, el cincel de Miguel Ángel, el heroísmo de Moisés. Hizo mucho por complejizar lo simple y por dotar a lo grosero de finura.

Freud: -Tiene razón, es que soy vienés, no sé cómo me comparan con ese alemán fanático, Marx.

El diablo: -Yo tampoco sé, Marx está en el Cielo, no tiene nada que ver con usted. Usted no dio bellas intenciones al mundo, sino duras realidades.

Freud: -¿Por eso merezco el infierno?

El diablo: -Mire, quédese tranquilo y olvide su estúpido determinismo decimonónico. El azar lo trajo aquí, el azar y mi interés personal.

Freud: -¿Su interés personal?

El diablo: -Quiero que me analice. Nadie conoce mi secreta bondad.

Freud: -Pero ¿de qué bondad me hablá, si por su imbecilidad me pierdo inmerecidamente el cielo?¿al menos Marta está aquí?

El diablo: -Marta no, pero hay ninfas a granel. No se haga el romántico que usted racionalizó al amor y lo enterró. Tendrá todo el sexo sublime que quiera, sólo le pido que me estuche.

Freud: -¡No puedo creerlo!¡Escapé de la Gestapo y termino en el infierno!

El diablo: -La Gestapo era peor, no era personal. Yo le pido que se quede porque me interesa como individuo.

Freud: -¿Le interesa mi yo o mi alma?

El diablo: -Sabe perfectamente que no hay alma. Me interesa mi yo, pero solo su usted puede desarrollármelo.

Freud: -Usted me propone algo inmoral

El diablo:-¿Y qué?

Freud: -Yo soy un moralista nato

El diablo: -Ahora es un cadaver y puede olvidarse de la ética porque acá no hay opciones posibles.

Freud: -¿Y qué me propone a cambio de que yo lo analice?

El diablo: -Le propongo el cielo, ni bien me dé de alta. De hecho el infierno va a ser el Paraíso si usted me cura.

Freud: -¿Y si fracaso?

El diablo: -Si fracasa esta vez la va a pagar. Cuanto peor esté yo, peor estará usted. Todas las almas de sus pacientes clamaron por venganza y la tendrán en mí.

Freud: -Si hubo algún paciente que me odió fue parte de su patología y su resistencia.

El diablo: -Muy bien. Cúreme o seduzcame y sugestióneme para que yo crea que me curé. Si no lo logra, lo voy a curar yo a usted.

Freud: -Esto debe ser un sueño, estuve leyendo el “Fausto” hoy, y por eso...

El diablo: -¡Basta de autoanálisis!. El paciente mejor analizado de la Historia fue usted mismo. No sea egoísta, escuche: yo era un ángel cuando nací, un hermoso y blanco ángel.

Freud: -¡Deténgase! ¿Cree que no conozco la historia?

El diablo: -Evidentemente no la conoce.

Freud: Pero ¡por todos los Santos del Cielo!¡Zum Teufel! ¿es esto lo que Dios quiso para mí?

El diablo:-Lo mismo, justo, me pregunto yo. Después de todo ¿no hay que matar al padre?¿no es madurar saberse autónomo, capaz de darse la ley a sí mismo?. Yo era un ángel castrado...

Freud:-Discúlpeme, pero todavía no consigo concebir mi situación. ¿El Dios católico pese a toda la fuerza y superioridad de, entre otras cosas, mis teorías, existe?

El diablo: -No, no es el Dios cristiano el que rige todo esto.

Freud: -Ahá, continúe, la construcción de su subjetividad permite entrever alguna lógica...

El diablo: -Bueno, sucede que en la posmodernidad, cada persona dejó de creer en premios y castigos por parte del cosmos, del universo exterior y subrepticiamente reemplazó el credo con un mecanismo interior de premios y castigos.

Freud: -Ahá, sigo sin entender, o mejor dicho interrumpí mi estupefacción anterior y ahora estoy completamente perdido

El diablo: ¡Si usted mi estimadísimo y admirado teórico llegara a no comprender ¿qué quedaría para los simples?

Freud: -Aclareme cómo puede ser que usted exista y no sea el diablo católico.

El diablo: -Con mucho gusto. ¡Me excomulgaron!. Ja, ja...no, disculpemé, fue un chiste malo, soy endemoniadamente ingenioso. Resulta que hay una fuerza imponderable en la creencia que produce materialmente lo que se provee. Mientras la humanidad creyó en el cielo cristiano, compartí gastos con todos los diablos y unificamos el establecimiento, pero ahora estamos dispersos...

Freud: ¿Se trata de una fuerza sexual?

El diablo: -Usted puede llamarla sexual así como los católicos la llamaban espiritual. La fuerza no hace distingos. Sin duda el sexo es importante si me lo pregunta a mí. La gente se la pasa discutiendo el sexo de los ángeles y de los pobres diablos nada...

Freud: -Me cuesta creer que...

El diablo: -A usted siempre le costó creer todo y en castigo nunca le creyeron tampoco del todo a usted.

Freud: -¿Y usted afirma que el hecho ese se debe a un autocastigo inconciente?

El diablo: -Todo lo que le pasa a una persona es producto de cómo se lo representa, el pan de cada día es la automanipulación emocional. Construir como en un palimpsesto, capa sobre capa, nuevos discursos y nuevas maneras de expresar con artificio son el orgullo de la gente. Usted no descubrió la pólvora. Tener un discurso propio y otro para los demás es una complicidad consigo mismo más antigua que el hombre.

Freud: -Yo jamás hablé de nada por el estilo, mis descubrimientos pasan por otro lado.

El diablo: -¿Vió qué feo es no ser comprendido?. A mí me sucede a diario, desde hace más de dos mil años...

Freud: -Continúo sin entender esto...

El diablo: -¿No parte la terapia de que el paciente quiera ser curado?. Bueno, el moderno cielo e infierno se basa en que el individuo quiera ser premiado o castigado.

Freud: -Yo no deseo ser castigado...

El diablo:-¡Me alegro mucho!¡Premiémonos con mi curación!

Freud: ¡No puedo creer que exista el infierno y no exista la infalibilidad, el rigor, la justicia!. El diablo resultó existir, pero es arbitrario. El único consuelo que dejaba la condena, es decir, la existencia de un buen criterio superior se ha desvanecido.

El diablo: -¡Yo aprendí eso mismo en mi primer rebelión adolecente!

Freud: -Hábleme de su padre.

El diablo:-Siempre mi padre, nunca yo. ¿Por qué?¿Por qué èl me pudo crear y en cambio yo sòlo me puedo destruir?

Freud: -¿A usted que le parece?

El diablo:-Que también lo puedo destruir a él. Lo voy a hacer mierda.

Freud: -¿Usted regula su esfinter?

El diablo: -Sí, no me tiro pedos por la boca como usted. Mi padre es el mayor de los genocidas y encima goza de la fama de ser el Atruismo. Si un hombre muere en un incendio provocado por una bengala, se lamenta más que si cientos mueren en un terremoto, porque la bengala “era evitable”, en cambio, el terremoto “era inevitable”. Bueno, mi padre es el asesino con un discurso enmascarador. Mi padre cuando mata fue el determinismo. Tal como lo puso en evidencia Spinoza: “Si la piedra que cae tuviera conciencia, creería estar cayendo de motu propio”. Mi padre cosecha el crédito por cada cosa buena que sucede y deja inexplicado todo horror, para que se lo atribuyan “al hijo caído”. Los humanos son incapaces de concebir la noción de estar siendo gobernados por un Supremo Fachista...

Freud: -Eso es porque cuando son gobernados, el amo se convierte en el ideal del yo, se introyecta modélicamente, es una supermoral...

El diablo: -Un momentito, porque ya està por terminar el espacio permitido para retener al lector en el blogg y todavía ni usted ni yo hablamos de Hitler o del aborto ¿es realmente un texto de Martìn Brauer?

Martìn Brauer: -Pero ¿por què no se hacen un enema de madera y cagan viruta? Ustedes dos son una antigualla y se pueden ir a que los promocione Ibarra en el canal de la ciudad, ¿se creen que estar enfermo es una forma de sustancia psicoactiva gratuita?¿no ven que estoy fanè manga de antisemitas, no ven que clima auspicioso nos depara San Pedro-siempre tan alejado de su homònimo hongo? Fuck off, ustedes son peor que Al Pacino y Bucay, no todos podemos tener tigres como fantasma, prefiero ir a leer a una bruja aunque sòlo entienda esta alusiòn ella misma.

ANTE LA SECA LEY

2005-03-27T12:52:00.000-03:00

-¿En què lo puedo ayudar?

-Estoy acá hace dos horas parado mirándome las arrugas del pantalón...

-¿Quiere gestionar el banquito?

-No, señorita, yo lo que vengo a hacer es otra cosa, pero ¿por qué tardó tanto en atenderme?

-¿No vio el cartel?

-Bueno, deje, yo venía a gestionar...

-Antes que nada número de nombre y nombre de su documento fotocopiado por sextuplicado...a ver, a ver, Ferreyra, 2005, ¿usted es el que había solicitado el salvavidas?. La semana pasada le dejamos una nota avisándo que ya podía pasar a retirarlo...

-No, señorita, el salvavidas es...era para mi padre que ya murió ahogado, se hizo todo lo humanamente posible pero cuando llega la hora...

-Sí, yo a la hora doce y exactamente treinta minutos corto con lo que sea porque es mi horario de breic. Bueno, va a tener que llenar la solicitud en la cual usted declara que renuncia al salvavidas...tiene que ir a la oficina ochocientos noventa y siete y pedir el formulario efe paragrafo asterisco arisco...es una declaración jurada y tiene que tener una garantìa en Capital...

-No, está bien, denme el salvavidas, hoy tengo que hacerme una escapadita al cementerio si hago a tiempo y considero que a mi padre, donde quiera que esté...

-Ah, usted es de “los sin fosa”

-No, no, me refiero a que hay gente que cree que está en el cielo...

-Si, y otra que le va a porfiar que está en el infierno, la gente es así, habla porque tiene boca ¿trajo el comprobante prendario para retirar el salvavidas con el permiso para inflado?

-No, pero ¿usted no sería tan amable, ya que figuro en su listado de hacerme la gauchada...?

-Mire, una gauchada es una peña folkórica, una gauchada es un asado con cuero, esto que usted me pide en cambio es contravenir la ordenanza catorce mil novecientos doce modificada por el decreto mil cuarenta y cuatro cuando la reforma del Nuevo Código Tributario...

-Pero señorita, ¿podemos ocuparnos de la diligencia que vine a gestionar hoy?. Estoy seguro de que es un trámite sencillo...

-“A Sencillo lo dejaron en calzoncillo”

-Yo simplemente quería llenar la solicitud de ingreso para un grupo de pertenencia, me dijeron que hoy era el último día...

-Sí, menos mal que vino hoy, pero todos vienen siempre a último minuto y eso que el boletín oficial anuncia la apertura de la inscripción a las 72 horas de producida la vacante, ¿en qué grupo de pertenencia se quiere anotar?

-En cualquiera

-¿Cómo en cualquiera?

-Sí, señorita, póngame donde usted lo juzgue conveniente...

-Mi trabajo no es juzgar, señor, para eso está Dios. Yo no soy Dios...

-Bueno, póngame donde le sea más cómodo.

-No me pagan para que esté cómoda. Usted me tiene que venir acá con el grupo de pertenencia ya sabido al cual usted se quiere anotar y yo verifico si se puede anotar y si hay lugar y usted cumple con la documentación procedente, yo aprieto enter acá y santo remedio...

-¿Y qué grupos hay?

-Ah, querido, se imagina que no le vamos a explicar todo a todos cada vez que vengan, ¿por què no se va a una parroquia y le pide al sacerdote que le cuente cómo creó Dios al mundo en siete días, se actualiza un poco, digamos, y después vuelve y si quedan cupos yo lo inscribo condicional de mil amores, siempre y cuando lo haya anoticiado por telégrafo cinco días antes de expirar la fecha de vencimiento de yogur descremado de la directora...?

-Mire, yo...¡ me siento terriblemente solo, señorita...!.

-¿¿Y usted se cree que es el único??. Todos me dicen lo mismo ¿qué pretende?¿qué haga una excepción con usted?. Yo cumplo instrucciones muy precisas, y si hago una excepción voy a tener que hacer una excepción con todos. Haga como hacen los demás.

-¿Qué hacen?

-Escuchan música. Canciones pegadizas. La primera vez que escucha una canción pegadiza duele, pero con las repeticiones le da un gran sentido de pertenencia, ya la reconoce, empieza a cantar en voz alta el estribillo...

-¿Y cómo puedo hacer para conseguir una canción pegadiza?

-Solicita el formulario de adquisición de un hit de última moda vanguardística, lo llena en su casa mecanografiado con papel carbón, nos trae tres radigrafías legalizadas de torax, el certificado de nacimiento revalidado este año por la partera, el análisis neurológico y hace el apto físico...

-¿Es el mismo del año pasado?

-No, cambió el programa, ahora en vez de los cien metros llanos, tiene que lanzar el disco y hacer tres vueltas carnero en el aire, a la velocidad que usted quiera, eso sí, mientras realiza el reglamentario pito catalán...

-Sí, pero a mí me habían eximido del pito catalán por número bajo

-Y bueno, tiene que traer la medida longitudinal de acuerdo al metro de París del número, con el certificado de extremaunción matemática firmado por un feligrés autorizado de algùn cantòn citadino moscovita decimonónico finisecular concomitante ¿entiende?. En caso contrario, no está exceptuado, pero puede sacar la lengua sola si tiene pie dilatado o ano plano. Pero estoy viendo que usted adeuda documentación ¿cuándo fue la última vez que trajo un amigo judío a que lo autorizara?

-En 1952

-Tiene que renovar el registro de corrección política, cambió además ahora, lo aumentaron, tiene que traer por añadidura un bolita, un peruca, un comilón, un travesti, una tortillera (es uno de cada uno ¿eh?) y después lo de siempre: el negro, el esquimal y un o una pelotudo/pelotuda...

-Pero puede ser un esquimal travesti y un negro pelotudo ¿nocierto?

-Sí si me los trae esta semana, mire que a partir de la semana que viene me tendría que traer...a ver...¡sí! ...Le va a convenir más, en vez del travesti, el gay y la torta, el intendente Queerdimil dispuso que va a ser al revés: tiene que traer un hetero a elección...pero estoy viendo que tiene la licencia de antisemita vencida...

-Bueno, pero tengo licencia poética ¿no es lo mismo?

-¡Cómo va a ser lo mismo, Ferreyra! Un kilo de peras no es lo mismo que la bomba que hizo desaparecer Rio Tercero para venderles armas a los croatas ¿no le parece?

-Es llamativo, cómo ha cambiado el reconocimiento para con los poetas, con la reglamentación anterior, me daban un alimento no perecedero por mes, en concepto de “alimentos”

-Sí, pero eso fue antes de que estallara el escándalo bochornoso.

-No fue “bochornoso”.

-Pero sí, Ferreyra, lo tengo acá clasificado entre los escándalos y el suyo me figura como “bochornoso”. Y me parece que fueron generosos con usted al otorgarle ese adjetivo.

-Me iban a otorgar las llaves de la ciudad y nombrarme ciudadano ilustre y al final lo único que me otorgaron fue ese adjetivo y no vino nadie a la ceremonia de entrega, tuve que llamar de apuro a mi por entonces cuñado, que vive en Montserrat pero se vino desde la curtiembre...

-Señor Ferreyra 2005. Usted tenía un contrato firmado con la Municipalidad de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires para instalar los semáforos de Corrientes Angosta y por lo tanto no podía ganar un Premio Municipal de Poesía, tenía que dejarle ese espacio a jóvenes valores desconocidos...

-Sí, lo único que me consuela es que gracias a mi renunciamiento pudo surgir Ricardo Piglia con su espléndida “Oda a una urna del jurado Planeta”.

-No es el único que surgió: surgieron Gustavito Nielsen, que renunció a construir el puente a Colonia, Martincito Caparrós al que se le ocurrió contar el cuento de la buena pipa ¿lo leyó?. La verdad es que tienen ideas que no sé de dónde las sacan, yo la verdad, perdería el juicio tratando de...

-Bueno, yo también sigo escribiendo ¿sabe?

-¿Y de qué escribe?

-De lo que usted me pida, señorita ¿qué quiere que le escriba?

-A ver, lléneme el formulario trescientos veinticuatro...

-¿Es el de sustracción de edificio público?

-No, ese es el trescientos veintitrés ¡qué memoria!, y el trescientos veinticinco es el del aborto, tanto escorchar con que lo despenalicen y que lo despenalicen y ahora nunca nadie lo solicita, con lo fàcil que es... yo decía el de iniciarle una demanda a alumbrado, barrido y limpieza para prorrogar la mora de la deuda monotributista...

-¿Se lo lleno acá?

-No, acá no, 2005, imagínese que estoy trabajando...traigameló mañana, en marcador carmesí si es tan amable...

-¿Usted sabe que la mejor forma de promocionarnos que tenemos nosotros los artistas narratológicos es por medio del beso boca a boca?

-¡Las cosas que dice usted!¿a cuántas le dirá lo mismo?

-Le juro por Dios, Nuestro Señor Jesucristo, a quien pongo por testigo de Jehová, que es la primera vez que se lo digo a nadie...es la primera vez que lo digo sintiéndolo además.

-Venga, acérquese, venga que se lo voy a tener que decir al oído. Pero ojo, que la oreja es zona erógena. No quiero que se entusiasme más de la cuenta ¿eh?. Venga, así: si va a la oficina 6669, la del fondo, esa que está allá ¿ve?, sí, la que parece un baño para discapacitados, allá, pida por el código Chuick 20. No se lo van a querer dar, pero usted dígales que lo mandé yo, Stella Pía Maris, la “colorada” que me dicen... Sí, porque antes me teñía. No, me dañaba las raices, así rapada se fortalecen. Bueno, ellos le van a dar eso, viene acá, yo le sello la salida, se va hasta la sede del Centro de Gestión y Participación de Lo Más de Zamora y ahí se lo autorizan. Lo va a recibir por fax en Pergamino, no tiene más que ir a buscarlo-le conviene ir en el sulki oficial, vuelve, me lo trae adornado con pintitas fucsia hechas por un/una niño/niña en ayunas de 36 horas, o a lo sumo dieta líquida, y yo le hago entrega en el acto...

-¿Es lo que estoy imaginando, es el formulario del beso, preciosura de persona atrapada en el cuerpo de una hija de re mil putas?

-Efectivamente

-¡Corro a buscarlo, mi reina, esperemé aquí, amor!

-¡Que pase el que sigue!

Una mordaza para Ricardo Piglia (llamado a la solidaridad)

2005-03-27T07:28:00.000-03:00

Nosotros fuimos la primer voz que se alzó en la República Argentina y en el mundo para redactar una solicitada en favor de Ricardo Piglia (veasé en este mismo blogg, rebuscando un poco más abajo,"Premio Nobel a Ricardo Piglia"). En aquel entonces nadie se atrevía a hablar, y nadie dijo nada...

Nadie, salvo Piglia.

Ahora, que encaramados al carro del triunfo de que el juicio terminó y hasta Nielsen habló bien de Piglia y explicó (con la obviedad que lo caracteriza) que no era contra él la cosa, surgen estas nuevas solicitadas, como nuestro visionario poder parapsicológico premonitorio vaticinó.

Pueden ustedes contemplar una muy seriota en "Linkillo, Cosas Mías", aunque a Conejillo de Indias le parezca "risueña" (porque él utiliza esa figura retórica, la hipálange,como decir "los fatigados escalones", es a él a quien le causa risa, mucho más que nuestras "dilogias").

Lo que ustedes no pueden hacer es suscribir a esa solicitada, como podrían suscribir a la mía, si yo supiera cómo se maneja este coso con tantos botonitos.

Y el motivo es muy claro: esa solicitada es una forma de promoción más, donde todos los que quieren ser alguien en el mundillo literario pugnan por poder colocar su nombre junto al de nombres prestigiosos que, a su vez, llegaron por ese método de "figuración o muerte" en el que estructuralistamente, como el valor saussuriano del signo, cada nombre apoya al otro, de modo mancomunado y bucólico.

Desde acá les decimos que si para algo vivió y vive Rogelio Fernandez Couto es para venir a demostrar que jamás solicitada alguna sirvió para un ardite.

Si Ricardo Piglia fuera hoy en día el nombre de un ladrón, ninguna solicitada lo solucionaría. Pero todos sabemos que el nombre de Ricado Piglia es el nombre de un escritor, pensador, crítico, albacea, amanuense, inmenso favorecedor de la Literatura Argentina en Argentina y en otras partes del mundo-o mejor dicho: en partes del mundo (porque parece que la "postargentinidad" exige que nos borremos del mapa).

El único que no sabe que lo seguimos queriendo, admirando y lo consideramos no víctima de una campaña conspirativa para desprestigiarlo como andan diciendo por ahí, sino víctima de una maniobra de marketing innecesaria en su carrera y del todo ajena a su espíritu es, lamentablemente, Ricardo Piglia.

Víctima de un paso en falso y de no saber levantarse y seguir bailando.

Víctima no de haber metido levemente la pata, sino de no saber sacarla.

Por eso, quienes amamos a Ricardo Piglia pedimos en caracter de urgencia a quien corresponda que le coloque la necesaria mordaza por un tiempo prudencial, desde el mayor de los respetos y en nombre de su propio bien.

Se puede utilizar cinta durex, algodón, provocarle un hipo tartamudósico, percutir la glotis o simplemente hacerle llegar estas afectuosas sugerencias de seres que lo leemos con orgullo de pertenecer a un Planeta que lo cuenta a él entre sus más distinguidos miembros en perfecta contemporaneidad: -Cerrá el pico, Ricardo...desensillá hasta que aclare, dejá que se desagote la nube sola, que se quemen los otros ahora, que tu ausencia se haga sentir, nadie te quitó el pedestal, salvo vos mismo cuando te pretendés justificar desde una íntima culpa que no tenés por qué sentir.

Fogwill terminó deschavando a tu amiguito: ¿ves por qué no sirve de nada ser discreto en un mundo de chusmas?.

Y a todos los que lucran con el nombre de Ricardo Piglia, precisamente "en nombre" de Ricardo Piglia, los instamos a no repetir más Ricardo Piglia esto, Ricardo Piglia lo otro, provocando la involuntaria bastardización manoseada de un nombre tan bonito como Ricardo con un apellido tan hermoso y poco trillado como Piglia.

Si tanto necesitan un nombre, empiecen a repetir como papagayos que son, el siguiente: "Martin Gabriel Brauer".

Porque aquí la lucha contra el (¡ francamente inexplicable!) afán de lucro de la industria editorial y la (¡decididamente vergonzante!) riña de gallos entre dos escritores ya celebérrimos y multimillonarios está opacando y eclipsando el surgimiento de noveles jóvenes valores, como, sin ir más lejos, Martin Brauer, u otros, de cuyo nombre ahora no nos queremos acordar.

Jóvenes con talento que ya nunca más podrán creer con inocencia pastoril en los concursos literarios y se verán obligados a emplear otras formas, más nobles acaso, de difundir su desconocida obra, su inédita labor creativa, fruto de renegar con toda deliberación del hambre y las ganas de comer.

Se los decimos de corazón porque en nuestra calidad de insuperables bocones, sabemos reconocer a alguien que "rompe el silencio" precisamente cuando tendría que emular a Marcel Marceau (veasé "Bienvenido Marcel Marceau a la Argentina, si bien Sophie Marceau nos deja más sin palabras", en "Stensils de Dígalo con Mímesis").

José Razzano, Liliana Lopez Foresi, Carlos Saul Mendez, Bartolo Memitre, Juan "la llama que llama"Rulfo, Andy 15 forever Warhol, la hermana melliza de Mirtha Legrand, Octavio Paz, General Paz, Suma Paz, Italo Argentino Luder, Umberto Eco, El Ornitorrinco, José Ingenieros, Philp Roth, Leo Buscaglia, Robert Walzer, Mercedes Sosa, Julio Sosa, Patricia Sosa, Juan Carlos Onetti, Raquel Mancini, Carlos Fuentes, Lafontaine, Walter Perazzo, Erasmo Derroterdam, Adolfo Bioy Casares, Lisandro de la Torre y su frigorífico, Stephen Jay Gould, Demócrito de Abdera, Cacho Fontana, Augusto Roa Bastos, José María Muñoz, Arthur Schopenhauer, José Corzo Gomez, Anaximandro, Roberto Giordano, Vladimiro Nabokov, Carlos "el apache" Tevez, Henry Ford, Arthur&Henry Millers, Diego Guelar, Salvador Dalí, Ricardo Corazón de León, Emanuel Levinas, Richard Bach, Arturo Frondizi, Clarice Linspector, Platon, la Tetamanti, Andre Malraux, George Tabori, Federico Nieztsche and sister, Jaques Tati, Phileas Phogg, Norberto "Pappo" Napolitano, Lemony Sniquet, Carlos Argentino Daneri y siguen las firmas... ¡ah! ....y ¡MARTIN BRUSHING!

SOLILOQUIOS DE SOBREVÓMITO

2005-03-27T02:48:00.000-03:00

“Somos como los hermanos Corsos, vos te sentís para el carajo allá y yo me siento como la mierda acá” (mi hermana)

Decidido a terminar con esta enfermedad que me habita antes de que ella termine conmigo, resuelvo obedecer el consejo de mi enfermera espiritual (que también hace ya algún tiempo me habita) y probar el remedio casero que me sugiere. “Leche caliente con whisky o alguna otra bebida fuerte, abrigarse bien y dejar que el cuerpo transpire”.

Anoche con dos amigos vimos no menos de seis películas, de las cuales recomiendo encarecidamente, “Midnight run”-Fuga a la medianoche, una muy vieja comedia pasatista pero con un plus cualitativo inefable, a mi juicio además, con la mejor actuación de Robert De Niro en toda su carrera hasta ahora, y, sin que llegue a ser todo lo que la crítica dijo, me sorprendió muy favorablemente “La piscina”, una película de género inencasillable pero no como “Vida marina” (de género “ambiciosa, arbitraria y caprichosa”), sino a caballo entre el thriller y Proust, con una Charlotte Ramplig que ha perfeccionado su único rictus y una rubia que se la pasa en tetas innecesariamente pero como decía Oscar Wilde “lo superfluo es mucho más imprescindible que lo necesario”.

En ella (en la película, no en la rubia y asesina), remedan una frase de Billy Wilder (al ganar uno de sus Óscar), una frase olvidada por Piglia y reproducida sin citar a su autor (pero acaso merecer ser vox populi y anónimo sea el más alto reconocimiento) –la frase intraducible se refiere a los premios y dice que son como las hemorroides, “sooner or later every asshole gets one”.

Sin dormir fui esta mañana a Coto y compré un Vat 69 y un Gin Hiram Walker y dos leches Cabaña Santa Brígida, cambié las sábanas, enchufé el calefactor eléctrico, y me dispuse a la cura antecitada, superponiendo a mi pijama, el camisón rosa viejo de la tía Raquel (un homenaje a Ed Wood).

Mientras se calentaba la leche, vi como el Papa nos ofrendaba siquiera verbalmente su sufrimiento y jugué con la idea de escribir un diálogo en el que Su Santidad estuviera a favor de la eutanasia. Se me ocurrió también el chiste de que el Sumo Pontífice no se opone a los preservativos, salvo que se los use con fines anticonceptivos. Después me distrajo el viejo proyecto noviliario del capitalismo aplicado a la ecología, de los administradores de restaurantes o camas solares para lagartos, y pensé que los preservativos para perros podrían funcionar no como una de mis humoradas, sino para no tener que vender mi piano.

En realidad, en materia de profilácticos, creo fuera de broma que la tecnología posmoderna debería ofrecernos algo mejor que el rubbish rubber, si nos ofrece cápsulas de aire en la zapatilla, ¿cómo no hay condones biodegradables de cáscara de fruta, fragantes, y ricos de sabor?¿qué Edison fatigó los elementos hasta dar con ese tungsteno?.

Recuerdo entonces a mi amigo M. (witness protection programe ‘s identity), que me dice que ahora unos preservativos vienen con un vibrador, pero bueno, mi amigo no es muy de fiar, es el que se jacta de prodigar los seis orgasmos por noche-cosa que yo no logro en un mes (si bien, sí logro un mes de prueba), y además se ofendió porque aferrado sentimentalmente a una ex la idealiza desde viejos traumas y mi frase le resultó una pedrada: “pero si fuera un bagayo no nos conmovería tanto que la hubiera violado su hermano”.

Sirvo la leche derramada en una jarra, abro la heladera y se cae y estrola contra la baldosa la botella de whisky, acaso el fantasma de Galtieri (¿leyeron "LoS reprimidoS siempre vuelven"?), me esté jugando una mala pasada. Acaso el consejo de mi maestro O. , de comprar “Teacher”, me hubiera favorecido más.

Barro y paso el trapo de piso preguntándome si el caso Shiavo consiste realmente en que le concedieron la eutanasia pero no se está muriendo ni por puta (y por qué habría de interesarnos tanto, como si fuera un asunto de Estado y no de estado.)

Sirvo una medida magnánima de gin, como en las novelas de Salgari, me acuesto, viendo el horroroso final de “Terror a bordo” que preanunciaría la ubicuidad actual de Nicole Kidman, y sueño pesadillas ya recurrentes y difíciles de resumir (¿por economía verbal será que la gente recita clishés kitchs?).

Me levanto embebido y empapado en mi propio abundoso vómito. Me pregunto si es lícito contarle esto a mis lectores, que tan contentos estarán por el histórico triunfo en la altura, me pregunto si Montaigne, tan escatológico como era, no se hubiera detenido en este punto, si más que un ensayo, no será un error.

Pienso en mi lectora más inmaculada e impecable, que (como en Shakespeare in love)ni sé si es mujer pero todos lo somos (como decía Chesterton: “Men are men, but Man is a woman”) y además yo fellinescamente me doy cuenta que, “voglio una donna”,...¿me seguirá leyendo la encantadora y veleidosa “Risas y desvíos”?

Internet permite el abandono de las identidades, los que se escandalizan con que tome “cariz público” lo que me cuentan, deberían advertir qué clase de impersonal, vertiginosa (volátil) y deformada publicidad es ésta.

Fue sorprendente descubrir que la ninfómana que bromeaba sobre mi pene, a la sazón apodada “Jimena”(no mi pene, mi pene se llama Rudolf), es una madre de familia y muy señora de su casa. Que me pidió que no revelara a qué se dedica laboralmente, como todos me piden ahora cosas parecidas. “Te voy a contar algo buenísimo” comienza mi madre, “si me prometés que no lo vas a escribir”.

¡Y ella es la que soportó estoica las peores embestidas de la indiscreta catársis,la que leyó “La vida es una obra mal escrita” y en su permanente afán de encontrarle a todo algo bueno, se regocijó de que mi padre quedara peor parado!

¿Qué puedo hacer?. Cuando se me ofenden mucho, tapo de viejos textos el blogg, porque todavía el Maestro no se ha dignado a enseñarme a borrar.

Por supuesto que todo esto es una difamación, justamente si dejo explicitada la deformación, nadie puede sentir que hablo realmente de otra cosa que de una ficción basada remotamente en algo verídico (les vuelvo a reiterar que Martín Brauer no existe, es un personaje de ficción, que hacemos eructativamente en "El choripán poético"-caramba, ¿cuán poético puede llegar a ser un choripán?: a diferencia de "E.T" que era una superproducción que requería que catorce tipos tiraran de alaveados hilos para que su corazón latiera, este muñeco sólo necesita de alguna muchacha casadera para los mismos fines) .

¡Qué peso que tiene la palabra!. Cuando mi ex, X, me puso los cuernos, todos a los que se los conté la odiaban sin más pruebas. Tuve que dejar de contarlo cuando los clientes de la Agencia de Lotería “Ilusiones” empezaron a conjeturar que “el cornudo es yeta”.

A ver, empecemos por federratear: Abelardo Castillo no fue abandonado por Diego Bagnera a causa de carecer de sentido del humor. Abelardo Castillo, me pidió Diego que lo dijera bien clarito, tiene más humor que Les Luthiers (como decía Unamuno “acaso el gato ría por dentro, pero acaso también por dentro el cangrejo resuelva ecuaciones de segundo grado”).

En realidad no sólo lo digo, además, en este caso especial, lo creo. Sólo un bromista puede declarar, como declaró Abelardo Castillo en “La mala palabra” que Borges en cien años va a ser olvidado y reemplazado por Roberto Arlt (o ¿cómo interpretar el latiguillo digno de Paul Auster de que su esposa escribe mejor?)..

Además tener más humor que Les Luthiers no es muy dificil en este momento, en que Marquitos Mundstock incursiona “seriamente” en la actuación (“Roma”,”No sos vos, soy yo”) y Rabinovich publica su segundo libro de cuentos en serio, o en serie.

Reivindiquemos más aún a Abelardo Castillo adornándolo de virtudes que tampoco vengan al caso: cuando Les Luthiers en plena época de exterminio, secuestro, picana en los genitales de embarazadas y “pensé que se trataba de ciegüitos”, hacía humor ingenuo y lo que tan bien define Focault (el “decimotercer” Focault) del “bufón de la corte”, Abelardo Castillo ya aludía a Poe.

Me voy a dejar de “borrar” calumnias e injurias, porque son imborrables, y por eso mismo calumnio al Maestro, porque sería un tecnicismo, como llegó a decir Hegel, “tanto peor para la realidad”, si la máquina deparara la ilusión de evanescencia.

El único olvido es acordarnos de otra cosa.

Así que ¿por qué no escribir sobre el nauseabundo vómito kesitaoliente del cual emergí hoy al kafkianamente despertar?

La pregunta en realidad es si se puede cortejar a las musas con el vómito...Sartre no hizo nada nauseaubundo, sino metafísico en su náusea (cuya etimología es “nave”, marítima como “mareo”). Mi única carta a favor es este muchacho rescatado por Chitarroni, el que escribió “El desamparo”. Escribió una crítica a la plutocracia y el fariseismo, que nunca está de más recordar en Pascua (si bien no son los que venden cordero, sino los que venden pescado los actuales mercaderes del templo, y en realidad comerciantes hay en todas partes ¿qué es sino la Fundación descartes de Germán García?, no sólo gastronómicamente los católicos tienen sus roscas y los judíos sus trenzas...).

En la novela de Gustavo Ferreyra, un hombre junta vómito en bolsitas y lo vende.

La intención crítica es buena, pero el lector queda demasiado asqueado como para pensar en odiar la teoría del derrame cerebral de Adam Smith&Wesson.

Yo no pretendo repensar el sistema sociopolìtico desde esa ìndole de, como se estila pedagógicamente decir, “devolución”. Quiero repensar el vómito, no una comunista “devolución permanente”.

El pudor argentino es hipócrita y es hipócrita llamarlo “pudor”, como tantos otros eufemismos. En Alemania no se podría repensar con cristalina claridad esta clase de “lanzamientos” porque allí existe, complementariamente, un culto a la brutalidad, una artificial intentona de mostrarse salvajes organizadísimos (recordemos las jactancias del impune antropófago, al que la Ley no castigó porque ninguna ordenanza municipal prohibía comerse a un cristiano).

Todos los años de terror que vivimos y sin embargo no queremos un “exorcista”, sino taparlo todo.

Como si muchos monstruos y fantasmas que nos asedian no dejarían de serlo si nos atreviéramos a mirarlos a las cara a plena luz del día.

Hace poco me sorprendí a mi mismo citando a Hitler (“es mejor un final caótico que un caos sin fin”-frase que alarmado volví a rastrear para tranquilizarme: no se le había ocurrido a él), ahora recordaré la impudicia del exhibicionismo de sus miserias de la importancia de llamarse Ernesto Sábato (en el libro, “Antes del fín”, que ni siquiera tuvo la decencia de que fuera el último, también es posible que todas las frases de ese libro como en el antecitado caso, no sean de su autoría).

Pienso que sólo poniendo en palabras la comunitaria herida, podemos cicatrizarla, el viejo lema en el que cree la mitad de la población mundial (“lo que no sepa el marido no puede dañar a la esposa”), no se aplica a trauma alguno, el silencio lejos de ser salud, es úlcera o, para circunscribirnos al hoy, el silencio es vómito.

Dice Derridá que la palabra poética es irremplazable y sólo es pasible de sufrir la repetición. Pero “repetir” no siempre es poético, estoy seguro de que si morir no costara la vida, repetiríamos la muerte, así como repetimos y repetiremos hasta el Día del Nürenberg nuestra clásica humillación personal por no poderla elaborar del todo nunca...

Ya veo que nada bueno está saliendo y que la autorreferencial excecrencia que escribo...

Sin embargo, me envalentono, la vida también es eso, ¿quién no vomita?, no sólo caminamos sobre cadáveres, caminamos y respiramos sobre vómitos de nuestros seres queridos...¿no es mucho más paulino que abortar?. Vomitar es gratuito, perfectamente legal, no mueren 500 mujeres al año en la República Argentina por vómitos mal realizados y, además, si es revulsivo (parece que es la moda creer) es artístico. Si algo me enseñó Couto en estos siglos es a inflar...Yo podría postular inminentes academias del vómito, el advenimiento de la vómitoterapia, el plan Vomitar, hacer demagogía del vómito y, como diría Roberto Galán, decir que en nuestra querida patria “hay que vomitarse más”, ya que nos hemos tragado cada sapo...

“Mi cuerpo puede tener miedo, yo no” dice el nazi honorable y samurai del borgeano “Deutsches Réquiem”, ¿por qué no admitir la perífrasis?: “Mi cuerpo puede vomitar, yo no”. Resulta que ahora, encima de padecer la inmundicia de vomitar no lo puedo denunciar públicamente porque la responsabilidad recae sobre mis hombros, pero mis hombros pueden ser responsables, yo no...

En una frase desconocida y desgarradoramente bella, Oscar Wilde desde Reading le dice a un amigo que los días peores no son los días en los que llora desconsoladamente, sino los días en que no puede llorar, los días en los que su corazón es una piedra, esos son los más dignos de llanto. Bueno, los enfermos son, simétricamente, los que no pueden vomitar, no yo...

Me repito que si mis lectores fueran capaces de algún asco, no me leerían jamás...

CHARLAS DE SOBREMESA

2005-03-25T19:59:00.000-03:00

“Vivimos en el mundo pero por suerte no tenemos que amarlo. Nunca fui tan desdichado como cuando enamorado de una muchacha que era como el mundo” (A.)

“Muy pesado” fue lo más liviano que me dijeron de “Los reprimidos siempre vuelven” y “Videla visita la ESMA”, de manera que intentaré algo “muy liviano” ahora. Ni soy de derecha ni renuncio al derecho a escribir sobre Ruanda aunque no tenga el pasaporte de tener un familiar muerto allí. Ninguna experiencia es vivida de idéntica manera por dos seres humanos distintos o incluso por el mismo, creer tanto en lo empírico (que sí me otorgaría una licencia de antisemitismo), sería postular que preferimos la vejez a la niñez, cosa que ni Borges ni Goehte que eran escrachos juveniles y venerables ancianos buenos mozos reivindicarían...

Hablaré hoy de los temas barajados y esbozados entre amigos en una cena deliciosa en “Reina Kunti” (Humahuaca 3461).
El primer tema es el lesbianismo revisitado. Uno de mis amigos declara que goza de menos aceptación la homosexualidad femenina que la masculina, porque las mujeres en esta sociedad machista y patriarcal son las que lo deciden todo, cosa que pude confirmar en mis guardias inmobiliarias, si a ella le gustaba la casa la compraban y si no, no (recordar las legendarias series de “Papá lo sabe todo” seguida de “Pero es mamá quien manda”).

Los homosexuales le parecen pintorescos y entretenidos (como un perro labrador) a las mujeres, no despiertan fantasías en sus maridos, y, de acuerdo a esta teoría, todos contentos. En cambio las lesbianas excitan a los varones e irritan a las mujeres.
Tras lo cual, la charla giró en torno a la fantasía masculina de estar con dos mujeres: resulta que no tiene nada que ver con el lesbianismo, sino que es una machista manifestación de voluntad de poder: la risa lésbica de dos amigas se hizo sentir: -“¿y a vos para qué te necesitaríamos?”.

El negro dice que las mujeres se hacen lesbianas porque siendo demasiado amplias, necesitan que una mujer “les meta el puñito”, cosa en la que tampoco un hombre tiene la medida perfecta (si bien insistí en mostrar mis dedos de pianista).

Posteriormente me pregunto si tenemos que darle la razón a Schopenhauer en eso de que en cada enamoramiento anida el cálculo de que se produciría un hijo armonioso, que los altos buscan petisas, etcétera. Insisto en que el bello rostro que cautiva mi corazón es una mera superficie y en absoluto me garantiza óvulos sanos. Me recuerdan la lamentable poca importancia de la biología, era tanto más fácil reformar la genética que la educación.

Breve mención del casamiento morganático del Príncipe Charles.

Causa estupor (como si lo creyeran vivo) mi mención de que Pascal se suicidó, oprimido por el espacio infinito. No sólo se suicidó: eligió un método típicamente femenino, los varones solemos suicidarnos cruentamente (pegarnos un tiro, el lugoniano cianuro, la dura calle) y las nenas se abandonan sensualmente como a los brazos de Morfeo, a los barbitúricos, se internan en la mar o se cortan pascalmente las venas. O sea, como para escribir el tango “Se mató como una mujer”...

Como soy un convencido de que es el tratamiento del tema lo que lo vuelve sobrellevable, hablamos también del aborto y conté mis nuevas entrevistas, entre ellas a una mujer que abortó diez veces (y no del modo típico, ni antes de tener hijos ni después de tener muchos, sino en el medio). Mencioné mi idea de escribir acerca de lo irrelevante que es si un hijo fue o no planificado, ya que el concepto de hijo deseado puede coincidir mucho más con el advenimiento inesperado del milagro de la concepción que con una pareja que una vez adquiridos todos los electrodomésticos, decide adquirir al hijo como si fuera un electrodoméstico más.

Me cuentan historias de desaparecidos y de adopciones en las que se transmite, paradójicamente por el tratamiento preferencial cierta diferencia.
Comento la idea para un cuento kitsch, en que cada bebé que nace sea administrado por el Estado para que lo críe cualesquier familia menos la biológica. Finalmente todos podríamos ser secretamente hermanos, justificar así la misteriosa afinidad inmediata y de algún modo “ancestral” con perfectos desconocidos.

Recordamos la historia de la mitología griega, de Anteo, oriundo del Peloponeso, cuando visita una isla feminista y es obligado a relatar las costumbres culturales de su patria. Cuando cuenta que cada hijo lleva el nombre de su padre, la mujer lanza una risotada y pregunta cómo saben cuál es el padre. Anteo explica que cada mujer se consagra a su único hombre, ante lo cual la carcajada estruendosa dura 20 minutos y la mujer declara: -“Es como si yo ahora que me estoy mondando los dientes con esta astilla, me consagrara a reverenciarla por el resto de mis días.”

Recuerdo entonces, concerniente a la fidelidad, el extraño coitus interruptus que viví con una mujer que volvió del baño de mi casa declarando que viendo su rostro en el espejo (ya lo saqué, entiendo por qué los odia Borges), se arrepintió y recordó deberle fidelidad a un pseudonovio extranjero. Y que se ofendió cuando a la semana me preguntó cómo estaba y le dije que mal porque no me podía ni masturbar: empezaba con la mano derecha y sentía que le debía fidelidad a la izquierda...

Después recordamos a Montaigne, nuestro mejor amigo, y también la presentación de “Los Soria” en la que todavía coincidían Fogwill y Piglia en nombre de una gauchada.

Relatos de Pascua: mueve a gran hilaridad mi narración de los huevos de huevo que, pintados con colorante, mi madre nos escondía a mi hermana y a mí, olvidando a veces cuántos fueron, cosa que veníamos a descubrir meses después por el olor, teniendo que tirar a veces, tostadoras y licuadoras...

VIDELA VISITA LA ESMA

2005-03-24T18:57:00.000-03:00

Enfermera: -¡Cuántos recuerdos!¿verdad?

Videla: -¿Quién es usted?¿quién soy?

Enferemera: -¡Otra vez se olvidó de tomar la pastillita verde!¿dónde está el pastillero?¡está desaparecido!¡voy a tener que buscarlo acá, qué tortura!

Videla: -Ahhhhgggg, qué asco...no quiero tomar más esta porquería, yo quiero la eutanasia ¿qué es la montaña rusa de simular que te van a tirar al río si no confesás, comparada con la vejez?¡Oh, Dios mío, ¿por qué me has abandonado?!¡Eli, Eli...!

Enfermera: -¡Basta de delirar!¡El silencio es salud!¡ Argentinos a vencer!...Lo saqué para que se distrajera, señor, para que me contara qué se hacía acá, en lo que Caparrós llama “los años de fuego” ¿podría recuperar un poco la compostura?. No se me abandone, usted es mucho más la Historia que Hayden White...
Videla: -Bueno, mi’jita, aquí ganamos la guerra, para decirlo en tres palabras, como la Trinidad y la Armada, el Ejército y la Marina. Aquí se decidió que hoy todos sean bienpensantes. Aquí se decidió que los secuestradores de Born se convirtieran en sus guardaespaldas, aquí se decidió que esta generación de jóvenes contra las cuales ya no habría Fuerzas Armadas, sólo piensen en esa otra aliada que tuvimos junto al Falcon que es un fierro verde, en la escasez de marihuana, aquí se decidió que la justicia económica esté menos de moda que el piercing, el tatuaje, el celular y la camiseta oficial de tu equipo favorito para alentarlo el domingo...Nosotros sentamos las bases y ahora el progreso indefinido nos enriquece...Por ejemplo nosotros creíamos que las mujeres en paños menores eran agentes de la lascivia, pero felizmente hemos descubierto tras el “destape” que son las mejores aliadas del perdón cristiano y la pacificación nacional...
Enfermera: -¿Por qué dicen las distintas O.N.G que perdimos la guerra y la ganaron ellos?
Videla: -Porque siempre vivieron en una nube de pedos retóricos, déjelos que bufen. La historia la escriben los que ganan pero la declaman los deudos. ¡Qué único creen que es, por ignorancia, que vivir consista en caminar sobre cadáveres!
Enfermera: -Pero ellos dicen que “Nunca más”...
Videla: -Por supuesto que nunca más nada, nunca más volveremos a tener 5 años, nunca más recuperaremos el instante que se fue cuando empecé a decir esto ¿eso qué victoria pírrica es?. Vos en lo que te tenés que fijar es en el discurso. Ganamos nosotros. Nuestras autopistas, nuestro mundial y ¿por qué no? Nuestro premio Nobel Perez Esquivel, nuestro Oscar por “La historia oficial”, nuestro Charly García, nuestra revista “Humor”...Mirá los hijos de nuestro proceso de reorganización: ellos mamaron temprano el concepto de “tenemos objetivos pero no plazos”. ¿A qué edad se “emancipan” o los emancipan sus padres, treinta, cuarenta?. No hay que quemar etapas, es peligroso. No hay que recordar a Rodolfo Walsh, salvo por la ajedrecística palabra “Zugzwang” oriunda de la patria del Führer, que se usa para recordar la delicada situación de Ricardo Piglia, quien diga lo que diga o calle lo que callare, está en el campo de concentración de Auschwitz de Gustavo Nielsen...¡compare “Plata quemada” con “Respiración artificial” y va a ver quién ganó la guerra!. Los que la perdieron no te lo pueden venir a admitir porque están 20 metros bajo tierra o 2000 leguas submarinas bajo agua, lo cierto es que tenemos el libro “Mi lucha” de Hitler, pero ningún gaseado escribió “Mi ducha”.
Enfermera: -Bueno pero ellos dicen que nuestra ideología liberticida jamás volverá a alzar el pabellón...
Videla: -Eso es porque ninguna ideología sobrevivió, fue una lucha titánica tipo Rocky y las dos murieron, salvo que una, la del Papa, está bien embalsamadita y la maquillan para la tele. ¿Ellos creen que ganaron algo?. Ganó el “no te metas”. Ganó el “los argentinos somos derechos y humanos”. Los argentinos no me odian, odian a los chilenos, a los ingleses, odian a los negros de mierda, hasta los negros cabeza en la villa se llaman “grasitas” entre ellos, la gente odia a Rumsfeld y a Saddam Hussein, a Sharón y al Código Da Vinci, al aborto y a Kirschner y a ese gordo de Ginés García (como yo los llamo, “Abort y Costeelo”)
Enfermera: -Pero ¿no son más desdichados los jóvenes ahora sin nada en que creer?
Videla: -La credulidad aborrece el vacío. Ahora creen en la Fundación Hastinapura, en Tomás Abrahám y Rozichner, en el MP3 que usa pilas tripe A, en las artes marciales y el vegetarianismo, en filmar un corto antes de dejar los pantalones cortos y siguen creyendo en la familia, esa institución carcelaria que ya Jesús y Platón condenaron, pero la letra con, nunca mejor dicho, sangre de mi sangre, entra. De todas maneras el comunismo era suicida y la gente daba la vida por cosas sin vida. Ahora por suerte sólo dan la vida por el Sida, ni por la vieja la dan, del trotskismo, del bolcheviquismo, del montonerismo, del maoismo y del castrismo se pasó felizmente al sin-ismo...¡viva la Patria frivolista!. ¡Viva la democracia, carajo!

Los reprimidos siempre vuelven

2005-03-24T03:25:00.000-03:00

“Proclamaron la libertad de todos los seres humanos blancos y la igualdad de todos los seres humanos negros” (Ezequiel Martinez Estrada, “El verdadero cuento del Tío Sam)
“Un gobierno de militares no es menos arbitrario y singular que un gobierno de astrólogos, de escritores, de carpinteros, de diabéticos o de buzos”
“El epigrama en prosa rimada Las Malvinas son argentinas, es culpable de muchas muertes”(Jorge Luis Borges, Diálogos con Nestor Montenegro)

La acciòn trascurre en el lujoso living de Galtieri, quien mira la apertura del monumento a la memoria por canal 7 mientras responde las preguntas del periodista:

Galtieri:-Deberìan agradecernos que matamos a treinta mil...la verdad es que no eran ni treinta mil y esos dos curas los que se jugaron por algo, ahora gracias a nosotros, los historiadores pueden conjeturar que fueron màs...

Periodista: ¿Què siente en este momento històrico?

Galtieri (solicita que le pongan màs whisky y menos hielo): -Siento que, como siempre, el poder de turno reescribe la historia a su medida. Este Kirchner es muy hàbil como demagogo, con muchos menores recursos que nosotros logra efectos mejores. Fìjese que yo para distraer a la opiniòn pùblica del hambre y la miseria del presente tuve que recurrir a Malvinas, algo casi centenario. En cambio, este santacruceño se remite a algo de hace sòlo 10 años atràs o menos, porque muy astutamente mete a la picana y a Menem en la misma bolsa, Shell y la subversión, un solo corazón...

Periodista: Pero ¿no cree màs allà de las ideologías que tiene razòn en su reivindicaciòn de los derechos humanos?

Galtieri: Mire, lo que Amnesty en su borrachera de idealismos siempre olvida es que la vida no nos permite la debilidad de creer en ilusiones. La vida es mucho màs torturadora, secuestradora, asesina y manipuladora que ningùn mero humano. No se puede aislar fisicalistamente al cuerpo y decir que lo ùnico importante es que no le peguen, que lo acaricien...La pobreza es un golpe mucho mayor a los derechos humanos y sin embargo un sòlo asesinado inspira màs solicitadas embriagadas y marchas que 20 millones de hambreados sin ideas ni dignidad. Los que pagan burocràticas oficinas en nombre de la dignidad pasan delante de mil mendigos cada dìa, pero de estos se ocuparàn en 20 años.
La izquierda nunca entendiò nada de economìa, empezando por Marx, si bien como dijo Nicolaides, el comunismo es una atrocidad anterior a Jesucristo.

Periodista: ¿Por què dijo eso?

Galtieri:-Porque Nicolaides no sabe tomar, no digamos ya whisky...

Periodista: ¿No cree usted que es justo lo que se està haciendo?

Galtieri: ¿Y no era justo recuperar las islas Malvinas, acaso?¿Por què me consideran antiargentino, si me banco esta porquerìa llamada “Criadores” en vez de un buen Johny Walker, JB, Vat 69 o Chivas...?

Periodista: -¿No cree que por fìn se està poniendo tèrmino a la infame dècada de los novent...?

Galtieri: ¡Sì! Gracias a los setentistas nostàlgicos en pleno año 2005 volvemos a la patria socialista o a la patria socia y que está lista...cada perejil que por curiosidad compró un libro de Mao y por exceso de cautela amasijamos es San Juan Bautista, cada zurdito por snobismo y rebeldía adolescente es San Francisco de Asís sólo porque lo hicimos morcilla, yo llegué al concepto de "ataque preventivo" mucho antes que Bush, tomando lo mismo pero un poquito más. Bien que cuando le hacíamos el submarino nos decía que aunque lo estuvieramos haciendo mierda, nunca podríamos lastimar sus ideales en contra de la propiedad privada...o sea que sus ideales eran su propiedad privada inviolable, ellos mismos no podìan refutar el corazòn de la posesividad individual humana...

Periodista: ¿Què piensa de las madres de Plaza de Mayo?

Galtieri: Que se piensa demasiado en ellas...se olvida que no tenìa sentido luchar porque nada va a alterar el vacìo superficial que impera con la màscara que sea...Sin duda concedo que son buenas maquilladoras, que con un barato pañuelito en la cabeza logran màs que con nuestra sastrerìa militar, pero no deja de ser show-buissness, ahora es glamouroso tener algùn desaparecido en la familia...¡tantos maridos repodridos se habrán fugado fingiendose muertos y sus viudas los creen santos! Ahora tener un amigo hijo de desaparecidos es como tener un amigo judìo...y sin embargo en nuestra època todo lo que el hombre comùn querìa era ser amigo de algùn coronel...Hebe de Bonafini hizo mucho más por la derecha que nadie, al prestarse a las manipulaciones de Marianito “Séneca” Grondona...
Periodista: -¿Què dice de los que comparan a los 30 mil desaparecidos con los seis millones de judìos?
Galtieri: Que tienen razòn...En el fondo todo es ideològico, pero en el fondo del fondo todo es vacìo...El “Chè” Guevara vende remeras porque es lindo...Yo no le digo que no haya convencidos...pero usted tiene que pensar en el hombre promedio...y el hombre promedio agradecìa que luchemos visionariamente contra el terrorismo, como ahora lo hacen en los paìses centrales... No existìa diferencia biològica entre judìos y nazis, era ideologìa lo que los condenò. Nosotros, sagaces y lùcidos pudimos salvar a muchos inocentes niños de las garras ideològicas subversivas de sus padres, en cambio ¿conoce algùn bebè judìo adoptado por un nazi?...En tiempos de guerra el material humano es necesario, mandamos a muchos chicos de las provincias a esa guerra lejos de Buenos Aires, si hubiéramos matado bebés, se hubiera notado más, la verdad es que fuimos muy discretos y todavía si no fuera por campañas de prensa perfectamente orquestadas, la gente no creería que en Argentina se suprimió a tantos hombres y mujeres que fueron tantas primaveras y enamoramientos...

Periodista: -¿Cree que Menem hizo bien en idultarlos?

Galtieri: -Desde luego...Que nos hubieran condenado a cadena perpetua fue suficiente, no hacìa falta que cumplièramos la condena, bastaba con saber que psicològica, moral y espiritualmente nadie nos iba a agradecer los esfuerzos realizados por la patria una vez que se podìa continuar el modelo econòmico de los petrodólares citando el preàmbulo de la Constituciòn...y deseando debidamente las felices pascuas...(levanta su copa)¡Salud, compatriotas!¡Felices huevos llenos!.¡Jah! El turquito cumpliò con lo pactado de cuando lo tenìamos preso, yo siempre dije que el whisky y la merca combinan bien...Este paìs es “uselo y tìrelo”, ahora Menem es Videla, pero ambos fueron fuente de gratitud y fervor para el grueso de los argentinos...incluso estos extorturados y sobrevivientes pudieron traer a Silvio Rodriguez gracias al dólar barato y ahora se tienen que conformar con el disco rayado de “Todavìa cantamos”(lo mismo de siempre)

Periodista: -¿Es verdad que ustedes prohibieron “El principito” por considerarlo comunista?

Galtieri: Ya le dije que hubo excesos, pero los principales damnificados por ellos fuimos nosotros...ademàs yo dije "que venga el Principito, le presentaremos batalla”...Cometimos el mismo error que el Führer contra los ingleses...nuestro problema no fue al principito, sino el finalazo...Es un libro mentiroso, el autor dice que lo esencial es invisible a los ojos y despuès muere por no mirar piloteando su aviòn en el desierto...Tambièn prohibimos libros de cubismo pensando que eran de Fidel Castro(esperen a ver cuántos desaparecidos tiene él, porque cada record está para ser superado)...y libros de matemática, de teoría de los conjuntos. Pero bueno, no sè de què se quejan, toda prohibiciòn es una apologìa, desde el sexo hasta la droga...a nosotros la Constituciòn nos habìa prohibido el terrorismo de Estado y nos tentamos...(ensaya una risa aguardentosa)...era un chiste, usted sabe que no hubo ningún sadismo en nuestro deber martirológico y además, como afirmé en mi libro “Los nombres de la derrota”, hubo más muertos por accidentes de tránsito...

Periodista:-¿Sintiò algùn placer en su tarea hoy denominada “asesina”?

Galtieri: Sentì el alivio de actuar antes que el enemigo, en una lògica en la que yo estaba imbuìdo y que decìa “son ellos o yo”, es decir, que los cuerpos arrojados al rìo (no se olvide que esta es la ciudad que da la espalda al rìo) eran o bien los de los terroristas o bien los de Amalita Lacroze de Fortabat...tardè muchìsimo en descubrir que los grandes empresarios argentinos habìan sobreestimado el peligro...que el argentino medio no quiere que cada compatriota tenga su casita, sino tener un country.
Y entonces lo sentì por los muertos, lamentè que hubieran sacrificado sus vidas por una causa perdida de antemano...prefiero pensar que su muerte fue necesaria para que ganemos el Mundial¡Kempes, Bochini, Alonso, Maradona!¿qué otro país tiene tantos dieces de esos kilates todos juntos?. ¡Jueguen al futbol, muchachos y no le den pelota a la redistribución de la pelota!

Periodista: -¿Quiere agregar algo, algùn mensaje para las generaciones venideras?

Galtieri: -Sì...Me gustarìa decirles que si realmente quieren hacer memoria, no miren los museos, no miren los monumentos, no piensen en los protagonistas famosos...la historia la escriben los pequeños hombres, los anònimos, los que con su indiferencia complaciente nos dejan 15 minutos de fama y despuès nos tiran a la basura...Todas las marchas que se hagan ahora en contra mìo, estaràn avalando lo que me llevò al poder: unas ideas que nos han metido y que nada tienen que ver con el verdadero enemigo...
Periodista: ¿Cuàl es el verdadero enemigo?
Galtieri:La vacuidad intrìnseca del sentido...y desde luego la falta de disciplina...compare a los hijos de los militares con los hijos de los asesinados...los nuestros, que tambièn son “Hijos” (no me diga de què), pero no pueden monopolizar asì un parentezco,es como lo que ha hecho el cristianismo hacièndonos creer que antes de ellos no existìan los niños...¿En què quedaron los sueños de cambiar el mundo?. En cambiar la percepciòn del mundo mediante la marihuana...La guerra de los dos demonios era la guerra entre los que querían cambiar el mundo y los que querían cambiar el auto, hoy sólo se puede cambiar el automundo gracias a sustancias psicoactivas que nuestros hijos venden sin consumir porque tienen disciplina, orden y un robusto sentido comùn como para saber que la propiedad privada jamàs nos privarà de su propiedad de aliviar nuestra carga espiritual de ilusiones de hermandad...

Periodista:-Bueno, lo dejo viendo a Victor Heredia...

Galtieri: -Sì,Victor Heredia dijo que gracias a que Pinochet matò a Victor Jara, la opiniòn pùblica impidiò que un cantante de protesta sea asesinado...creo que no soy el ùnico que tiene oìdo como para lamentar que no viva Victor Jara y haya muerto en su lugar Victor Heredia...

Periodista:-No puedo publicar eso

Galtieri:-Ahora puede publicar eso y todo lo que quiera, si matamos un sòlo periodista ahora hacen màs escàndalo que si dejamos sin trabajo a cuarenta mil obreros...”Todos somos Josè Luis Cabezas”¡jah!. Esa idea de “todos somos” es buenìsma, lastima que sòlo se aplique a las vìctimas ¿no?. ¿Por què no “todos somos el asesino de Josè Luis Cabezas”, tambièn, ese es un panteísmo màs atinado...despuès de todo lo que “todos somos” es espectadores pasivos ajenos a la lucha, el argentino medio tiene el ideal de los griegos de la Atenas de Pericles, la vida contemplativa...

Periodista: -No puedo creer que usted sea un sùbito helenista...

Galtieri: -Platòn decìa que tienen que gobernar los mejores, que tienen que ser dictadores como el tirano de Siracusa...

Periodista:-¿Què piensa para tìtulo de esta nota: “Los verdugos voluntarios de Videla”?

Galtieri:-Es una calumnia, nadie nos ayudó a matar, Jorgito Rafael que ama la vida y por eso como buen católico tuvo al retardado mogólico ese de su hijo que tiene en Mercedes ¿lo conoce? Es igualito a él, los mismos ojos, la misma lucidez down, Massera, ninguno recibimos ayuda. Como estábamos tan ocupados secuestrando y asesinando dejamos la economía en manos de un Cavallo ¡jah! Como Nerón ¿no? ¿o era Calígula el que nombró ministro a un corcel?

Periodista:-No sé porque Tato prohibió “Calígula” durante la gestión suya o de Bignone...

Galtieri:-Sí, porque es una degeneración esa película. Nosotros vinimos a traer orden y no era muy fácil ordenar los panes, al menos el circo tenía que ser pulcro. Si estaba Enrique Carreras y Olmedo y Porcel ¿para qué pedir más?. Ustedes celebraron la toma de unas islas indefensas como la batalla de Trafalgar, ¿no pueden celebrar a Lorena Paola como Bergman?¿cuál es la diferencia entre Carozo y Narizota y Fellini?. ¡Como si ustedes los peronistas fueran sibaritas!¡Ustedes arruinaron Mar del Plata!¡Ustedes arruinaron la patria, sin Isabelita yo no existiría!¡Ustedes relajaron el culto al trabajo, dieron trece sueldos al año, congelaron los alquileres, importaron a la escoria que sobraba de los nazis que Eisenhower descartó, consagraron a la mujer más machista de la historia como la primer feminista y madre espiritual de la Nación!

Periodista:-Disculpemé, pero yo soy radical

Galtieri: -Si sos radical, querido, hoy por hoy sos peronista también, papá...escuchame pibe: ¡yo soy peronista!¿en que consiste el peronismo ?¡en todo!¡concentrar poder!¡Cavallo se afilió al partido!...Para mí que siempre fue peronista y por eso arruinó al partido más serio hasta entonces: al Partido Militar.

Periodista: ¿A qué se refiere?

Galtieri: -Me refiero a que antes de Cavallo el pequeño comerciante decía “con los militares, había seguridad en las calles y se podían hacer negocios, serán genocidas y borrachos pero nunca robaron”. Bueno, ahí tiene usted, ahora sólo nos pueden invocar por motivos políticos, si hay una anarquía o acefalía como con De la Rúa, pero Kirchner es muy histriónico y aunque la canasta familiar hoy esté peor que con la Alianza, el neomontonero sabe que la izquierda es meramente un lujo más que se daba la derecha...

Periodista: -¿La izquierda es un lujo que se daba la derecha?

Galtieri: -Usted puede tener su corazoncito a la izquierda, según me explicó un anatomista, pero lo que le da de comer y le permite seguir latiendo es la economía de derecha. El país que mejor logra una economía de derecha recibe la bendición de los EEUU, nosotros entramos en la licitación, pero nos ganó de mano el pirata inglés. Usted no se imagina el poder que llegué a tener y no se imagina todavía menos el poder que imaginé que iba a tener, iba a ser más grande que San Martín y Belgrano juntos, iba a tener menos inasistencias que Sarmiento, iba a ser el abrazo entre Lavalle y Dorrego, el beso en la boca entre Saavedra y Moreno...pero el argentino se caga en todo, en España decían “vencereís pero no convencereis”, aquí, no hubo que convencer demasiado a nadie, el “no te metas” y el “por algo será” nos convirtió en campeones del relativismo moral trascendente, no tuvimos que aplicar los métodos de tortura más difíciles que nos enseñaron, ya Perón nos dejó a los argentinos demasiado blandos de puro llenos...

Periodista:-¿usted cree que puedo publicar semejantes declaraciones?

Galtieri: -No, tenés razón, las cosas en este país sólo se pueden hacer, pero decirlas es un crimen, hay que cuidar la imagen, tapar las villas, “los argentinos somos desechos y...”¡no! ¿cómo era?¡por los Santos Evangelios, recordame el slogan!¡Como dijo Arquímedes Goebbels “dadme un slogan y moveré el mundo”!

Periodista:- ¿“Ni olvido ni perdón”?

NO ERA HOY (LINK...LATER)

2005-03-23T23:40:00.000-03:00

Queridos monstruos enfermos y cultos:

Como ustedes saben soy un gran adelantado a mi tiempo...

Convencí a los integrantes de dos sucesivas clases de alemán de mi enfermedad galopante (una mezcla exitosísima de gripe, angina, laringitis, faringitis e impotencia, pero no Jimena, en ese sentido) y al terminar la de los "indisuadibles" me apresuré a rodar en mi bici hasta el Goethe Institut, donde para mi alelado estupor, me informaron que la ponencia de Daniel Link, será la semana que viene (momento para el cual tal vez conserve mi enfermedad, porque entiendo que conviene ir enfermo, pero ya no me queda changui para inasistir a mis labores docentes). Felizmente la multitud de mis lectores (que consisten en Jimena y...Jimena levemente disifrazada de Salieri o Hamlet) no se dieron cita precipitadamente como yo, pese a mi anuncio y pedido de que asistan.

De modo que tienen una semana para hacer lo que yo hice en un día (suspender todo para ir a escuchar a Link...later, -Richard Linklater es el excelente director de Suburbia, Antes del amanecer y del atardecer y Escuela de Rock-, pero me estoy refiriendo ahora al por todos tenido como histriónico profesor, Daniel Linkillo).

Lamentablemente yo no podré repetir "la excepción que confirma la regla" el miércoles que viene. Hoy pensé que si es cierto que soy un payaso, bueno, soy Piñón Fijo, mi popularidad es ignota, mis alumnos pueden contarse con los dedos de la mano de Cervantes o René Lavand, y pese a que públicamente lo difamo y querello y calumnio, íntimamente lo admiro y disfruto y nadie tenía por qué enterarse-yo sí que no confundo lo público y lo privado- (Osvaldo Quiroga nunca me vio la cara...ni nada más, podré seguir mi cruzada homofóbica junto a él, quejándonos de obscenidades para con las estatuas perpetradas por ¿cuál?...¡por S.!).

Aprovecho de contestar a Manuel, la referencia bibliográfica que me solicita: se llama "Los alemanes, el Holocausto y la culpa colectiva-el debate Goldhagen", Federico Finchelstein (ed.) y es de Eudeba, si no lo conseguís, te lo presto.

Por favor que alguien vaya y me cuente, también va a estar Miguel Vedda, el que dijo que hago "afirmaciones apodípticas", nos hizo leer a Kafka y después se disculpó por haber tenido un año de mierda (como si pudiera ser de otro modo después de leer a Kafka).

No es cierto que dado que la etimología de la palabra "crisis" sea "enfermedad", Linkillo vaya a refregarles un refrito de su curso de crítica y poner en crisis del Rojas.

Ir es lo que Marx denominaría "una necesidad histórica " porque todos sabemos que Linkillo abandonó la docencia para por fín ganar algo de dinero y esta va a ser una de las últimas oportunidades de gozar de su rigor académico y de su humor lúdico sin pagar un sope.

Me despido con unas insólitas palabras dedicadas a la pedagogía por Leonard Cohen: "Yo no me suicidé/ cuando las cosas me fueron mal/ no me dediqué /ni a las drogas/ ni a la enseñanza..."

Remember el otro Wilde (Nostradamus)

2005-03-23T00:52:00.000-03:00

De “Artículos de carácter político”, de las Obras Completas de Eduardo Wilde editadas por Eudeba (también asequible en la Antología de Humorismo Argentina compilada por Florencio Escardó/Piolín de Macramé), extraemos esta visionaria pieza humorística escrita en agosto de 1874:
El chocolate Perón es el mejor chocolate
Un francés no sabía cómo hacer para ganar algún dinero, cosa que les ocurre a muchos franceses y aun a los que no lo son.
En tal emergencia inventó fabricar un chocolate especial y gastó hasta su último centavo en poner anuncios en los diarios.
Pero como sus medios eran escasos, los anuncios no podían ser ni muy largos ni muy explicativos y hubieron por fín de reducirse a un simple renglón que decía:
“El chocolate Perón es el mejor chocolate”.
Todos los habitantes de París primero, los de Francia después y los lectores de los diarios franceses de todo el mundo, leyeron durante años el magistral anuncio, y como los hombres tienen mucho de monos, verdad que se ha reconocido aun antes que Darwin demostrara nuestro parentesco con esos animales, todos a una leían y repetían: el chocolate Perón es el mejor chocolate.
Sea que fuera la costumbre de oír y repetir la mencionada afirmación, sea que alguien la tomara como verdad admitida, desde el primer momento, lo cierto es que por esa especialidad del género humano que consiste en hacer verdad de lo que no es, a fuerza de repetirlo, llegó un día en que todos se convencieron de que, en efecto, el chocolate Perón, era el mejor chocolate.
El anuncio sin contradicción había hecho su efecto: la casa de Perón era un verdadero jubileo y el mencionado Perón, expendía por precios fabulosos, una infame mercancía.
Hubo más, desde Madrid, que es la ciudad en que indudablemente se toma más chocolate, se solicitó facturas del señor Perón y una sucursal fue establecida en aquella corte, y la reina no tomaba otro chocolate que el de Perón, y comenzó la falsificación y hasta los mismos chocolateros, que confeccionaban chocolate mejor que el de Perón, se vieron obligados a poner el rótulo francés a su chocolate, pues no tomando nadie sino chocolate de Peron, se exponían a quebrar si se obstinaban en vender otro chocolate.
El Papa, que también por aquella época tomaba chocolate Perón, viendo el éxito fabuloso obtenido por aquel anuncio lacónico y que importaba una sentencia, decidió usar el mismo método para afirmar su gobierno y ordenó a todos los papistas de la tierra, que no se cansaran de escribir y repetir esta frase plagiada del anuncio del chocolate: “el gobierno del Papa es el mejor gobierno”.
Pero los plagios suelen hacer una triste carrera, comparada con la que hacen las ideas primitivas, y así, aunque durante muchos años todos los periódicos ultramontanos decían: “el gobierno del Papa es el mejor de los gobiernos” y todos los devotos de la tierra repetían lo que esos diarios afirmaron, el gobierno del Papa no ganó muchos nuevos prosélitos.
En Buenos Aires, durante la lucha electoral que ha concluido felizmente, por más que no lo confiesen los opositores de la prensa, hemos tenido la repetición del anuncio de Perón, aplicado con un éxito lamentable, a la política de la època.
(Wilde era positivista y liberal, en 1875 fue elegido diputado y como Ministro de Juarez Celman defendió la ley de enseñanza laica y el matrimonio civil, fue también embajador en la segunda presidencia de Roca, eso, y que en “Soy Roca” del gorila Felix Luna pueden ustedes encontrar el origen del denominado “revuelto gramajo” -Gramajo era un funcionario de Roca, que se inventó de apuro el omelette durante un viaje en barco para sorprender apareciendo por el otro lado del canal del Beagle a los chilenos-, es todo lo que diré porque tampoco soy Felipe Pigna...)

La auténtica felicidad

2005-03-23T00:50:00.000-03:00

Ha llegado a mis manos el libro de Martin E.P. Seligman, presidente de la APA yanqui y director de la Red de Psicología Positiva, cuyo título es “La auténtica felicidad”.
Como le decía a Jimena, con quien pronto haremos un pacto suicida a lo Sid Vicius porque entre nosotros nos queríamos y resulta que era el mundo lo que nos parece deleznable (veasé la reelaboración del libro de Denis de Rougemont y el de Paul Tabori en su apartado dentro de “La historia de la estupidez humana”, acerca del amor cortés: el actual es el “amor descortés”, pero en el sentido indicado por Mendez de los peronistas que cuando se pelean están haciendo el amor como los gatos), los estafadores intelectuales (por ejemplo yo creo en el “pecho bueno” y el malo de Melanie Klein, y en el piquetero bueno y el malo, y el colesterol, pero no en que haya “un Feinmann bueno y otro malo”), los que alcanzan el estatuto de respetables y hasta profundos y más inteligentes son los que merecen nuestros esfuerzos de Telenoche investiga, o como me complace en llamarlo: “Caídos del catre denuncia”.
Pero debo admitir para mi sorpresa, que Martin Seligman, si bien, como casi todo norteamericano, no le hace ninguna justicia a Freud y se dedica a refutar una deformación simplificada (deberían otorgarme la green card sólo por eso), presenta interesantes honestidades intelectuales, que hoy en día, hasta patriarcas de nuestra literatura, de las cuales la camarilla que detenta el poder afirma que no se podría prescindir,como por ejemplo, el vissiting professor en el Department of Romance Language de Princenton y profesor honorario en Filo, Ricardo Lopez Piglia, escatiman oportunamente, a no ser que tomemos el brechtiano epígrafe de “Plata quemada” (¿qué es robar un banco comparado con fundarlo?) como un auto de fe aplicado a la Editorial Planeta (como si dijera: “Si Vicente Battista pudo gracias a Sucesos Argentinos cambiar el auto, el que roba a unos ladris...”).
Un ejemplo de la honestidad intelectual de Seligman (quien antes había escrito acerca de cómo quedaron los perros de Pavlov en “La indefensión aprendida”), es que respeta los resultados empíricos de su metodología, que a la sazón, son las encuestas.
Marx dice de Proudhón que siendo él tanto economista como filósofo, se ve obligado a refutar tanto a los filósofos que admiran a Prodhón como economista, como a los economistas que admiran a Proudhón como filósofo (en “Miseria de la filosofía” escrito contra “Filosofía de la miseria”). Bueno, yo en mi doble carácter de judío y alemán ya he escrito contra Goldhagen y su teoría de los verdugos voluntarios de Hitler (si bien es mucho más recomendable lo que escribió este muchacho Finchelstein para Eudeba). También he confesado como perdí mi nacionalidad alemana al hacerme argentino para votar a De la Rúa. Ahora, en mi doble carácter de estudiante de Psicología y estudiante que vive de hacer encuestas, puedo advertir algunas ingenuidades del cándido Seligman:
Seligman se propone averiguar cuán feliz es la gente, por el método de preguntárselo. Descubre así que los argentinos somos más felices que los japoneses, y no sospecha que acaso lo que somos es más jactanciosos.
Deduce de ello por ende que los factores monetarios no importan tanto como los culturales, porque descubrió que aún en la época de mayor crisis sigue habiendo más obras de teatro en este país que espectadores que podrían verlas (no es tan así: mi hermana ve otras obras y también los psicólogos están obligados a ser a su vez pacientes).
Seligman quiere ser un moralista de la moralina barata yanqui, pero la realidad lo contradice y él tiene el buen tino de admitirlo.
Seligman querría que la gente fuera más feliz en democracia. Sin embargo los resultados arrojados, demuestran largamente que la gente es más feliz bajo una dictadura. Lo cual es natural: todos querríamos mucho más creer en un buen paternalismo (la Amada o Kirchner), que hacernos cargo de la responsabilidad de decidir por nosotros mismos y de soportar sobre nuestros hombros la incertidumbre (hasta Einstein no la soportaba y se acogió al determinismo spinozeano recitando alegremente un sofisma schopenhaueriano: “un hombre puede hacer lo que quiere pero no querer lo que quiere”, un determinismo parecido al que Freud mismo cobijó permitiendo las fáciles ridiculizaciones de que un azaroso equívoco tenga que ser un acto fallido, un determinismo del cual ni Sartre realmente se libera, porque decir que estamos determinados para ser libres, que fatídicamente hagamos lo que hagamos lo estamos secretamente eligiendo, no deja de ser un absoluto, que es el bálasamo falaz para el intolerable mundo real que es fragmentario, como dijo Feuerbach: “quien teme la finitud, teme la vida”).
Las conclusiones se van dando contra toda lógica: la gente casada es más feliz que la soltera, divorciada, y viuda junta (¿será la “separatividad” de la que hablaba Erich Fromm en su Ars Amandi?¡y yo que creía que la experiencia posmoderna buscada no era el casamiento sino el divorcio!¡volvamos, pues, a los matrimonios arreglados, que se establecían por motivos muchos más sólidos que el tiránico, esporádico y frívolo “ammore”!).
Incluso una premisa del autor, nos muestra su distancia de vendedores de humo como Osho (cuyo sexo tántrico dejó muy debilitado mi sistema nervioso, después de intentar con una de mis aventuras, creer en que el orgasmo es el diablo y que había que ejercer el poder de la dilación de un modo tan tensionante).
Dice que para cada uno de nosotros hay una constante de felicidad relativamente inamovible. Los que nacemos estrellados y sin estrella, seremos desdichados aún si ganásemos el Quini 6 (como creí que me sucedió, cuando me nombró Link y quise mimar a todos mis amigos nombrándolos en una desgraciada suerte de “Fiesta de Babette”, que me valió que muchos de ellos ya no me dirijan la palabra, por miedo a que aparezca aquí “provincianamente” escrachada). En cambio, quienes nacen con “sonrisa de azafata” (este es uno de los puntos más débiles del libro, el autor considera, a la manera de William James y el peor conductismo watsoniano, que en la sonrisa está la felicidad o al menos que las relaciones de causa pueden invertirse, mi antiempirismo acérrimo me obliga a disentir y considerar que es la representación de la realidad lo que desemboca en llanto o risa, que Cervantes encarcelado empíricamente igual era más libre que más de cuatro, etc.), serán más o menos igual de felices aunque se lleven puesto un colectivo que les tronche una pierna.
El formato bloggense me obliga a ir concluyendo, en definitiva es un libro que se lee de un tirón y contribuye a encender nuevamente el interés por esa cuestión que tan kitsch suena, que tantos utopistas colapsados creen imaginaria, y que sin embargo es, diga lo que dijeren Marx, Nietzsche o Freud, para lo que queremos el poder, el sexo y el dinero: ser felices.
La felicidad, por difícil de definir que resulte, existe, se los digo de verdad, y muchos de mis amigos drogones saben perfectamente, ahora que estoy con un resfrío de padre y señor nuestro, que la salud es lo primero, que, como dice Casanova “nada saborea quien a sí mismo no se saborea”, pero aún si todo el dinero no sirve ante una angina, y Rocío Girao Diaz sólo me interesa ardientemente para hacer nebulizaciones con el fuego de sus labios, la felicidad es, con mucho, y vaya si es así, harto más importante y autotélica que toda tristeza regada con agua mineral.
¡Feliz felicidad, amigos y amigas lectores!. Les dejo como última reflexión, una fuente de infinito consuelo, emanada del más negro pesimista que fue Schopenhauer y que dijo “cada ser humano es una forma de error particular”: dice que tenemos dos vidas, la animal y la del conocimiento y que son, de alguna manera, inversamente proporcionales. Cuando comemos huevos fritos somos felices en la vida animal y no extraemos ninguna índole de enseñanza autosuperatoria, pero cuando el animal está triste, la ascesis por bebé que sea cuenta con la oportunidad de brillar...

Recomendaciones y ofertas monstruosas

2005-03-22T02:35:00.000-03:00

En Corrientes 1382 local 24 pueden ustedes sacar una entrada para los cines General Paz (que ahora se llama “Atlas”) de Belgrano, El Solar de la Abadía o Alto Avellaneda a $1, 50 y pagar cuarenta centavos extra en la entrada.
En librerías del Libertador (Corrientes entre Talcahuano y Uruguay) encontrarán la edición española tapa dura (no la horrible de Atlántida) de “Borges en Revista Multicolor” (el suplemento cultural de Natalio Botana) a ocho mangos, los 3 crímenes de Arsenio Lupin con “El tapón de cristal” y “La aguja hueca” de Maurice Leblanc a cinco pesos, “Una serie de catastróficas desdichas” de Lemony Sniquett a tres pesos, además, afanar es muy fácil y en el fondo, en el sector pornográfico, la Playboy de Darryl Hannah en la época de Kill Bill 2 y un Celebrity Skin con Jennifer Conelly (avisar a Gustavo Noriega).
En Sarmiento y Riobamba un literario restaurante llamado “Cervantes” ofrece una suprema abundante con papas fritas a $4, 80 y en Sarmiento y Agüero venden 30 huevos a $4, 40.
Por último, este miércoles en el Instituto Goehte gratis, el monstruoso Daniel Link da a las 18: 30 una ponencia en el marco de unas jornadas acerca de “Las épocas y sus enfermedades” intitulada: “Enfermedad y cultura: políticas del monstruo”.
Como ustedes sabrán la etimología de “monstruo” es “digno de ser mostrado”. Lamentablemente no podré concurrir porque a esa hora doy clases de alemán en la Fundación Centro Psicoanalítico Argentino de Rogelio Fernandez Couto, pero los que puedan ir, que me cuenten por favor después qué tal estuvo.

El hijo innato de la madre abortiva

2005-03-22T02:24:00.000-03:00

Mientras mis amigos sensatos me aclaran que Jimena decía en chiste lo de que mi pene estaba muerto (yo ya sabía que lo de invitarla a que abortemos no podía ser tomado en serio, pero se ve que ella no sabía que lo que ella me pregunta puede ser tomado en serio), y mientras mi madre me confiesa que es una mezcla de Amelie con Vera Drake, corresponden unas palabras más acerca del filme de este Aristarain británico que es Mike Leigh...(sobre todo para que este reallity blogg no se parezca al canal de clasificados de Telecentro y no se reduzca a mi correspondencia con Risas y desvíos quien quiera que seas y mi lectora ahora predilecta, Jimena, quien sabe perfectamente que no hago esto por tener un monstruoso ego sino por sentirme monstruosamente solo, y ella siempre contesta, no se si lo han notado ustedes, ella siempre, tenga o no tenga algo para decirme, firme junto al cañón, me hace sentir un poquito menos solo en este mundo frío y hostil, sobre todo porque me la imagino tal como me imagino a la dedicanda de la canción de Joaquín Sabina, que usa jersey, fue al parvulario y no tiene valijas, sino maletas, entre otras tiranías de la rima: Jimena querida, todo este blogg te está enteramente dedicado, y vamos a hacer un esfuerzo para escribir algo mejor acerca del suicidio porque me he enterado de muchas cosas como para enriquecer “¿Por qué no te matás?” (por ejemplo, que Pascal se suicidó y que Marilyn, que se equivocó de Miller, no, y además se convirtió al judaismo).

No creo que las mujeres sean en aspecto alguno inferiores, querida Jimena, au contraire, pienso como en Vera Drake y como en "Las partículas elementales", que están salvando al mundo. Por si no la leiste es una novela de Michel Houllobecq quien saltó a la fama con un artículo intitulado "Jaques Prevert es un imbécil", y que sin tener estilo, ni imaginación ni lecturas comprensivas (lo que cita de Schopenhauer en "El mundo como supermercado" lo convierte en un involuntario Sokal), labró una exitosa carrera "metiendo el dedo en la llaga", y si él pudo ¿por qué no yo? (siento, querida Jimena, que los estafadores intelectuales deberían merecernos mucho más todas las alarmas y desenmascaramientos que consagraba la revista "La maga" a Tinelli y vos a "El Alquimista").

El filme “El secreto de Vera Drake”...¡ah!¡claro que nos vamos a encontrar, “Risas y Desvíos”, dos personas veleidosas y que roban teléfonos que no les correspondían como vos y yo, tenemos que reconocer que nuestras companías más habituales y obligadas no son así, y descansar recíprocamente de ellas, sernos mutuo refugio!.

El filme “El secreto de Vera Drake” dista de ser el filme que yo anhelo filmar (y por este intermedio ya se lo estoy anunciando a Fernandito de Blas, mi camarógrafo), porque no es realmente sobre el aspecto del aborto que me interesa explorar.

Cuenta la historia de una Madre Teresa parte de cuyo amor maternal era ayudar a jóvenes muchachas con problemas, como lo designa el eufemismo. Cuenta su sorpresa al ser detenida, cuenta el peligro que implicaba ese método casero (sugiriendo que la despenalización es lo correcto) y cuenta, como siempre este director cuenta, salvo en “Topsy-Turvy”, los dramas de la clase obrera británica.
Hubiera sido algo cercano a lo que yo ahora quiero por mí mismo producir, si el momento más lacrimógeno del filme hubiera tenido que ver remotamente con el aborto. Pero no. El momento más lacrimógeno es cuando Vera Drake es obligada por ser encarcelada a sacarse su anillo matrimonial que nunca se había quitado en 27 años.

Les cuento entonces lo que yo quiero hacer. En primer lugar se parecería mucho a un sueño trunco de Stanley Kubrick, “Blue Movie”, que era una película erótica pero bien hecha, con grandes actrices, un gran director, un gran guionista (no como nuestro Henry Miller vernáculo, Fogwill quien declaró en Página/12 del domingo: “Soy el único escritor argentino que puede hacer parar una pija” uy, Jimena, vení, vení que de sólo leer esta frase, vieja, te juro que pareció moverse...).
Porque en mi concepción, un filme sobre el aborto, no puede dejar de empezar de un modo rosa, no puede omitir la exhuberancia y voluptuosidad de las mieles del erotismo...¿vieron algo sideralmente cachondo en Vera Drake?, todo es sórdido, lugubre, las películas donde el sexo es bueno (como la que nos va a perpetrar Spielberg que adquirió los derechos de “Baywatch”), no hablan de algunas posibles malas consecuencias...
Bueno, tiene que haber eros para que la parte tanática sea comprendida en su verdadera magnitud y dimensión.
Y el acento estaría puesto no en el aborto, sino en sus postrimerías.
En la huella psicológica, en la herida profunda, en el antes y después que implica.
Por eso es que de nada sirve que yo me haga o no me haga uno o mil abortos empíricos, porque la verdadera experiencia que yo quiero denunciar no es la experiencia, sino sus consecuencias.
A mí el debate por la despenalización me interesaba para poder llegar a este estadio crucial. Pero ahora gracias a lo omnipotente que se sentía cierto ministro de Dios, la opinión pública está en un 60 por ciento a favor de la despenalización. Hasta “Chiche” Duhalde a quien nadie podrá imputarle progresismo alguno, está a favor, porque ve los desastres que hacen las curanderas en su bastión.
Bueno, yo no creo que haya que debatir nada. El aborto es lo mismo para los abortistas y los antiabortistas: es una mierda. Estamos todos de acuerdo, hay dos decisiones horribles que cada cual considerará menos mala, pero se haga lo que se hiciere, la complejidad y gravedad del asunto es la misma para el razonable economicista que lo abortó y para el católico que lo parió...

Tampoco me parece que sea un problema de clases sociales, como a los que pretenden aplicar a Marx hasta para hacer panqueques.

Cerca de mil pesos cuesta un aborto fastuoso, con el método de aspiración, como me decía un flaco cocainómano que agregaba “podés aspirar (a) algo mejor” y se preguntaba cómo Maradó teniendo estómago de cocainómano dejó que su tatuaje de Marixa Balli pareciera Mercedes Sosa...

Dura menos de media hora, la persona sale caminando, le dan una medicación y a la semana tiene que volver para hacerse un chequeo y que le den el alta. Puedo proporcionar el nombre y la dirección de varios especialistas (no molesten a Beatriz Sarlo), si es que no supiera que están todos arreglados con la policía (cuyo método abortivo es el gatillo).
Para el obrero (que, uno tendería a pensar, lo necesita más) el aborto es más riesgoso pero más económico (a diferencia del gas y la comida y casi todo lo demás: que nazcan Einsteins en casas de chapa tendría que lamentar la Iglesia).

La metodología no difiere mucho de la que muestra el filme, salvo que se aplica anestesia, no siempre porque la persona encargada sepa tanto cómo usarla, como porque la paciente no debe estar demasiado atenta a lo que se hará con ella.
Me dirán que el film es del año 50, pero les responderé que en Europa es prohibida a menores de doce años y aquí a menores de 16.
El aborto en sí, por consiguiente, no es, por lo menos para mí, el crucial hecho sobre el cual prestar atención. Es, como lo quiere ahora la moda en Letras para cualquier recurso estilístico, “una operación”.
Morir, después de todo, también sólo lleva unos minutos.
El problema es el postoperatorio psíquico...
La idea de haber matado por no haber querido hacer nacer, sobreviene a todas, ricas o pobres, independientemente de si el aborto se lo hicieron en la materno suiza o en la villa.
Es un drama que realmente, insisto, fue muy poco explotado por las telenovelas, incluso, no sólo el gran arte.

No puede ser un tabú el aborto, no es cierto que ustedes están hartos de que hable de esto porque es desagradable. Yo no les hablo del pis que hago, porque es legal hacer pis. Pero no crean que se hacen menos abortos en un año en este país, que yo veces pis.

Imaginemos que está prohibido por ley morirse. Te morís y no te pueden llorar sin caer en la clandestinidad. La gente no dejaría de morirse. Bueno: la gente no deja de abortar. Cuando dije eso por primera vez se burlaron y me dijeron que para eso, dado que la gente no deja de asesinar, el homicidio debe ser legalizado también.
Hay, no sé explicarlo bien, una diferencia inmensa.
Nadie pide ser asesinado, salvo Charly García.
Si hasta la prostitución tuvo que ser legalizada y nadie considera una emergencia echarse uno...
De la droga, ya discutiremos, ahora que hay desabastecimiento de marihuana y pareciera estar funcionando la obligada ley seca, la gente opta por otras alternativas, lee a Cesar Aira y adquiere el mismo efecto sedado, de sentirse más sensitivo, perder el contacto con la realidad creyendo dar con la verdad revelada y de empelotudecerse un poquito respecto de las verdaderas responsabilidades ciudadano-hermenéuticas.

El aborto es una emergencia. Lo dificulta que sea secreta. Es como si estuviera prohibido apagar un incendio. Como si la Iglesia dijera: “Dios lo quiso hacer arder” y el bombero que va todos los domingos a misa y es igual de antiaguafiestas-abortista que su cómodo por seco-célibe lider espiritual, les cobrara mil pesos para apuntar la manguera.

Y ustedes sintieran que han pecado contra el mandamiento piromaníaco, y tuvieran que avergonzarse grandemente de haber apagado las llamas que quemaron casi toda la casa, y no contarle a nadie, decir que fue un accidente que el fuego no pudiera consumirlo todo, que fue el viento, pero que ya habrá otras bengalas de Belén...

Por otra parte, nadie le reclama nada a Boca si ganó dos a cero pudiendo ganar seis a cero (de hecho nadie dice nada de Caparrós que escribió “Boquita” aprovechando el centenario, con sus jugadores como Delgado, centenarios también, todos se quejan de Piglia, con justa razón, porque el hecho de que “Piglia no necesitaba eso”, es un agravante y no un atenuante).

Lo que estoy diciendo es que nadie calcula la redistribución que podría hacer Kirchner y no hace, nadie elogia a los arqueros que atajan bien por no poder visualizar todos los goles que no llegaron a ser y nadie felicita tampoco a quien aborta, advirtiendo del desastroso ser humano del que ha librado a la humanidad. Hay un punto ciego. Hasta Borges cuando dice que podemos abortar un Shakespeare o un Macbeth, subrepticiamente menciona una figura de la ficción para el caso malo, mientras que Shakespeare fue una persona real (salvo para los snobs, entre ellos lamento decir que estaba Freud-veasé su teoría del anagrama con Jerry y Pierre-, que no creían que un proviciano pudiera escribir la mejor literatura de la Historia y del mundo, así como muchos no creen que las verdades celestes le fueran preferentemente reveladas a un campesino de Galilea por sobre ilustres candidatos menos plebeyos).

Sólo podemos imaginar que abortamos un genio.

Y entonces después de sentir que hemos “matado”, que hemos detenido una voluntad de vivir que se había independizado soberanamente de nuestro preservativo, todo el instinto maternal se vuelve autocompasión, porque ya no hay otra persona que nosotros mismos.

Pero desde luego hay casos en los que no abortar deja sus huellas también. Padres o madres que se arrepienten tardíamente de no haber abortado y deciden compensarlo revelando a sus criaturas que estuvieron a punto de matarlas. Como si fuera cierto que fuera a estos seres nacidos y reales, educados y queridos, se los estuvo a punto de posponer o suspender (no eran ellos todavía, quiero decir).

Y, curiosamente, estos hijos del aborto finalmente declinado, heredan el mandato y a su vez, creen que su deber es dudar, que si no son seres humanos hechos y derechos por no haber sido rotundamente decididos, ¿qué derecho tienen a traer al mundo a un hijo de la nada?.

La discusión en torno al aborto, como todas en general, tiende a poner el eje en lo físico. La biología dice que físicamente se puede producir un ser humano hecho y derecho en cuestión de segundos. O sea...¡es más difícil destruirlo que crearlo!...

Pero es muy importante el ceremonial, el rito, es lo que decíamos antes, si estuviera penalizado fallecer, lo que no habría es sepelio, velatorio, entierro y elaboración del duelo, fiambres no dejaría de haber.

La biología afirma que es mi hijo el que por accidente se produjo porque me compré un profiláctico ultrafino para coreanos y salió despedido como un misil de los que parece que ahora tienen. Y eso es recontra rebatible. Un clon, tampoco es una copia, si prescinde de todo lo adquirido que es la mayor parte. Sin embargo, cuando yo aborto, sin duda sí estoy simbólicamente sintiendo que mato y hay un hijo cultural y no biológico con cuyo cadaver cargaré, y cuyo llanto lloraré.

La diabólica combinación del instinto preparado para agasajar y celebrar el acaso acto más trascendente de una vida interrumpido por la racional constatación de que si viene ahora nos cagaría la vida, hace nacer un dolor al que acunaremos y educaremos, con lo que teníamos preparado.

Un aborto es una interrupción: no para el futuro hijo, para el cual (si es que existiera) sería la supresión, sino para los futuros padres. Una interrupción que nunca será interrumpida, una disruptura que mil nacimientos no podrán aligerar, un culto a la nada que lo llenará todo.

De nada de eso se habla en “Vera Drake” y por eso dije que no es la película cuyo advenimiento ansié.

Mi película, readaptación de “Las troyanas”=”Las abortadas”, mostrará el drama de la mujer que está habitada por ese vacío y mostrará también los diversos seres no nacidos que podrían haber salido. El aborto se parece en esto también a la muerte: que nos pasamos especulando pelotudeces sobre ella y caemos en el empirismo de afirmar que no podemos saber lo que es porque ningún muerto nos cuenta.

Quisiera poder primero conmover al público con una protagonista que recuerde que nos puede pasar a todos (porque TODO nos puede pasar a todos, ¡ví en un canal norteamericano un grupo de homofóbicos agradeciendo a Dios la existencia del Sida!), mostrar sus sucesivos temores y una vez que el melodrama llegue a su climax, desarticular sus pilares, mostrar qué pésimamente construida está una tristeza que une ilícitamente todos los primorosos planes de tener un hijo a la independiente eliminación de uno no planificado.
Martin Brauer

Matar y dejar matar

2005-03-20T12:16:00.000-03:00

Como las mujeres, como el universo, como De la Rúa y como mi vida, "El secreto de Vera Drake" no es lo que yo esperaba.

Antes de comentar mis impresiones, respondo por este intermedio, ya que aún no domino las sutilezas técnicas de esta vía comunicativa, a Jimena y a Risas y Desvíos.

Jimena: es lindo tener seguidores, pero más lindo sería que lo alcancen a uno, que advirtiesen la frecuencia de onda. Tu sintonía revela que no has comprendido un elemento quizá demasiado sutil, pero como dice mi padre "la filosofía se ocupa de destejer, no lo misterioso, sino lo obvio". Y como dice uno de sus padres, Hegel, un genio no es un adelantado, sino alguien que capta el espíritu de su tiempo, del presente, del aquí y ahora.
Querida Jimena: este es un blogg de chistes, es todo en joda acá, se intenta ejercer el humor.
Desde luego no todo humor es evasivo y si está particularmente logrado sirve para quitar el velo a algún tabú, para redimensionar una herida o para desapasionadamente repensar.
Al menos en lo que a este blogg concierne, he advertido que, por paradójico que sonare, el lugar de enunciación más creíble que me queda es el ridículo.
De manera que te diría o bien que traduzcas tus inquietudes al idioma grouchiano, o bien que te cominiques conmigo al 4-983-9767 si querés que hablemos más en serio respecto del aborto (un tema que es muy difícil trasmutar en risa, ya que mis enemigos católicos lo ridiculizan para el otro lado, diciendo que en vez de abortar hay que matar al bebé cuando nazca, para tener cinco días de franco en el trabajo, etc.). Los católicos (al menos estos, los argentinos, los de una Iglesia aliada a la tortura), creen que los abortistas nos divertimos grandemente si tenemos que hacernos un aborto, creen que dada nuestra creencia de que todavía no es vida propiamente dicha, encontramos un inmenso placer (como quien tira latitas con un rifle de aire comprimido) y nos está ahorrada toda la angustia, el temor, la lucha contra el instinto, la culpa, el escrúpulo, el remordimiento y, si es que no estamos librados a nosotros mismos, el complejo de haberLo ofendido...

Por eso, querida Jimena, lo único que disculpa al Papa es que por suerte condenó "El Código Da Vinci" y perdonó a Galileo.

Tu comment anterior no está porque en ese momento mi amiga Julieta no había habilitado para este blogg la posibilidad de que queden. Mi amigo Oliverio (como prefiere que sea lo más discreto posible, no diré su apellido), podrá, una vez que se mude, seguramente enseñarme incluso a responderte en el lugar adecuado y a linkear a Link.

Sólo me resta confesarte que a despecho de mis ilusiones para con Alejandra, sos la única persona, después de Mario Ortiz Tártalo, mi reglamentario amigo gay, en manifestar algún interés por mi pene. La pregunta de Freud, "¿qué quieren las mujeres?", no era genitalmente reduccionista y en realidad quiere decir, "¿qué desea el deseo?". Y mi pene, no podemos saber como tan amablemente me preguntás, si está muerto o no, hasta no probar, en eso le doy enteramente la razón a los empiristas. Y, querida Jimena, yo sinceramente preferiría probar con vos (que dijiste con clarividencia "cojer no es abortar"), antes que con Marito, porque:

a) Tengo una tendencia a ir a los extremos que me llevaría, en caso de hacerme gay a ser directamente pasivo, lo cual, pese a la cantolina de que dos hombres en la cama hacen alternadamente maravillas que la heterosexualidad ni sospecha, ni a mi propio amigo gay le gustaría, sólo me seguiría utilizando como debido amigo judío, y no se dignaría a romperme el culo.
b) Tengo in mente escribir acerca de una articulación entre Posmodernidad y Homosexualidad, de neto corte doblemente condenatorio, algo así como que la era del narcisismo, del individualismo frívolo, del pansexualismo y del no tolerar la diferencia curiosamente consagra como más glamourosa que otras a las preferencias sexuales alternativas, que son además, culturales, manifiestas, exhibicionistas y en el caso masculino sodomitas (vale decir, mi pene no tendría utilidad alguna en dicha praxis, el rabino podría haber dictado la total supresión). Platón y Link hablan de las magnificencias del cuerpo masculino, pero yo creo que si se hubieran curtido un semáforo, hablarían de los esplendores del portador de señal (scema +phoro), ya que es mero deseo elogiando a su objeto. En mi escrito es claro que se hablaría también, marxianamente, de cómo ciertas minorías que da la casualidad que mueven millones de dólares (dos sueldos de varón soltero consumistas de ropa de marca o la Comunidad Judía menos, como dice Georg Steiner, los "6 millones de Jesucristos"), resultan más asimiladas y toleradas que, qué se yo, los guaraníes...

Ahora un pedido para el señor o señorita "Risas y desvíos" cuya amabilidad es infinita: aprovechando su versación bibliófila, me encantaría, hace ya algún tiempo que lo busco, conseguir el libro de Lyotard, LA CONDICIÓN POSMODERNA EXPLICADA A LOS NIÑOS.

Paso ahora sí, al filme: nadie ha dejado de advertir, que la última media hora, el momento del juicio, es de una tesitura, de un espesor narratológico diferente al del comienzo. Oliverio X la considera hollywoodense y muy inferior al hermoso principio, el resto de la crítica la considera sublime.

Pero lo sublime sería que hubiera coherencia interna y que la última media hora no se escindiera tan desmanteladoramente: yo afirmo que la hay, que del mismo modo que el mágico comienzo de "La vida es bella" no es un film distinto y aparte al de las truculencias y horrores en sordina, "El secreto de Vera Drake" funciona porque la confrontación entre lo público y lo privado otorga a la protagonista una reconceptualización inversa a la que el director pretende que el público adquiera.

Cuando le preguntaron al "políticamente incorrecto" Borges, alguien cuyo anticomunismo debería haber vencido tras la caída del Muro, alguien a quien Pezzoni (porque "no sólo de Panesi vivía el hombre") intentó redimir, a la manera del Adorno del "Artista como lugarteniente", recordando que su escritura es revolucionaria, cuando le preguntaron por su posición ante el aborto respondió:

"Instintivamente lo considero un crimen. Sé, al mismo tiempo, que ese rechazo corresponde a mi generación. Creo que debe legalizarse; la razón me dice que sí, el instinto que no. Se dice que el aborto, destruye la posibilidad de un Shakespeare; también, la de un Macbeth".

Entiendo que todos estamos atados a esa doble legalidad: la ley del instinto y la de la razón. Este film nos permite repensar el tema desde una segunda legislación superpuesta: la de nuestro tiempo y la de aquel entonces.

Como Hoenecker, ex presidente de la Alemania comunista juzgado en la única que quedó como traidor a las leyes posteriores, estos revisionismos nos ayudan a comprender la complejidad dilemática de todo juicio ético. Por ejemplo, Jimena, ¿no es pedante juzgar a alguien de pedante?.

Cuando Stephen Fry encarnó (y por cierto, con mucha carne) a Oscar Wilde en el filme de Brian Gilbert, todos sentimos el dolor de que semejante Stradivarius tuviera que ser tocado por un orangután y que una delicadeza y sensibilidad como la suya tuvieran que arruinarse bajo el peso de la carcelaria mediocridad, sólo por una cuestión de haber nacido antes de tiempo.

No quiero desdecirme, no quiero reivindicar homoerotismo alguno (en general la Comunidad Homofóbica está mucho mejor organizada en este país que la "comunidad" gay, si bien la Iglesia Católica es una institución homosexual encubierta que, al parecer, peca de autoodio): ¿cómo condenar a los gays sin perdernos los aforismos geniales?. Bueno, podríamos alegar que Wilde era mejor conversador, que en sus escritos adornaba demasiado y, por lo tanto, que hubiera sido un mejor escritor aún, de haber sido hetero.

Se me dirá que Wilde fue encarcelado por corrupción de menores, como Michael Jackson o el Padre Grassi, pero me inclino mucho más a pensar que se trató de una consolidación del poder de las castas sociales victorianas.

Y de la condena social a todo "desvío", porque si hubiera sido necrofílico, no hubiera "corrompido" a muerto alguno, cuyo cadáver corrupto y poco exquisito estaba más cerca de corromperlo a él.

En tal sentido, abortar y ser homosexual equidistan del único camino bueno, de la vía recta, o bueno, digamos mejor, de la vía regia...

A los empiristas les recuerdo entonces racionalistamente que aunque yo no me haya hecho un aborto, puedo pensar en circunstancias en las que querría hacerlo (o por lo pronto, querría que tuvieran derecho a hacerlo quienes quisieran). Muchas veces la experiencia nos ata sentimentalmente a la imposibilidad de usar la razón más que el instinto, he conocido mujeres que son antiabortistas tras haber abortado, por una suerte de imaginaria autocompasión, en una retraducción desventurada del tópico que dice que macho es el que aprueba la materia de Link y, sin embargo, no le gusta...

Agrego una última observación a los empiristas: ¿qué ganaríamos si yo succionara un pene, demostraría eso que soy homosexual?. De ningún modo, yo puedo hacerlo, elegir hacerlo, pero no puedo elegir que me guste...

"El secreto de Vera Drake" puede felizmente interesar a quienes carezcan de mi obsesión personal por el aborto (la cual espero, no tardará en autoabortarse).

No es, desde luego, "Pedro y el lobo" (que recomiendo muchísimo, en el escandalosamente barato Teatro Colón, al que no temo llenar, sabiendo que mis lectores son tan numerosos como la hinchada de Argentino de Quilmes-"somos como dos" me confesó el hermano bobo de Roberto Giordano), pero muestra un Londres contemporáneo a Jack, El Destripador (también conocido como "Jack, El Abortista Tardío") y confirma, como "The million dollar baby" y mi hermana, que las mujeres son grandes actrices innatas.

Pero esto no es un poroto que haya que anotar en el bando feminista: si seguimos celebrando que la mujer sepa seducir (como Nicole Neumann, a quien vi en persona con el mismo asombro que Freud ante la Acrópolis) o sepa actuar (los términos son estrictos sinónimos), la relegaremos al eterno lugar de "paraculturales" (un lugar que Chabán nos enseñó a considerar infernal...)

Martinillo

Nada ha cambiado, argentine male vamp

2005-03-20T12:14:00.000-03:00

It is in his attitude toward women that the citizen of Buenos Airen shows himself most conspicuously a Latin. In any South American country it is more or less proper, or at least customary, for a gentleman whenever passing a lady to make a detailed mental inventory of her physical characteristics, and, if she passes inspection, to inform her of her charm, or even to offer her his temporary companionship and protection. But if possible, the Argentine male vamp is just a trifle more offensive in this respect than the others. Althoug a local ordinance forbids him to accost a woman unless she speaks first, he usually overcomes this handicap by a longer and more hungry look. Should the young lady be stationary, he circles completely around her, gets side views and back views, and retreats a few steps for a perspective of her ankles.
(Harry Foster, IF YOU GO TO SOUTHAMERICA,1937)

Ni todas las mireyas son iguales (Aquiles)

2005-03-20T12:07:00.000-03:00

Como sabrán, Aquiles se disfrazó de rubia para evitar su profetizado destino de gloria en una vida breve: lo descubrieron porque su talón de él mismo fue que ante la aparición de un vendedor ambulante, le interesó mucho menos toda chuchería, que una espada.
Mi modus operandi se parece más al de Ulises, que se hizo el loco, y desde luego también me detendría antes de matar a mi Telémaco (ser abortista vence a los nueve meses).

De manera que aquí rendimos homenaje a Linkillo, a quien Piglia le enseñara a leer tantas cosas, y él me enseñó, al menos, a releer y repensar "La cuestión rubia":

Hay rubias y rubias y hoy en día es casi una palabra que se toma a broma. Todas las rubias tienen su no sé qué, excepto, tal vez, las metálicas, que son tan rubias como un zulú por debajo del color claro, y en cuanto al carácter, tan suave y blando como el empedrado de la vereda. Está la rubia pequeña y agradable, que gorjea como los pájaros, y la rubia alta y estatuaria, que lo envuelve a uno en una mirada azul de hielo. Está la rubia que lo mira de arriba abajo y tiene un perfume encantador y resplandece tenuemente y se cuelga de su brazo y está siempre muy, muy cansada cuando usted la acompaña a su casa. Ella hace ese gesto de impotencia y tiene ese maldito dolor de cabeza y a usted le gustaría aporrearla, aunque esté contento de haber descubierto lo del dolor de cabeza antes de haber invertido en ella demasiado tiempo y dinero y esperanzas. Porque el dolor de cabeza siempre estará ahí, un arma que nunca deja de usarse,tan mortífera como la espada del asesino o el frasco de veneno de Lucrecia.
Está la rubia dulce y dispuesta y aficionada a la bebida, a quien no le importa lo que lleva puesto-siempre que sea visón-o adonde va-siempre que sea el Strarlight Roof y haya mucho champagne seco. Está la rubia pequeña y altiva que es una verdadera compañera y quiere pagar ella su cuenta y está llena de luz y de sol y de sentido común, y sabe judo y puede lanzar al aire, por arriba del hombro, al conductor de un camión, sin perderse más de una frase del Saturday Review. Está la rubia pálida, pálida con anemia de tipo incurable, pero no fatal. Es muy lánguida y muy sombría y habla suavemente como salida de no sé dónde, y usted no le puede poner un dedo encima, en primer lugar porque no tiene ganas, y en segundo lugar porque ella está leyendo “The waste Land” o Dante en el original o Kafka o Kierkegaard, o porque estudia dialecto provenzal. Adora la música, y cuando la Filarmónica de Nueva York está tocando Hindemith, ella puede decirle a usted cuál de los seis contrabajos entró un cuarto de tiempo más tarde. He oído decir que Toscanini también es capaz de ello. Eso quiere decir que son dos.
Y, por último, está la muñeca maravillosa y encantadora que sobrevive a tres reyes del hampa y después se casa con un par de millonarios a un millón por cabeza y termina en una mansión de color rosa en el cabo de Antibes, un coche Alfa Romeo completo con chofer y acompañante y una caballeriza de aristócratas enmohecidos a los que tratará con la atención distraída y afectuosa de un anciano duque que dice buenas noches a su criado.
Aquel sueño atravesado en mi camino no pertenecía a ninguna de esas categorías; ni siquiera era de este mundo. Era inclasificable, tan remota y clara como le agua de la montaña, tan evasiva como su color.
(Raymond Chandler, El largo adiós)

Citas (ex)citables

2005-03-20T12:01:00.000-03:00

Estamos en esta noche màgica con un baluarte de la "New Chè", la cultura futurística que retoma la intertextualidad de T.S.Elliot: recibamos con un fuerte aplauso a Karl Otto Bona Finis, autor del "Cacanon tartamudo"

-Muchas gracias querido Pipo Mansalva, lo cierto es que nunca imaginè que tendrìa un èxito de esta magnitud, yo soy un creido de que el èxito debe ser siempre una consecuencia y no una causa y mis comienzos en nada hacìan preveer...

-¿Es cierto que comenzaste a los cinco con un libro de aforismos que tenìa tu abuela?

-No, eso fue a los 32, a los 5 yo era todavìa marxista, extraìa epìgrafes de "El Capital" para los artìculos que escribìa en la revistita del parvulario. Querìa convencer de que el materialismo dialèctico requerìa un cambio de conciencia que lo era todo menos material, a mi camada del Kindergarten "Con los chico,no" (recientemente me encontrè con uno de ellos trabajando ahora en el zoológico "Con los animales tampoco"). Recuerdo que realizaba experiencias con plastilina para explicar la redistribución del capital y vendía limonada para explicar la plusvalìa...-¿Y cuándo fue lo que hoy se conoce como tu "periodo rosa"?

-Fue a los 14 años, cuando rompí con Borges justo después de mi primer beso

-¿A qué atribuís la frialdad o hasta el doloroso desdén de Borges respecto de las grandes pasiones humanas?

-Y, como lo explico en el libro, "Ojos que no ven, corazòn que no siente"...

-¿Còmo era su hermenèutica de la frase que Emerson pone en el "Brahma", "Cuando huyan de mì, yo serè las alas"?

-"Si te querès ir, ahì està la puerta"

-¿Y la de Groucho "Es la mujer más hermosa que vi en mi vida, lo cual no es mucho decir"?

-Claramente esa frase indica que la belleza es deleznable, que hay valores mucho más profundos. Déjeme ilustrarlo con una parábola: un hombre visita el infierno y ve que a la hora de comer cada réprobo dispone de una cuchara excesivamente larga y de un plato de sopa. Al intentar sorberla, se enchastran, se queman y sufren infernalmente...Luego este èmulo del Dante visita el Edèn

-¿El hotel nazi de La Falda, Córdoba, que visitara Einstein?

-No, no, el Paraìso. Y ve que aparentemente todo es igual. Los comensales estàn dispuestos del mismo modo, la misma sopa hirviendo y la misma hiperbòlica cuchara. Pero cuando el buen Dios dice "Bon apettit", cada persona le sirve en la boca al prójimo...-¡Qué hermoso, queridos oyentes!. Una parábola de cristalina claridad, que nos habla a las claras de la específica idoneidad humana, màs para al filantropía que para la autoayuda!-En mi excègesis esa palabra alude inequívocamente a una cosa: el sexo oral. Es evidente que nadie puede chupársela a sí mismo...

-Mi muy querido, debo disentir, si le tengo que ser sincero, yo creo que alude màs bien a que vemos la paja en el ojo ajeno mucho màs fàcilmente que el helipuerto en el ojo propio y podemos ayudar a ver los errores del otro mucho màs fàcilmente que los propios...¿Qué ayuda hay màs grande que la crìtica?. Yo he sido criticado hasta por Horacio Guarany y me sirvió...

-¿Qué le sirvió, un tinto de la casa?

-La gran poetisa petisa Larva me considera siempre un "burguesito despreciable" y esas perspectivas a las que uno mismo no accedería son de vital ayuda para la autosupera...

-Hablando de eso, quisiera recordar a Robert Graves que terminó palmado en Palma de Mallorca después de escribir "La Diosa Blanca", como usted sabrà, la cocaína en un doloroso juego del ying y yang, la también denominada "blanca" termina haciéndole ver todo negro...

-Sí, pero vos te das una línea y te sentís Maradona ¿o no?

-¿Hablamos de lo que la crítica ha dado en llamar "el primer Maradona" o el que se acercaría, precisamente, a lo que estaba diciendo?

-Mire cambiemos de tema porque me están haciendo señas acá de que esto sería hacerle el juego a los Naritraficantes, ahora que no se consigue porro por lo de Paraguay, ni un pinito en pleno Pinamar: ¿en su opinión por qué la gente recurre a la droga?

-Por la misma razón por la que recurre a mis libros: evasión. En su época tenían Vietnam y creían que el comunismo no eran los campos de exterminio de Stalin (que refutan todas las eruditas pelotudeces de Agamben). Hoy ¿quién puede soportar la doble condena de esta realidad que ademàs de ser como es no ofrece alternativas?. Como decía Freud: "Hay dos formas de ser feliz: ser idiota o hacerse el idiota"

-Muchas gracias, lamentablemente no queda tiempo para que nos interprete la frase, nos despedimos hasta mañana tomando una "Penta tónica" y los esperamos mañana, ustedes saben que la vida es espera, durante 9 meses nos esperan y después esperamos hasta morir, los menos haraganes creen que es una "búsqueda" porque tal como lo explica la Universidad Hebrea de "Eva Sión" creen eso porque no toleran la sola idea del azar que perfora nuestras vidas, entonces de esas dos esperas, la dulce dentro del vientre y la amarga tout le rest, volveremos mañana a las 7 de la mañana donde tendremos otra nueva emisión del magazine literario "El rinconcito de Ofelia", aquí por ThePopeCholesterolChannel, hasta entonces y gracias por dejarnos entrara vuestros hogares para manipularlos con publicidad subliminal...

La última (obs)cena (para el anticuario)

2005-03-20T11:58:00.000-03:00

Carísimos moribundos papistas:
Pocas personas conocen mi actual refugio balneario donde pesqué una
corvina
y la hice al horno con papas bajo el cielo pecoso de estrellas porque
me
encerré a concluir "Las simetrías imperfectas", precisamente en la
parte en
la que se describen los efectos de diversas drogas...
A todo esto ¿es verdad que en Baires la pesificación asimétrica y el
CER les
llegó a la marihuana?¿y es verdad que ya los boliches sin habilitar
causaron
más pérdidas que Cromañón?... Bueno, para los ansiosos, para los que
sienten
que siempre la realidad es mejor que la amenaza, acabo de subir al
blog
(heildegger.blogspot.com) un oscuro ensayito brillante o brilloso
intitulado
"Derogar la droga (rendimiento y rendición)". Leanlo allí, porque
copiarlo
acá me implicaría una erogación equivalente al costo de una
impresionante
impresora...Se supo que fue el editor quien solicitó a Alfonsina que se
internara en esta cosa que tiene la arquitectura de Speer pero
misteriosamente no nos hace sentir insignificantes, sino grandiosos.
Ahora
por sugerencia de mi inéditor y después del "Tributo al Nuevo Régimen
Tributario" y el "Oh, mero Homero/¿Qué puedes tú/Contra el verdulero?",
los
dejo con este opus que da cuenta de mi influenciabilidad...
Cuando me separé de la calentona de Sandra
Me acosté con más mujeres en un mes
Que en los sucesivos diez años después
Cuando me separé de la materialista de Vanesa
Me puse a hacer la cuenta
De lo que me había costado en plata
El nuevo naufragio amoroso
(Por el cual también, lo enamorado
No quita lo Hernán cortés,
Había quemado las naves)
Cuando me separé de Lara
Ese extraño engendro
Salieri sexual de su hermana
Que considera que la aristocracia consiste
En las ñañas y rechazos virulentos
Y jactarse de todo lo que desprecia
Esa piel de lija, pobre de carnes
Y emocionalmente avara
A quien creí "interesante", pero era "interesada"
Tuve que aprender, mal que mal aquella ciencia
Que se llama maledicencia
Ahora, ansioso como una boca de pez
Me pregunto cuándo, cuándo, cuándo
Me separaré de Sandra otra vez...

Sertal para cual (para el anticuario)

2005-03-20T11:50:00.000-03:00

La frìgida mañana suelta
Su lànguida cabellera beige
Anunciando que Mr. Fukuyama
Le chingò fiero como las profecìas
De Nostradamus y Carlitos Marx,
Una fina malla se desmantela,
Es la noche,
La noche en que tambièn
Soñaste con insomnes ojos abiertos
Ese ùnico sueño abierto
El que
Ni tu mayor audacia revelarìa en público por hacer un chiste
Se desvanece del todo esa noche
En la que no la tuviste a ella
Pero que a la manera
De las cartas que escribimos y no mandamos
En algùn lado sì queda
Quedò en otra noche que la fastuosa
Luz del solHace olvidar(mi muerte serà como anoche)

Queridos pibes cantina y turros de Balvanera:

La culpa del peor año de mi vida no la tuvo Heidegger ni mi inadaptaciòn al règimen "patibulario de parvulario" del Lenguas. La culpa la tuvo adoptar el punto de vista de un ser torturado por pesadillescas percepciones, un ser del cual me habìa enamorado, màs que edìpicamente, layoicamente, ya que mi padre tambièn es un ser que tortura porque se tortura (aunque torturar-se, siempre duela menos, uno regula la soga). Todo, bajo esa òptica, era intolerable.Tenìa que serlo, para requerir ciertos recursos evasivos a los que el invencible hàbito arrastraba...Ahora, felizmente, tras un encuentro apocalìptico-mesiànico en el que sellamos nuestra (esperemos que) provechosa amistad, descubrì que estoy limpio y puro de todo resabio de amor y estoy listo para amar a quien Cupido disponga.En realidad me parece que ya sè quien serà ese "GRAN BESO" del futuro del cual hablè y muchos se apresuraron al adivinar. Tal vez sea en la mejilla pero habrà màs grandeza allì que en ninguna otra parte (¿recuerdan los versos vieneses preferidos de Billy Wilder: "En la frente besa la inocencia/ en la palma de la mano el deseo/en la boca besa el verdadero amor/todo lo demàs es frenesì"? yo tuve durante un tiempo una revista literaria a la que llamè justamente "TODO LO DEMÀS ES FRENESÌ").Primero que nada tengo que aclarar que el "TODO ES MUTUO" y toda la felicidad se debìa a que el negro me anunciò que le resultaba tan insoportable vivir conmigo como a mì vivir con èl.Esa reciprocidad del malestar fue la razòn de mi mayor felicidad.Ahora les pido a ustedes que se olviden de que estoy viviendo esa deliciosa vìspera, esa antelaciòn que es la esperanza aùn no del todo desmentida.No puedo hablar de ella porque se trata de una figura pública que no querrìa ver mencionado su nombre en este pasquín.Ha fracasado notoriamente, como yo, en el amor pero sigue inclaudicable en su fe y a pesar de haber probado con los peores hombres nunca abandonò su heterosexualidad militante.Si Tara tenìa para transgredir que utilizar la desconsideraciòn, la pose demodeè de iconoclasta, la perversiòn sexual de moda, la sustancia prohibida de mayor glamour, a Ella le basta con decir "largor".Como ven ustedes un cambio en favor de una sutileza, economìa y austeridad generosìsimas.Tambièn es cierto que no hay ninguna mujer que no disfrute que le hagan la corte, aunque despuès ni reine, ni gobierne, ni quiera ser nuestra princesa sorpresa.Ademàs, como en el caso de Carlos V de España, a la sazòn Carlomagno, ella todavìa se encuentra imbuìda en un amorìo bizarro con un nativo del Gran Paìs Del Norte, quien al parecer, no domina la lengua de ella (bueno..) y todo debiò solucionarse mediante el idioma universal del cuerpo...Pese a que el amor famosamente es ciego, aquel metejòn està inserto en la instancia clàsicamente conocida bajo la categorìa de "veremos", y yo debo mitigar mi ansiedad por el hembròn, tomando gajitos de cedròn.Si revelo que tiene una nariz en la cara y le gusta Mafalda, no cometo una gran infidencia, y si desenmascaro mi gratitud hacia su comment en el poema a la cucaracha, tal vez estè agradeciendo a la persona equivocada...Puedo, ademàs, revelar que tiene un sentido del humor superior al mìo, un humor fronterizo del amor por la ternura de los cuentos de hadas que logra prescindir con plenitud de los amarillismos a los que soy tan afecto.Tiene ojos azules, o verdes...o seguramente cafè, pero el arco iris me enceguece al verla.Yo todavìa no consigo comprender què hizo que determinado señor la abandonara. Morirìa y matarìa por averiguarlo, desde luego...Lo cierto es que ella tiene ahora ese complejo que tan bien resume el refràn "El que se quema con leche, cuando ve una vaca, tiene miedo que la abandone".Y yo soy francamente pésimo para eso, siempre trafico amor incondicional, nunca lucro con la incertidumbre.La mayorìa de mis seducciones son involuntarias, cuando mi cortès rechazo es sincero pero mal interpretado.Cuando Vara me trata mal, vale decir, se rìe de que vaya disfrazado de turista, mis amigos dicen "¿quièn es esa enana creìda?" (vale decir "¿quièn se cree que es para denostarte asì la pigmea punk de arbitrarios desprecios que se cree superior y no superò el estadio de "his majesty the baby", la rebelde mantenida ciclotìmida?) no entienden que justamente a quien no le importarìa no ser nadie en la vida del otro, puede permitìrselo todo. Se cree nadie, por eso, puede actuar como un dèspota caricaturalmente mal ilustrado.

Los rebeldes mantenidos
Interrumpimos esta transmisiòn con un breve anticipo del programa "Bach on" hoy presentando una breve didaxis de "Los rebeldes mantenidos" un fenòmeno social cada vez màs expansivo...

-¿Y el juego de palabras?
-No podemos hoy porque vamos a hablar de un tema muy serio. Sin ir màs lejos, yo mismo soy un sobreviviente de Auschwitz-
¿Usted?¿y còmo hizo para salvarse?
-Era gendarme. La Iglesia Católica me facilitò escapatorias. Pero yendo al tema que nos congrega: todos convenimos en que hay que mantener la rebeldìa, pero esta proliferaciòn de rebeldes que cuentan con la comodidad de un peculio libre de impuestos es alarmante, fíjense en Oliverio Coehlo...
-En mi calidad de sociòlogo gestàltico considero de que hoy por hoy sòlo se puede ser rebelde si no hay que trabajar, si no hay que ser obsecuente con el jefe, si sobran energìas porque no hay que dejarlas todas en el laburo, es absurda esa incoherencia que usted imputa, una suerte de "ataque ad hominem" dentro de las falacias de Irving Copi. No olvidemos que el mantenido numero uno de la historia fue Karl Marx, quien no dudò en manguear a Engels, a su esposa de noble alcurnia, al tìo de ella, presidente de Philips y la ùnica vez que pegò un trabajo-en una garita del ferrocarril britànico, no lo tomaron porque no se le entendìa un soto la caligrafìa...-Bueno, es una forma de poder concentrarse mejor, despuès de todo "A los tibios los vomita Dios"
-Si, claro, un mate tibio es lo peor que hay...
-No, no, lo que quiero decir es que "Cuando se cierra una puerta, se abre una ventana"
-¡Pèsimo el servicio de habitaciòn!
-No, me refiero a que "La naturaleza aborrece el vacìo"
-Sì por eso me hice vegetariano,como Hitler y Bernard Shaw, es lo màs natural-¿Què le parece si aprovechamos y le rendimos tributo a Cabrera Infante?
-Yo estoy en contra de eso. Ovidio tambièn muriò pero no tuvo la suerte de hacerlo en tiempos de "Ñ" y "Radar"...
-Bueno, estimada audiencia, mañana, con el auspicio de Granthugh, el preservativo de envergadura y mayor penetraciòn en el mercado, rendiremos homenaje conjunto al Papa, a Pappo y a Cabrera Infante, esos tres grandes motoqueros representantes de Dios en la Tierra anticastrista fumando habanos con B.B.King...(viene de la pàgina anterior)Por mi parte, lo que mis amigos llaman "ir por màs" es simplemente aumentar la dosis de afecto dado, o hacer oìr màs fuerte el mensaje, porque es evidente que algo està obturando su comprensiòn (poco a poco comprendo que la obturaciòn del entendimiento pudo haber sido la mìa).Es sin duda una coraza siempre la agresiòn, una defensa. Me va bien con las personas capaces de abrirse y desnudar sus falencias y vulnerabilidades, porque empiezo haciendo esto conmigo. Pierdo hirientemente el tiempo en cambio, con las que prefieren mantener el estatuto de solazarse en el mal ajeno, que es una màscara de una ìntima pobreza porque ganarme a mì lo puede cualquiera, lo que hay que lograr es ganarse a sì mismo, aumentar la autorrevelaciòn, todos los defectos de los demàs no te salvan de los tuyos.No siento que me "usen". Cuando San Agustìn llegò al monasterio los monjes le dijeron que mirara el chancho volador. Mirò y se rieron de èl, pero èl aclarò que le parecìa menos inverosìmil que un chancho volara, que que los monjes fueran semejantes pelotudos (creo que lo dijo en otros tèrminos). En fìn, apostar a que la estudiantina de Tinelli no se cernirà sobre mi exposiciòn de bondad, sigue siendo una buena apuesta. No soy Kurt Ido, pero prefiero segur pegándome un par de palos a perderme las oportunidades de vìnculos fructìferos y diàlogos profundos.Volviendo a mi nueva futura esposa...¡què dulce que es!¡què goloso que me vuelve!. No veo la hora de verla de entre las miles de conmociones que nos depara esta vida, que es una eterna mudanza...!Muy pronto les escribirè con los siguientes temas: ¿està la juderìa detràs de la hebreizaciòn de los mensajes de texto que omiten toda vocal? ¿cuàl es la conexiòn entre euforia y jactancia?¿o acaso toda felicidad ajena nos parezca arrogante?. Otros temas: la belleza nos parece siempre algo a reconocer no a conocer, la fealdad au contraire es inaudita. El machismo era un sistema primitivo pero equilibrado: a cambio de su ùnica funciòn la mujer tiene techo, comida, protecciòn y hasta la mayor impunidad emocional (estoy histèrica por tu culpa): no es reponsable de su veleidad, lo ùnico que debe saber es curtir y ser fèrtil (veasè "Fortunata y Jacinta" de Benito Perez Galdòs). Està el mal llamado "trabajo invisible": cocinar, planchar, lavar los platos y criar los hijos, lo cual es mucho esfuerzo pero sin remuneraciòn, o sea, es visible y no es trabajo. El feminismo cree que debe abolir un règimen injusto, cuando el machismo es a la guerra de los sexos lo que el feudalismo a los sistemas de coacciòn del Estado. No deben reclamar la inversiòn de "desigualdades", no deben reclamar que el hombre sea una madre, ni el derecho a ser cagadas a piñas si no desarrollan sentido del humor para decir las cosas (curiosamente hay màs mujeres golpeadas bajo el machismo que bajo el feminismo, lo cual nos recuerda que el machismo es biològico y el feminismo cultural, asì como la equivocada teorìa de Rousseau en "Emilio o la educaciòn" es cultural: el hombre por naturaleza es bueno cuando està mal y es malo cuando està bien).Ahora que Daniel Link y Guillermo Piro me colocaron en sus blogs como recomendado del mes, me vi obligado a retirar de la primera plana los dolorosos poemas apócrifos, pudiendo ustedes disfrutar de una reseña de un libro intitulado "La cultura: todo lo que hay que saber" de un nuevo alemàn omniabarcativo. De cualquier manera, ¿quién fue el gracioso que me escribiò "Ese traqueteo no es Trackl, ni el tolòn tolòn Celàn, ¿dònde ha quedado la poesìa que entrevì en tus patas de gallo el dìa aquel, que tus nocturnales ojos olvidaràn?" un beso friolento Martìn